Читать онлайн Леонид Евдокимов - Шорох шагов по притихшему саду. Настроения

ISBN 978-5-0067-2277-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Тристрочия

При-под горой

Тулилась деревенька…

По-над дворами уж сосны раскидались.

В предчувствии ночи тяжелые, суровые деревья

Выстраиваются в маршевые роты,

Собираясь в звездный поход…

Скоро осень…

Кидаю на холст

Свинцовые краски.

Терпение и – на мой неслышимый свист

Всплывают из глуби киты и дельфины —

Вскипают воды в заливе Терпения.

Возвращаются из морской дали к родному брегу

Унесенные весной деревья… Цепляются за песок

Абордажными крючьями корней в бессильной надежде…

Пол- на полметра ничейной земли поливаю

День за днем, подобно монаху, в надежде, что

Зазеленеет принесенная волнами веточка сакуры…

Из ста крючочков на твоей одежде я не успел

Расстегнуть и половины. А уж пора, уж утро…

Приснись мне завтра жизнь моя по новой…

Мой Учитель встал на вершине высокой горы

И раскидал приветственно руки навстречу

Летящему небу. И в тучах утонул, Сибирский Кедр.

Вечером читал стихи дочери.

Она штопала мой костюм…

Завтра праздник.

Брёл по берегу моря,

Вдруг стало

Тесно в костюме…

Сон: подставил руку павшей звезде…

Проснувшись,

Заклеил лейкопластырем стигматы…

Огромная муха жужжит по стеклу.

Метнувшись, вылетела в форточку.

Я доволен: не пришлось убивать.

Вольно поэтом заблуждаться:

В их ошибках потомки

Отыщут знаменья.

Город окнами в море прилег отдохнуть

На туман. Воскресенье – завтра.

У нас всё – завтра!

В вечернем городе засыпают окна.

Редким прохожим, видимо,

Есть куда спешить.

В больничной курительной сизо и серо.

Все говорят о боли

И не слышат друг друга.

Найду ли дом,

К которому я бегал в юности

Влюбленный безнадежно?

Я застрелил свою больную собаку.

Много лет прошло. А мне все кажется,

Что я стрелял в себя.

Дождь отмыл дома и краски.

Завтра все снова станет

Пыльным и старым.

Три кошки в доме

Моем живут,

Хранители знаков свободы.

Я склеивал себя из тысячи зеркал,

И сотни тысяч отражений свел в фокусе, —

Но разве это я?

Пятистрочия

Било солнце, и мы стояли утомленные солнцем.

Били ливни, и мы стояли утомленные ими.

Пала зима, но мы все стояли с обнаженными душами,

Голые.

Я и деревья…

Меня потрясла картина Лордкипанидзе

«Конец мира» —

Я прыгнул с высоты в песок:

Боль и разочарованье

Явью.

Жена ходит на цыпочках,

Боясь помешать.

А мне за столом

Открылась магия

Чистых листов.

Друг-художник

Прислал письмо.

Всего несколько строк:

«У меня тоже хандра

И безденежье…»

Жена пересказывает

Дворовые новости;

Киваю согласно, и не слышу.

И молчу —

Новая привычка.

В палисаднике раскрылась

Первая роза

Шиповника, —

Было бы здорово

Бросить курить…

Жило на свете Знание,

Похожее на диковинное животное,

И уснуло на берегу Океана;

Люди думали —

Просто гора.

Журчала речка,

Обегая камни,

От полноты и страсти

Скрывая многие в глуби,

Вылизывая их до совершенства.

Небо пахло водой и травой…

Море пахло ветром и небом…

Стланник у моря дурманил надеждами…

Только из города запах сочился

Безлюдья.

Весна – мне не спится,

Сижу у окна: ностальгия, —

Все жду, что с бездонного неба

Гусиные стаи

Окликнут меня…

Открываю Библию вечно на том же месте —

Екклесиасте.

Почему не на

Песне песней царя Соломона?!

Суета сует, и всё…

В черном небе осени

Кричали гуси.

Мы с дочерью стояли и слушали,

Долго молчали,

После того, как они улетели.

Завидую детям, кошкам и идиотам.

Первые не знают будущего.

Вторые не знают прошлого.

Третьи —

Настоящего.

На днях утонула девочка,

Всего девяти лет,

Тело ее утащило отливом.

Ее

Мне не жалко.

За окном дождь и дождь.

Кажется, не найти сухого:

Дождь.

Даже кончики моих пальцев

Набрякли влагой.

Хрупкий шар хризантемы

Прятался в ветвях

Засохшего шиповника, —

Качались вместе

От порывов ветра…

Я слов не подобрал для дочери,

Чтоб объяснить «любовь»,

Но сотни две синонимов к

«Убить» и

«Ненавидеть».

