— Продолжай… — «любимая», — добавил он про себя.
— Как вам моя история, Шахерезада? — вежливо интересуется Граф, когда Ксения, пройдя все круги чувственного рая, перестает вздрагивать от «сладких судорог».
Долго молчу.
Детальные познания Графа в области женской физиологии, а также его профессиональное умение рисовать словами образы меня… потрясли.
Граф выиграл это сражение — вне всяких сомнений.
— Нормально, — наконец, выдавливаю.
— Странно... Выражение вашего лица и поза говорят о том, что вам очень понравилось.
Опускаю взгляд, но тотчас же спохватываюсь и снова смотрю на Графа.
— Уже поздно. Или рано… В общем, выметайтесь из моего дома! Иначе в следующую ночь я не открою вам дверь.
Граф улыбается глазами, ему нравится моя шутка.
— Нескучной ночи, Шахерезада. — Целует меня в висок — и уходит.
Я слушаю, как звук его шагов на лестнице становится все тише.
Потом раздеваюсь, залезаю под плед и начинаю, водя руками по своему телу, повторять все то, о чем только что рассказывал Граф.
8. Глава 8
Я не просыпаюсь — вздрагивая, вырываюсь из сна. Впервые за время аренды этой квартиры, за полгода, я слышу стук в дверь. Причем не обычный, а словно молотят каким-то предметом.
Стук повторяется.
— Тук-тук-тук.
Сажусь на край матраса. В голове гудит, как на утро после вечеринки. Жмурюсь от яркого утреннего света.
— Тук-тук, тук-тук-тук.
Заматываюсь в простыню и на цыпочках двигаюсь к двери.
— Тук-тук-тук, тук-тук.
Приближаюсь к глазку — и тотчас же отступаю.
— Да ладно, Шахерезада. Я знаю, что ты там.
Блефует. Но я все равно открываю дверь: в руках Графа подставка с двумя пластиковыми стаканчиками кофе.
— Обязательно барабанить на весь дом? — подтягиваю простыню до подбородка и пытаюсь вспомнить, когда это мы перешли на «ты».
Вспомнила. Не переходили.
— Ты так долго не открывала… Я решил, может, нужно отстучать какой-нибудь пароль, вот и пробовал разные варианты. — Для примера он еще пару раз ударяет рукояткой трости о дверь.
— Ага… Пароль…
Смысл его появления в моей квартире утром понятен. Я вмешалась в его личную жизнь, теперь он вмешивается в мою.
— Кухня налево, — вдохнув аромат кофе, иду в спальню переодеваться.
Натягиваю джинсы и майку, выхожу из-за ширмы — и едва не врезаюсь в Графа.
— Я же сказала…
— Я знаю, где кухня.
Он слишком большой, чтобы я могла вытолкнуть его силой. Но мне очень, очень, очень не нравится, что происходит.
В душ я точно при нем не пойду. После его вчерашнего рассказа я даже спиной лишний раз поворачиваться к нему не хочу.
Граф словно читает мои мысли. Его взгляд вдруг становится серьезным — каким-то… заиндевевшим.
— Я подожду вас в машине. Не забудьте куртку, — он отдает мне подставку со стаканчиками кофе и уходит, постукивая тростью.
Пожимаю плечами. Сегодня я спала три с половиной часа — ощущение невесомости беспокоит меня сильнее, чем причина перепадов настроения Графа.
И только потом понимаю, что не спросила, с какой стати мне идти к нему в машину.
После душа, двух порций кофе и тоста с сыром я снова в строю. Сижу за столом на кухне, допиваю латте и наблюдаю сквозь занавеску за машиной Графа. Какой же я была умницей, когда решила перед этой аферой снять квартиру! Ничего не предвещало, что она мне понадобится, обычная перестраховка. А теперь, Крис, представь, что Граф ждет у крыльца твоего настоящего дома… Кофе застревает в горле, я шумно откашливаюсь.
Моя история повернула не в ту сторону. Отношения с Графом повернули не в ту сторону. Я впустила его в свою квартиру. Да я поцеловала его!
