– На восток, – продолжил мысль Джон. – Значит…
– Значит, мы едем на восток, – кивнул Кларк. – Если им туда надо, то и мы туда поедем.
– А что у нас на востоке? – поинтересовался Джо.
– Техас. Ты бывал там?
– Нет, не приходилось.
– Вот и побываем, – Эрик развернул велосипед и сел. – Вперед, напарник.
Отдыхать обоим расхотелось. Вид автомобиля, осознание того, что впереди есть люди, помогло ребятам открыть второе дыхание. Они яростно крутили педали до самой темноты, но до границы штата так и не доехали, поэтому решили все же отдохнуть перед следующим отрезком пути. Пару часов, как задумывалось, поспать не удалось, так как усталость взяла свое, и Кларк открыл глаза только на рассвете. В животе урчало от голода, Эрик облизнул пересохшие губы и сел.
– Скажи, что это все нам приснилось, – пробурчал Джон и тоже поднялся.
– И продолжает сниться, – кивнул Кларк. – Поехали, старик, не то голод и жажда нас доконают.
Они снова сели на велосипеды и продолжили путь. Только когда солнце стало клониться к закату, ребята увидели щит с ободряющей надписью «Добро пожаловать в Техас!»
– Не могу больше ехать, – Джони сполз с сиденья и покатил велосипед рядом с собой. Эрик не стал спорить, просто сделал то же самое.
– Никогда не думал, что в Техасе бывает такой туман, – сказал Кларк. Туман действительно был довольно плотным. – Прямо как в Лондоне.
– Ты что, был в Лондоне? – спросил Джон.
– Джо, когда ты говоришь официанту, что твой бифштекс на вкус похож на кусок дерьма, ты что имеешь в виду? – парировал его вопрос Эрик.
– Знаешь, – улыбнулся напарник, – мне кажется, что сейчас я не отказался бы и от такого бифштекса. – Слышишь?
Из тумана доносились голоса и звуки музыки.
– Ну, слава богу, – облегченно вздохнул Кларк. – Кажется, мы пришли.
– Как же я рад этой забегаловке! – воскликнул Джон.
Из тумана «вынырнуло» небольшое придорожное кафе, возле которого стояла пара машин. Ребята пристроили свои велосипеды возле одной из них.
– Посмотрим, чем тут кормят, – Эрик толкнул дверь заведения, и они вошли внутрь. Кафе оказалось почти пустым. Двое мужчин, изрядно набравшись, спорили друг с другом на понятном только им двоим языке. Парочка тинэйджеров обнимались у стойки, да две девушки сидели в самом дальнем углу, очевидно, высматривая клиентов. На маленькой эстраде сидел средних лет гитарист и самозабвенно перебирал аккорды. За стойкой скучала небритая физиономия бармена. Вошедшие направились к нему.
– Привет, аборигены, – сказал Джон. – Нам бы чего—нибудь внутрь забросить.
– Спагетти с соусом и котлеты, – прохрипел бармен.
– Годится, – кивнул Джони.
– И чего-нибудь выпить, – добавил Эрик.
– Ром, – ответил хозяин.
– Ром? – удивился Джон. – Что, больше ничего нет?
– Больше ничего нет. Брать будете?
– Тогда лучше воды, – сказал Кларк.
Бармен поставил на стойку две тарелки с едой, бутылку воды и два сомнительной чистоты стакана:
– Сто двадцать баксов.
– Сто двадцать? – опешил Джо. – У тебя что здесь, ресторан?
– Сто двадцать баксов, – повторил хозяин и уставился на Джона тяжелым взглядом.
– О кей, – Эрик полез в карман. – Сто двадцать, так сто двадцать.
– Сто двадцать баксов за макароны, – не мог успокоиться Джон, беря тарелки. – Что, к власти пришли итальянцы?
– Какой сейчас год? – спросил Эрик бармена, взяв бутылку с водой.
– Чего? – тот сдвинул косматые брови.
– Да нет, ничего, – махнул рукой Кларк и пошел к столику.
