Читать онлайн Виолетта Метелица - Стреноженный ангел
© Метелица В. В., 2025
Книга издана при финансовой поддержке Министерства культуры Российской Федерации и техническом содействии Союза российских писателей
* * *
Фотографии и рисунки автора
«Мёртвая точка опоры....»
Мёртвая точка опоры.
Глаза пустоты.
Нарисуй силуэт
нераскрытой мечты,
Словно книги к прочтенью.
Глаз – смотреть в этот мир,
в этот день на просвет
Сквозь какой-то проём,
Сквозь какой-то предмет.
Ты твердишь, что ты есть,
Но меня-то здесь нет.
Я – лишь голос, лишь эхо
всего и всего,
Что коснулось рукою себя самого, —
Беспокойная сущность покоя.
«Как же запах, – ты скажешь, —
твой стон в полусне?»
Я отвечу, что ты – это я.
Я – внутри бытия.
Я – звучание гонга.
Я – магия слов.
Я – основа всего без касанья основ.
Я пишу на бумаге,
на свитках, на всём,
И я видима в маленьком теле своём.
Припадаешь губами к губам —
Водоём – мы вдвоём
Этот вихрь вне всего создаём.
Даже если меня не касаешься впредь,
Тебе память из сердца уже не стереть,
Потому что написано это до нас.
По спирали уже мы крутились не раз,
Свой поток создавая.
И в потоках других
Мы – воронки Вселенной, стихия и стих.
Вышина – в вышине. Пустота – в пустоте.
Мы как будто живём у всего в животе
И являем собою рожденье.
Замедляем на время движенье.
Мы – энергия, жизнь, накопленье.
Батарея для пыли далёких планет.
Это мы зажигаем космический свет.
Почему же так ярко страдаем,
Одиночества не понимаем?
Потому что однажды сгораем?
Или больно рождаться сейчас
и сейчас,
В стовселенский какой-нибудь раз…
Без конца и начала?
Или эта материя – боль?
Прах имеет страданье?
Или бьётся душа
в клети тела пустой?
Или видит мучительный мыслей застой?
Что мешает паренью?
Я не знаю,
когда возвращаюсь в ладонь,
В это лоно, агонию, твердь и огонь,
Предвещая своё пробужденье.
Прорываясь сквозь пепел.
и тленье.
2012 г.
«В таверне пряностей…»
В таверне пряностей,
За сумраком вещей,
Я плакала
Над каждым вашим словом.
В надрыве тишины,
В неюности моей
Был холод из щелей,
Повсюду чей-то холод.
И по ступеням дней
На ветхом чердаке
Хранила я украденные блики…
Вот вы светлы,
Вот поцелуй ничей,
Вот запаха цветочного интриги,
Вот слово о любви,
И вы ему верны.
Вот бабочка, улыбки
Между строчек.
Вот детский мой,
Неповзрослевший почерк…
Вот отраженья всех моих друзей.
Всё этой жизни прожитой улики,
Всё обо всём,
От шороха до сна.
Всё – вне всего.
Здесь только то, что зримо.
Моей душой
Без устали хранимо
В забытом домике,
Где стены из ветвей.
В таверне пустоты,
За ворохом теней.
22 апреля 2016 г.
«На мягких лапах тёплых снов…»
На мягких лапах тёплых снов
Передвигается любовь.
Шуршат крыла,
Сверкают краски.
И в ожидании огня
Предметы смотрят на меня.
И их теней цветные маски
Расплавит вечер тишиной.
В преддверии безумной ласки
Всё замерло. Здесь не покой.
Здесь неразгаданные сказки.
Здесь на глаза дают повязки,
Пропитанные красотой.
«Забытый путник у ворот…»
Забытый путник у ворот
Играет тишиной.
Раскрытый неба старый свод,
Как рот его большой.
И вдаль глядящие зрачки
Застыли в полусне.
Не молод он. И не старик
В оттаявшей весне.
И птичий лепет, шум ветвей.
И дни сменяют дни.
Он видит даль,
Он смотрит в ночь
Сквозь звёздные огни.
Забит и брошен старый дом.
Как мир, оставлен снам.
Здесь замер миг…
Лишь он идёт…
Тиха калитка у ворот,
Идёт по облакам.
2016 г.
«Папа, я чувствую нить…»
Папа, я чувствую нить.
Папа, в этом лабиринте
Я чувствую нить.
Но Минотавр жив,
И я слышу, как он дышит.
Папа, этот холод —
Того, что уже не изменить.
По любым дорогам пройти,
Но уже не дойти до тебя,
Не коснуться руки.
Папа!
Но я чувствую нить
И его, и свой голод.
В этом узком пространстве
Под именем «Дни»
Мы блуждаем с ним оба.
И, кажется, мы не одни.
Есть другие миры,
И я вижу огни.
Папа…
Но я – как во сне,
Без тебя в этом мире.
Не дышится мне,
Без тебя не живётся.
