Ты владеешь ломаным ритмом.
Спасибо тебе, друг!
Так я завуалировала-задрапировала наше с тобой ночное шоу, что теперь спокойна за него.
Как же мне повезло с тобой! Что бы ты ни менял – цвет глаз, имя, рост, – ты – думающий, вот что! Сомневающийся, анализирующий, чувствительный – и посему ответственный за свою жизнь.
Да и за мою в придачу.
Мою в придачу дам.
В довесок.
А в остальном – меняйся на здоровье. Ненавижу преснятину! Культпросвет форевер мне подавай, анимацию, развлечения и праздник каждый день.
Вот это и есть ты.
То вдруг бороду отрастишь, то член, то живот – как мне нравилось твое большое твердое пузо, сейчас даже удивительно об этом вспоминать! Очень интересно, что мои предпочтения сменились именно в те годы, когда ты решил от него избавиться.
То ты «не танцуешь», капризничаешь – дескать, Мэтру Ритма, Тона и Метра не пристало в танцпол спускаться, – то водишь меня на пляски-тряски под тамтамы, всякие тарбуки и джамбе, под плоский связочный крик эбонитовых аборигенок какого-нибудь острова (у них обычно ребра выпирают, а груди обесценено болтаются у всех на виду, это совсем не сексуально, как думаешь?).
Приемы владения у тебя тоже разные. Но мне все подходят. И от проникновения твоего правого языка в мое левое ухо, и от простого дуновения в глаз, и от твоего запредельно мягкого тембра мое тело бьется в конвульсиях одинаковой амплитуды.
Только трудно было сыну имя выбрать. Как-то не хотелось мне повторяться, называть сына твоим именем.
А других я не знаю…
Не понимаю, как некоторые женщины с разными мужчинами встречаются.
Это был день под грифом «Портал в Будущее». В такое наступившее, сбывшееся будущее -такой великолепный, паузный и трансформирующий портал.
Шестое июня.
Дата как дата – просто помню зачем-то…
Коллекция гениев в моей жизни пополнилась! Зачем мне нужны гении, я потом пойму, через год-полтора. А тогда…
Написала живому философу, юному в свои много лет, абсолютному, неподражаемому, волшебному. Написала наутро, после ночи волнения, предвкушения, стыда и страха, смелая и… жадная. Завоевательница!
– Вчера ко мне приезжал человек, который «на ты» с самим тобой. Он как будто принес тебя в мое пространство – как звездную пыль, или фантом, или саму Идею и вообще… витальность твою сумасшедшую. И я вспомнила, как после первой нашей полуночной переписки стих написала.
Ошарашенное «и где стих?» повлекло меня дальше.
Захотелось – ах ты, бл… дь! —
Привлекать и обаять,
Понавыучить цитат,
Выскрипеть пером трактат,
Сделать яркий маникюр,
Разучить скорей ноктюрн —
Сто пассажей, восемь рук —
Отжимаясь, как физрук,
Лет на десять похудеть,
Платье девичье надеть,
Стать красивой. И тогда,
И тогда,
И тогда…
И тогда, возможно, я
Попрошусь к тебе в друзья.
Я сумею. Я смогу.
Репетировать бегу.
Это проще, чем ходить
Как я есть.
Глупой быть.
Лабиринтов не копать
И любить свои плюс пять.
От шальных бежать надежд,
Накупить больших одежд…
Да, надежд шальных – бежать!
Сладко спать и вдоволь жрать,
Полюбить свои плюс пять,
Восемь, десять…
Крепко спать,
Бряцать «Замыкая круг» —
До мажор, почти без рук —
И писать стихи вот так,
Абы как.
Как пятак.
Не сумею.
Не смогу.
В мегакруть скорей сбегу.
Супер-мега-гипер-круть —
Суть.
Ведь помрешь, возможно, ты
Без великой красоты.
Утром гляну в интернет —
А твоей страницы
нет.
Минут десять спустя пришел ответ, и стало ослепительно ясно, что… завязалось! Поймала трофей с первого же сообщения. «Жизнь прожита не зря!» – закружило очередное ощущение свалившегося на меня дара.