Раньше книги про одиночество

Отбрасывал прочь.

Казалось: вранье.

И сейчас не читаю:

Зачем мне знать чужое одиночество?

По хмурому полдню топает праздник

Пьяными ногами ветеранов,

Футбольным мячом пацанов в поношенном,

Тяжелыми шагами женщин,

Счастливых колбасой на День Победы…

Я хотел запеть – и не запелось.

Я хотел заплакать – в сердце пусто.

Я хотел кричать – но в горле спазмы.

Я хотел в толпу – она сомкнулась.

Из окна смотрю на подорожник…

Кот пришел с улицы

Голодный и грязный;

Три дня дома не был.

Не спешу его рыбой кормить —

Пусть немного потрется о ноги мои…

Только бродяга знает наверно:

Как это много – стол,

Как это много – кровать,

Как это много – дом,

Как это трудно – свобода…

Я искал Бога в Махабхарате…

Я искал его трудно в Библии…

Я в Коране его не нашел…

Я копался в себе и знакомых пытал —

Неужели ж взаправду Бог умер навеки?

Я в утро встал счастливым и покойным,

Сказав себе: я славно поработал ночью —

Все сны писал любовь

То маслом, то сангиной, то пастелью.

И долгий день перебирал картины.

Раствориться бы в метели…

Расколоться б на снежинки…

И у ветра на горбушке

Улететь бы далеко…

А потом, весной, – растаять.

Рубаят

С величайшим почтением
Омару Хайяму, а в его лице
Всем суфиям.

Виноградной лозой побывал я во сне —

Виноградом, от гроздьев до самых корней.

Виноградарь прошел и обрезал макушки,

И проснулся я в терпком игристом вине.

Если б не было Истины скрытой во мгле,

Жизни б не было, верно, на нашей Земле…

Даже плесень и та осознанием дышит,

Расползаясь по дикой и мрачной скале.

Весь мой ум из трех букв, из трех знаков и слов,

Он оковы из снов не потребует вновь.

Он – владыка Вселенных и горних приделов.

Ум – один, но он три: Воля, Мудрость, Любовь…

Если ткач притомился, и порвана нить —

Ткань с изъяном получится. Как сохранить

Роз и лилий узор на парче повседневной?

Свежесть губ, томность глаз или бархат ланит?..

В этом городе сером нет места зиме…

Летом – нет ни гвоздики, ни роз, ни лилей —

Лишь дыма да дома из железобетона,

Да сердца у людей из разбитых камней…

Если б знал ты заранее, сколько смертей

Притаилось за щедростью пылкой твоей!

В этом мире за щедрость особая плата:

Состоянья не хватит за град из камней!..

Что мне ваши подарки и грубая лесть?

Неподкупны, как ветер, несущие весть.

Если сердце открыто – берите задаром,

Если нет, то зачем же мне в душу к вам лезть?!

Я по рынку таскался с пустою сумой;

По товарам метался приятель – ум мой.

Вдруг сквозь тучи проглянуло синее небо…

Без банкнот и посредников небо со мной!

Получить он надеялся ангельский чин.

Он постился, молился и сотни причин

Изобрел, дабы быть среди ангельской знати,

Но – увы! – только доски на гроб получил…

«Погоди еще год,» – говорило вино.

Что ж, вину не прикажешь, известно давно.

Нетерпимые брагой с сивухой довольны,

Им иного с похмелья познать не дано…

Если друг твой солгал тебе трижды за день,

Знай: удел твой – от друга тяжелый кистень.

Если недруг правдив – поклонись ему низко:

В черной ночи не водится черная тень!

Виноградное солнце – и мне, и жене,

И хрустальные блики на чистой стене,

Небеса, и снега, и поэмы Саади,

И несущийся всадник на белом коне…

Лемурийцы оставили в память для нас

То, что видеть способен испытанный глаз.

Обрученный навек с виноградной лозою

Он и мне освещает мой путь на Кайлас.

Ох, я столько влюблялся, что стал забывать

Что есть что, кто был кем и кого чем назвать?!.

Все меняется быстро в игрушечном мире…

Звался зятем, глядишь, ан уже и не зять…

Перепонки сдавила мне темень в ночи —

Хоть кричи, хоть стучи, хоть надменно молчи.

Ладно – умер. Ну умер и умер:

Я раз сто умирал без особых причин.

Как-то раз я лежал и следил за Луной.

А она притворялась безумно больной;

В тучи куталась зябко, моргая, слезилась,

А затем превратилась в ничто надо мной.

На иврите запел легендарный Олимп…

С хула-хупом не спутали ль мы с вами нимб?

В мясорубке понятий смешались жаргоны…

Суфий – Вася, а в рясе со мной – аль-Хаким.