Но, папа…
Кажется, я чувствую нить.
Я держусь за неё,
Но не знаю, как быть…
Лишь идти в лабиринт,
И другого не остаётся.
13–14 января 2017 г.
«Ужели листья праздника мертвы…»
Ужели листья праздника мертвы,
Ужели осень иссушила крону?
И я снимаю яркую корону
С моей, ещё беспечной, головы.
Меняет сад обличия свои,
И я меняюсь на ступенях сада.
Увита тишиной его ограда.
Соцветия тонки и сплетены.
Ужели листья праздника мертвы?
Я не одна такая, и, увы,
Мои подруги по лесам зелёным
Кружатся в ветре стружкой золотой.
И шёпота, и звука полно время.
Не я одна не покидаю стремя,
С наездником скача вперегонки.
Не я одна такая, и – увы…
Залито солнцем,
Дымкой кружевной
Моё и наше озорное племя.
Туман упал, как занавес, на всё,
Сквозь пелену
Видны осколки сосен.
Куда же нас течение уносит?
В какую вечность или синеву?
Ужели листья праздников мертвы?
Не я одна такая, и – увы…
7–9 февраля 2017 г.
«И снова придуман мужчина…»
И снова придуман мужчина.
Героем назначен.
И вот…
Без всякой на это причины
Себя негеройски ведёт.
Сюжетная линия смята,
Как простыни подо мной.
Стоп…
Сцена навечно отснята,
И дубля не будет.
Постой…
Не он… Это я виновата,
Сценарий написан навзрыд.
Всего одна серия в фильме,
Но сердце по-волчьи скулит.
Наверное, можно иначе
Сказать, написать, доверять.
Но кровь была слишком горячей,
Чтоб здравый сценарий писать.
Какая-то страстная сила
Шаги направляет мои.
На миг я его полюбила.
Потом подожгла корабли.
30 января 2017 г.
«Моё утро…»
Моё утро —
Стеклянные крыши…
Моё утро —
Слепое враньё.
Я прислушаюсь, как он дышит.
Утро моё.
Я – на цыпочках.
Я – без халатов.
Я – на кухню.
Я – мате[1] и сыр.
Я смешная,
Всё вместе смешаю —
Моё утро и мир.
Я – за кисточку,
Линию – в небо…
Эта линия – моя связь.
Я по ниточке и за ниточку…
Я боюсь, и не очень,
Упасть.
Я играю и очень устала.
Я живая и уже нет.
Моё утро собой закрываю,
Сохраняю от глаз и от бед.
Я теряюсь…
Всегда я теряюсь…
У Вселенной – так много дорог!
И теряю, теряю, теряю…
Но он дышит…
Он рядом…
Мой Бог.
«Странным почерком беспечным…»
Странным почерком беспечным
Смахивает день на вечность.
Сидя у окон,
Я листаю ожиданье
И вяжу свои желанья
В некий балахон.
Петли вытянуты в перья,
Спицы – как хвосты,
Улетают, оперившись —
Даже не дооперившись, —
Странные мечты.
Я магически опасна,
Потому что я прекрасна, —
Только прикоснись.
Прорастаю я словами,
Копошусь над головами,
Называюсь «Жизнь».
Я смущаюсь на закате
И грущу, светла.
Потому что постоянно
Вечностью я покаянна.
Есть я. И прошла…
2017 г.
«Вы словно рок-звезда…»
Вы словно рок-звезда
В кармане…
И голос!
Жаль, вы не поёте.
Зато вино, как итальянец…
Нет… Как француз,
Эстетски пьёте.
И хрипло,
Наливая дамам…
Жаль, росту мало…
Росту мало.
Я выпиваю вас,
Как каплю,
Из джаза
Моего бокала.
17 февраля 2017 г.
«Музыка. Хард-рок…»
Музыка. Хард-рок.
Поп-рок.
Электроблюз.
Блюз, переходящий
В джаз…
Гитарист-эстет,
Он похож на вас.
Даже так же одет.
Сыр, маслины,
Вино и хлеб,
И ритмоблюз…
Нет…
Мне уже столько лет,
Что я вас не боюсь!
17 февраля 2017 г.
«Господи…»
Господи,
Минута плачет на груди,
Стрелочки прозрачны.
Ветер, сильный ветер.
Для того, кто встречен, —
Вечность впереди.
Как же быть тому,
Кто тобой не встречен?
Господи,
Избыток!
Мир огромно-мал
У тебя в ладонях.
Если я возникла,
Значит, начертал
Ты меня на звёздах
Крошечных симфоний…
Господи!
На сердце
Маленьком моём
Запеклись мгновенья
И светится имя.
Осветится дом
От того, что я
Есть твоё творенье.
2017–2025 гг.
«Краешек Вселенной…»
Краешек Вселенной.
Двери нараспашку.
Растащили память.
Ветер рукавами
Полыми играет,
Солнце обжигает
Влажные ресницы.
Кто меня коснётся?
