Стамбул: от разбитого сердца к исцелению - страница 6

Он смотрел на воду.

Я остановилась, не зная – подойти или нет. Но он вдруг обернулся. Наши глаза встретились. Он замер.

– Это ты… – произнёс он, будто вслух говорил то, что сам не верил.

Я кивнула. Медленно подошла ближе. Внутри всё перевернулось, но не больно – живо.

– Я думал, ты в Москве, – голос дрожал. – Что ты… что ты не здесь.

– Я здесь, – выдохнула я. – И ты… тоже.

Он улыбнулся, так, как умел только он – с тем самым чуть заметным наклоном головы, как будто говорил: я знал, что мы встретимся.

– Может, судьба всё-таки не шутит.

– Или просто знает, когда уже пора.

Он обнял меня. Не торопливо. Не как герой в фильме, а как человек, который год держал эту встречу внутри себя. И я позволила себе раствориться в этих объятиях. На мосту. В шуме. В чужом городе, который вдруг стал не совсем чужим.

Мы стояли молча, обнявшись. Казалось, мир вокруг немного приглушился – шум Босфора, крики чаек, смех туристов за спиной. Всё это стало словно мягким фоном, на котором разыгрывалась тихая, почти хрупкая сцена встречи. Я чувствовала его дыхание, тепло его рук – всё было слишком реальным, чтобы быть сном.

– Пойдём? – спросил он, чуть отстранившись. Я только кивнула.

Мы пошли вдоль моста, медленно. Слов было мало

они казались лишними. Вместо них – шаги, взгляды, лёгкие прикосновения пальцев, будто он проверял: точно ли ты настоящая? точно ли ты здесь?

На набережной мы купили жареные каштаны. Он протянул мне кулёк, пальцы чуть коснулись моих. Я снова почувствовала это тепло, странное, спокойное. Не обжигающее. Не требующее доказательств.

– Я прилетел вчера, – сказал он. – По делам.

– А я думала, что ты в Москве.

– Был. Но что-то потянуло обратно. Теперь понимаю – зачем.

Он посмотрел на меня с улыбкой, в которой было и нежность, и лёгкая грусть. Я знала эту улыбку. Я скучала по ней.

Мы сели на скамейку, смотря на воду. Волны мягко перекатывались у берега, Босфор светился огнями. Над головой пролетела чайка, оставив в воздухе острый крик.

– Я столько раз представляла эту встречу, – сказала я.

– Я тоже. Но никогда – вот так.

– А как?

Он немного подумал.

– Думал, что если мы встретимся, ты будешь холодной. Или злой.

– Я просто устала.

Он кивнул.

– И всё ещё красивая.

Я усмехнулась.

– Ты умеешь вовремя говорить нужные вещи.

– Потому что они настоящие.

Мы снова замолчали. Но это молчание было другим оно было про близость. Про понимание, не требующее перевода.

– Скажи, – он посмотрел на меня внимательно, – ты ещё ждёшь, что он вернётся?

Я опустила взгляд.

– Нет. Уже нет.

Он кивнул, медленно.

– Хорошо. Тогда, может, теперь ты сможешь просто идти. Не за кем-то. А вперёд.

– А ты?

– Я не спешу. Но я рядом.

– Ты ведь знаешь, что я ещё не целая?

Он взял меня за руку.

– А мне не нужна целая. Мне – ты нужна.

На мгновение что-то защемило. Но уже не больно.

Я посмотрела на него – и впервые не захотелось ни спасать себя, ни убегать. Просто сидеть здесь. С ним. И пусть пока я не верила в любовь, но я верила, что в этом вечере есть шанс. Маленький, как каштан в ладони. Тёплый. Настоящий.

Утро началось не с воспоминаний, а с дыхания. Я проснулась в своей съёмной квартире, рано, раньше азана. Город ещё спал, но за окнами уже светлело. На кухне пахло лимоном и черным чаем – я оставила дольку в чайнике с вечера, чтобы не забыть, что вчера было хорошо.

Билала рядом не было. Мы расстались у моста, и он не предложил проводить. Это было правильно.