«Мы – славяне,» – талдычили парни в строю,

Поминая отца, да и матерь свою.

Если б в свет пропускали по роже да коже,

Мы б устроили ад даже в горнем раю…

Преставление света уже началось! —

Он кричал, он вопил, он гнусавил под нос.

А наутро я встал – солнце вширь горизонта,

И Земля не скатилась пока под откос.

«Апокалипсис грядет! Ты к битве готов?!» —

Слышал тысячи раз и из тысячи ртов.

Я смеюсь, как мальчишка: вот море, вот солнце, —

Мне они заменяют пять тысяч постов.

Говорят, в рубаях ничего не поймешь, —

И ползет по задворкам цветистая ложь.

Мир в вине утонул, мне-то? – верьте, не верьте…

Не поймешь до тех пор, пока не отхлебнешь…

Собирались пииты, читали стихи,

Как трагичны их лица, и тоны глухи…

Я сидел в стороне, забавляясь безумьем,

Под стихи разговлялся я белым сухим…

От людей несмеющихся тянется жуть.

А с непьющим в компании страшно вздохнуть.

Если б Бог не любил виноделье и вина,

Разве б он нам позволил хоть пробку лизнуть?

Нам твердили всечасно, что строй на века.

Стройки славила в книгах негодных строка…

Лишь философ, вздыхая над пенною чашей,

Знал, что жизнь коротка: от глотка до глотка.

Я к Хайяму пришел расспросить про удел,

Но мудрец не ответил: с похмелья болел.

Отхлебнув из кувшина – стал ближе к пророку…

Что ж я принял совет твой, Омар-винодел!

Виноградная кровь, что вскипает во мне,

Увлекает меня в царство вечных огней.

Ну и что из того, что живу подаяньем?

Я богаче богатством немереных дней…

Мне смешна эта выставка тряпок и дач —

Ну ж, раздуйся еще, пустотелый богач!

Время дружит с вином, так несите ж братину!

Для набивших карман – время только палач.

Не искал я одежд на чужой стороне,

И за славой гоняться, скажу, не по мне.

Был бы дом, да жена, да вино для пирушки,

Да еще для души флейты звук в полутьме.

Век застрял на задворках, как «Волга» средь лужи.

Череда невпопадиц политиков кружит…

Право, если б скандалы решались в Массандре —

Не пришлось пояса бы затягивать туже.

От меня до меня – триста тридцать ночей.

Я – один, но – везде, потому что ничей.

Мерять мир в километрах и глупо, и скучно,

Как кувшин наполнять водопадом речей.

Говорят мне порой, будто я – пессимист,

Мол, негоже все время заглядывать вниз.

Мир, всмотритесь, давно уж торчит на карнизе!

Разве я виноват, а не узкий карниз?

Было время – я вспыхивал не по годам

И шептал в волоса: «Хочешь, душу отдам?»

Из протянутых рук выбирали… банкноты и шпильки.

Кто поймет, что же там в головах милых дам?

Пить с умом, уж прости, не хватает ума.

Пью до теми в глазах, и ведь льется сама!

Разум – тоненький лучик сквозь тьму подсознанья…

В Мироздании издревле властвует тьма…

Я – кацап, он – хохол… Вот такая беда.

Он – уехал отсюда туда, навсегда…

Что ж, есть повод напиться за дружбу народов!

Он – горилкой, я – водкой… И все – лабуда…

Скажет кто-то, быть может, надувшись спесиво:

Эпигоном Хайяма, мол, быть некрасиво.

Я охотно кивну – я люблю соглашаться! —

Только прежде… отстроили б древнюю Хиву!

Кто сбивал до костей ноги в горах и долах,

Кто вставал на правёж беззащитным и голым,

Кто платил по счетам не деньгами, а жизнью,

Тот бесчувствен к насмешкам и злобным уколам.

Мир давно не похож на концы коромысла.

Расщепился, размножился в тысячах смыслов.

Если б был он един, а все люди похожи,

Разве б тронулся мир с места мыслью о мысли?

Опасаясь дохнуть, преклоняя колена,

Вызываю твой облик из смутного плена.

Где, в виденьях каких я тебя отыскал?

Красота, как и вечность, – смесь бреда и тлена.

Почему в этом мире – тьма сошедших с ума?

Почему полюса навсегда заковала зима?

Почему я не верю богатым и трезвым,

Тем, кому не страшны ни тюрьма, ни сума?

Я не знаю ответов сумятицы дней…

Не могу обуздать своенравных коней…

Не заставлю красавиц служить у постели…

И бездумное счастье, увы, не по мне…

Вперед

Читать онлайн Леонид Евдокимов - Шорох шагов по притихшему саду. Настроения

Похожие книги