Читать онлайн Alex Akimoto - SUS ÚLTIMOS PASOS

SUS ÚLTIMOS PASOS

Este libro nació de una pregunta que no tiene respuesta.

¿Qué pasa cuando dejas de correr? ¿Qué pasa cuando dejas de construir muros, de escribir libros para llenar el vacío, de fingir que la soledad es un refugio?

¿Qué pasa cuando alguien entra en tu casa, en tu silencio, en tu última línea, y no pide permiso para quedarse?

He escrito sobre la soledad durante treinta años. He escrito sobre el dolor, sobre la muerte, sobre la belleza de lo que se pierde. Pero nunca escribí sobre lo que ocurre cuando encuentras algo que no sabías que buscabas.

Esta novela no es sobre mí. Pero podría serlo.

Es sobre un hombre que construyó su vida sobre el vacío. Sobre una mujer que cruzó el océano para encontrar una firma y encontró una razón para vivir. Sobre un hermano que quiso ser el primero y terminó siendo el último. Sobre una madre que eligió el deber sobre el amor. Y sobre una sombra que se convirtió en luz.

No sé si esta historia te llegará. No sé si te hará sentir algo. Pero sé una cosa: si has llegado hasta aquí, es porque también tú has caminado por ese corredor oscuro. También tú has buscado una salida. También tú has esperado que alguien dijera tu nombre en la oscuridad.

Esta novela es para quienes caminan. Para quienes no se rinden. Para quienes saben que el último paso no es el final.

Espero que al cerrar este libro sientas que has dado un paso más. No hacia mí. Hacia ti.

Alex Akimoto

Akira se sacudió una mota de polvo invisible de la manga de su chaqueta y, sin mirar atrás, se dirigió hacia la salida del casino. Su silueta, recta y segura, se perdía entre la multitud que corría hacia sus propios destinos, pero la chica lo habría reconocido entre mil.

Se quedó inmóvil junto a una columna, apretando la correa de su bolso entre los dedos, e inspiró hondo para intentar calmar el pulso, que latía en su garganta.

Él se subió al coche y el motor rugió con un sonido grave y depredador. Mikaela dio un paso adelante, a punto de chocar con un camarero que pasaba corriendo, y caminó rápido tras él, manteniendo la distancia. En su cabeza, una y otra vez, aparecían fragmentos de su último libro—esas reflexiones sobre el vacío y la forma que describían con tanta exactitud su propia existencia a su lado.

El coche se deslizó suavemente desde el aparcamiento, fundiéndose con el flujo nocturno de luces de Tokio. Mikaela se detuvo al borde de la acera, mirando las luces traseras rojas que se alejaban. Sabía que él nunca la notaría entre la multitud de admiradores o entre los conocidos de la alta sociedad; para él, ella era solo parte del ruido de la ciudad, un rostro más en el mar infinito de personas.

Sin embargo, el deseo de estar cerca pesaba más que cualquier sentido común. Sacó el teléfono, pidió un taxi, sabiendo de antemano la ruta que Akira solía tomar después de las fiestas. Era su pequeña locura diaria—acompañarlo en silencio, sin que él siquiera supiera que existía.

Cuando el coche frenó frente a un complejo residencial de lujo con seguridad en la entrada, Mikaela salió a la acera y se arregló el cabello. En las ventanas de los pisos superiores se encendían luces, y allá arriba, Akira se quitaba la chaqueta, quizás sirviendo vino caro en copas o sentándose a escribir una nueva reflexión sobre la futilidad de la existencia terrenal. Sonrió, sintiendo una extraña cercanía con aquel desconocido.

Se acercó a la verja, esperando que el guardia la dejara pasar con su vestido sencillo y sus zapatos gastados. Cada vez sentía un leve escalofrío: el miedo a ser rechazada se mezclaba con una excitante anticipación. Esta vez, el guardia, aburrido y acostumbrado a las hordas de admiradoras, solo asintió perezosamente, abriéndole el paso.

