Мода на виртуальный личный дневник не обошла стороной в школьные годы и меня. Это был идеальный вариант переноса эмоций на «бумагу», без страха, что мама или папа когда-либо найдут его и все прочитают.
Я прописывала в нем каждый свой день, описывали эмоции, рассказывала о планах, мечтах, желаниях. Публиковала свои самые лучшие, как тогда казалось, фотографии; картинки, скачанные из интернета; рисунки, нарисованные для меня Марком; обрывки диктофонных записей, где звучат крутые песни того времени и многое другое.
Глаза цепляются за странные словечки, значение которых без углубления в контекст и не вспомню, за опечатки, за странный порядок слов в предложениях.
Помню, как запрещала себе перечитывать, то, что написала в порыве откровения и эмоционального пика.
Однажды вернувшись к предыдущей записи, я настолько увлеклась исправлением текста, что потеряла изначальный смысл своего же повествования. И расстроилась ещё больше, чем от ошибок.
Я практически нажала кнопку «delete» и почти стёрла несколько лет подробных воспоминаний о собственной жизни. От импульсивного решения меня остановила ночная смска Молчанского. Парень что-то спрашивал по поводу экзамена. Я моментально отвлеклась и забыла о вершении судьбы электронного дневника
А утром, проснувшись в хорошем настроении, я решила, что ни за что его не удалю. Ведь какого черта? Почему у меня не может быть такого уголка, где я могу быть какой угодно? Пусть даже и виртуального.
Поэтому в рамках этого, скрытого ото всех, блога я разрешила себе быть несовершенной. Позволила делать опечатки, описки, помарки. Со спокойной душой я печатала на электронных страницах странные высказывания, вставляла невпопад сленговые словечки. Я даже использовала дурацкие «приффэт» и прочие издевательства над родным языком.
Этот дневник — мой уголок для слез, смеха, грусти, радости. Он — моя маленькая жизнь, которую я проживаю сквозь буквы и изображения.
Но сейчас текст дневника меня мало интересует. Я ищу конкретную фотографию. Один единственный снимок, на котором присутствую не только я, но и Марк вместе со своими родителями.
— Да где же он?
Чем дальше я листаю электронные страницы, тем реже грузятся графические изображения.
Мне даже кажется, что все мои действия в тоже потерпит крах.
Мысленно готовлю себя к разочарованию. Все-таки прошло столько лет. Вряд ли всемирная паутина так долго хранить какие-то там фотографии из личных архивов пользователей.
— Нашла! – восклицаю я радостно, хлопаю ладонями по кровати.
Открываю запись от десятого сентября. Начало десятого класса. Мы с Марком в официальном статусе пары около трех месяцев.
«Когда Марк утром пригласил меня к себе домой в гости, я чуть не потеряла сознание. Потеряла дар речи от счастья. И от шока. Сразу же в голове пронеслись те самые сцены из любовных романов. Ну те самые, из-за которых мама постоянно прячет от меня эти книги за томами классиков.
Да-да, я уже успела их всех тайком перечитать. И я очень надеюсь, что мама никогда об этом не узнает .
Признаюсь честно, я даже на секунду представила Молчанского голым Ну, без футболки. Мне сразу стало так жарко и стыдно.»
Читаю эти строки и улыбаюсь сквозь слезы.
Настолько просто всё было тогда и одновременно очень сложно. Любая мелочь могла как подтолкнуть до самых небес, так и скинуть в обрыв с Олимпа. Любое движение или слово, даже обычный поворот головы в мою сторону от мальчика, который мне нравился, воспринимался как доказательство его вечной любви.