Обмелели реки,
Облетели листья.
И исчезли принцы.
«Потёрта поступь пустоты…»
Потёрта поступь пустоты,
Истлевшая до дыр.
И если мы сюда дошли,
То время победим.
На острие чужих миров
Высаживаем сны,
Но если мы сюда пришли,
То мы – уже не мы.
И крылья, влажные от слёз,
Чужих или своих,
Дрожат ветвями тишины
В мирах совсем иных.
В других галактиках и днях,
С туннелями для глаз,
Мы прорастаем и живём
Во всём, что слышит нас.
2017 г.
«Тишина вползает в комнату…»
Тишина вползает в комнату
И крадётся по полам…
Между времени зазорами
Движется неслышно к нам.
И ступает поступенное,
Меж мирами шелестя,
Перепончатое, пенное,
Несравненное дитя.
Тени, в косы заплетённые,
Закачались по стенам.
Мы – в пространство заточённые —
Разорвались пополам.
Раздвоились… Приумножились…
Замерцали тут и там.
И вернулись, и стреножились.
И затихли по углам.
22 апреля 2017 г.
«Я так помню тебя…»
Я так помню тебя,
Как помнят зимою траву.
Я так помню тебя,
Как помнят в войне тишину.
Я так помню тебя,
Когда смотрю в никуда
Или внутрь лабиринта «я».
Я не вспоминаю…
Я помню тебя.
Апрель 2018 г.
«Ветер тонкими ветвями…»
Ветер тонкими ветвями
Прикоснулся к тишине.
От свечи, дрожащей, пламя
Дышит отзвуком теней.
Перелески, переплёты,
Тропки призрачные снов…
Убегающие воды,
Как песок любых часов.
Всё дрожит, как отражения
В лужах, реках, зеркалах.
Бабочек цветных мгновенья
Опадают, словно прах.
В травы, в звуки, в слайды, в строчки,
В жизни тёплые комочки.
19 июля 2017 г.
«Сухие ветви…»
Сухие ветви —
Трепетать листвой.
Сухие взгляды,
Ломкий зябкий ветер.
Обветренное осени лицо.
Я всматриваюсь
В этот длинный вечер.
Он, словно поезд,
Тянется и мчит,
Как одиноко музыка звучит…
Как будто я мелькаю между строчек.
И этот мой по-детски круглый почерк…
Слова выводит, молится, кричит.
Внутри меня —
Какие-то обрывки
Из лабиринтов, закромов,
Из дней…
И чем безлюдней —
Тем себя видней.
И тем больней —
От жизни нет прививки.
Она сквозь всё проходит.
Из теней
Растут её узоры, силуэты,
И в такт шагов
Колышутся предметы,
И реки знать не знают берегов.
И я не знаю
Ничего об этом.
Расту сквозь толщу
Жизни сорняков.
И достаю до звёзд.
До облаков.
И прорастаю
Через осень – в Лету.
9 сентября 2017 г.
«Я постоянно не права…»
Я постоянно не права,
Тебя теряя, как и всё на свете.
Из подворотни дует дикий ветер,
Сметая мысли злые и слова.
Ты был свечой, а я просила света.
Ты был душой, а я просила тела.
И опустело маленькое лето,
Любви голубка в небо улетела.
И, скорчившись от боли, ты и я
По-разному просили смысл у Бога.
Мол, почему закончилась дорога?
И острые, кромешные края
У этой жизни?
Словом, мы стенали.
И вряд ли мы друг друга понимали.
И мы листали дни календаря.
Зачем я не права и ты – не прав?
Зачем объятья разомкнули оба?
Прощание трепещет на ветру,
Как флаг пиратский.
А куда плыву?
Нам никогда с тобой не разобраться.
На золоте твоём истёрлась проба.
Сказал мне: «Ты уедешь – я умру».
19 сентября 2018 г.
«Ах, это праздное…»
Ах, это праздное
величье!
Роняет время
образ птичий,
Свой создавая непокой.
И с псевдодерзким
безразличьем
Спешат минуты на убой.
Что я?
Я замираю тленно
У тела этого внутри.
Мир повседневно-вдохновенный —
Сквозь щёлку лет
в него смотри.
И мучайся.
И созидайся.
И оставайся
не собой…
Старайся
или не старайся —
Спешат минуты на убой.
2017 г.
«К приходу себя…»
К приходу себя
К себе
Я пол подмела повсюду.
К прилёту себя
В себя
Я вымыла всю посуду.
Сидела, ждала три дня.
Три года ждала,
Три века.
Готовила тело я,
Чтоб в нём
Поселить человека.
С молитвой накрыла стол.
Училась прощать и верить.
И чтобы уметь отпускать,
Открыла все окна и двери.
Я в маленьком теле своём
Растила пространства и дали.
Очистила водоём
От боли и от печали.
Вокруг посадила цветы
И все полила деревья.
В узорах ткала холсты,
Чтоб снова в себя поверить.
Похожие книги