Mikaela subió lentamente en el ascensor, contando los pisos y apretando en su mano un papel con el número de su apartamento. Cuando las puertas se abrieron, se encontró en un pasillo impecablemente limpio, con moqueta suave que amortiguaba el sonido de sus pasos. Olía a perfume caro y soledad.

Se detuvo frente a una maciza puerta de madera oscura y se quedó quieta. El corazón volvió a latir con fuerza, recordándole lo inapropiada que era su presencia allí. Cerró los ojos un instante, tratando de recordar las palabras de su madre sobre que a los hombres les gusta la audacia, pero en ese momento toda su confianza se había desvanecido.

Se oyó el sonido de una cerradura al abrirse, y la puerta se deslizó lentamente hacia un lado. En el umbral apareció Akira. Sin chaqueta, con una camisa blanca y las mangas arremangadas, parecía menos formal, pero igual de inalcanzable. Su mirada—fría, escrutadora—se posó en ella con evidente desconcierto.

—¿Quería algo? —preguntó con tono uniforme. No había hostilidad en su voz, solo una distancia cortés, que dolía más que cualquier rechazo brusco.

Mikaela abrió la boca, pero las palabras se atascaron en su garganta. Lo miró de abajo arriba, sintiendo cómo el perfume caro y el silencio de su casa pesaban más que su mirada. En ese momento comprendió con claridad que todo su empeño por acortar la distancia entre ellos podría convertirse en una decepción aún mayor.

Akira inclinó ligeramente la cabeza, esperando una respuesta. Su rostro permanecía impasible, pero en el fondo de sus ojos oscuros brilló un destello de curiosidad, como si intentara recordar dónde la había visto antes. Ese breve titubeo le dio fuerzas a Mikaela, aunque sus manos seguían temblando.

—Yo... no quería molestarlo —logró decir, sintiendo el calor subirle a las mejillas—. Es que sus libros son muy importantes para mí, y pensé que podría pedirle...

Se detuvo al mirar sus propios dedos, que jugueteaban nerviosos con el borde del bolso. Su voz sonaba demasiado baja, casi lastimera, frente al silencio imponente de aquel amplio vestíbulo. Parecía que el propio apartamento—con sus líneas severas y la ausencia de detalles superfluos—exigía la misma perfección de quien entraba.

—¿Que le firme mi libro? —terminó la frase Akira, y en su tono asomó una leve ironía. No parecía molesto, sino más bien sorprendido de que alguien hubiera llegado hasta la puerta de su casa para pedir un autógrafo, en lugar de esperar a un encuentro oficial.

—¡Sí! —exclamó ella un poco más alto de lo necesario—. Por favor.

El hombre guardó silencio unos segundos, haciendo que Mikaela se sumergiera por completo en una vergüenza humillante. Ya estaba a punto de disculparse e irse, cuando él de repente dio un paso atrás, dejando el camino libre.

—Pase, si tanto lo necesita —dijo, con un gesto que la invitaba a entrar—. Pero sea breve. Tengo poco tiempo.

Con paso inseguro, Mikaela entró en el apartamento y sintió cómo el olor a tabaco caro y cuero la envolvía por todos lados. Caminó tras él por un largo pasillo, procurando no tocar las paredes ni mirar con demasiada curiosidad, pero no pudo evitar admirar el minimalismo de su hogar. Todo allí respiraba esa misma calma majestuosa que encontraba en sus textos.

Akira se detuvo junto a una imponente mesa de ébano, sobre la que reposaban papeles en perfecto orden y un portátil fino. Tomó un bolígrafo, sin mirarla, y alargó la mano pidiendo el libro. Mikaela sacó rápidamente de su bolso el ejemplar con las esquinas dobladas, procurando no dejarlo caer por los nervios. El libro se abrió solo—en la página que había releído más veces. La esquina estaba doblada, y en ese pliegue estaba todo su secreto, su amor absurdo y secreto. Sus dedos rozaron la palma de él—solo un instante—, pero ese contacto le produjo una descarga eléctrica que hizo que su corazón saltara un latido.

—Lee mis libros con tanto afán, como si buscara respuestas a preguntas que todavía no ha formulado —comentó él, trazando en la guarda unos trazos rápidos y afilados con su firma.

Devolvió el libro, y ahora estaban muy cerca. Mikaela sentía el olor de su colonia, oía su respiración pausada. De repente comprendió que ya no podía callarse e irse. El miedo se desvanecía, dando paso a una necesidad ardiente de decir algo significativo, algo que la distinguiera de las cientos de otras lectoras.

—Dígame qué le gustó de mis libros —exigió él, cruzando los brazos y observando atentamente su reacción—. Y qué le faltó en ellos. Sea honesta.

Mikaela tragó saliva, sintiendo un nudo en la garganta. Observó su perfil—la línea perfecta de su mandíbula y el brillo frío de sus ojos, que ahora parecían casi negros. La audacia le llegó de repente: recordó toda la soledad que había compartido con sus líneas por las noches, en su pequeña habitación.

—Me faltaba vida —respondió en voz baja, levantando la mirada hacia él—. Su vacío es demasiado perfecto. Es hermoso, pero es imposible respirar en él mucho tiempo. ¿No siente frío usted mismo?

Las cejas de Akira se alzaron ligeramente. Por primera vez, su máscara de absoluta calma se resquebrajó; en su expresión apareció algo parecido a un sincero asombro. No esperaba una respuesta tan directa de una chica con las mejillas encendidas y las manos temblorosas. Entre ellos se tendió un silencio espeso, lleno de incertidumbre y de una tensión nueva y apenas perceptible.

—¿Cree que sufro en este vacío? —Akira acortó lentamente la distancia, su voz se volvió más grave y profunda—. ¿O piensa que debería simular la alegría de vivir para su comodidad?

Mikaela sintió que su presencia llenaba todo el espacio, desplazando el aire y los pensamientos. Quiso retroceder, pero sus piernas parecían pegadas al suelo. Sonrojándose aún más, intentó reunir los restos de su confianza para no parecer ridícula ante sus ojos.

—No lo sé —susurró, mirándolo directamente a la cara—. Pero a veces parece que detrás de tanta perfección se esconde alguien que también necesita respirar. Alguien que busca una salida tan desesperadamente como todos los demás.

Akira se quedó quieto, escudriñando sus rasgos como si intentara comprender de dónde había sacado tanta audacia aquella muchacha frágil. Su mirada se deslizó hacia sus labios, y luego volvió a sus ojos. En ese silencio había más sentido que en miles de palabras de sus novelas; vibraba con preguntas no formuladas y una tensión que no se atrevía a nombrarse.

—Se ha acercado peligrosamente a la verdad —dijo por fin, y en su tono asomó por primera vez algo humano—. Pero la verdad rara vez trae alivio. Normalmente solo trae la conciencia de lo atrapados que estamos.

Dio un paso casi imperceptible hacia ella, y Mikaela sintió el calor de su cuerpo. El aire a su alrededor se volvió denso y pesado. Veía cada una de sus pestañas, cada movimiento de los músculos de su rostro, y todo le parecía infinitamente hermoso y aterrador al mismo tiempo.

—¿Quiere decir que incluso en su mundo hay lugar para el dolor? —Mikaela notó que su voz temblaba, pero no apartó la mirada—. ¿O es solo parte de la imagen que vende a sus lectores?

Akira soltó una risa amarga, casi furiosa. Se giró bruscamente y se dirigió al bar del salón; ella lo siguió, incapaz de romper ese extraño vínculo que había surgido entre ellos.

—Todos buscan en la literatura un reflejo de su propio sufrimiento para no sentirse solos —dijo, sirviendo un líquido transparente en dos vasos, sin ofrecerle siquiera a elegir—. Pero nadie quiere saber el precio de esa sinceridad. ¿Ha venido por un autógrafo y ha encontrado una decepción?