— Я в основном подаю документы в Москву, — наконец говорю, не отводя от него взгляда.
А сердце ускоряет темп, потому что Лёша придвигается ближе.
— Это хорошо, — с улыбкой заявляет он. — Потому что я не готов с тобой расставаться.
Прямее уже некуда. К тому же, с этими словами Лёша недвусмысленно опускает взгляд на мои губы… И дыхание сбивается. Кажется, у обоих.
Я никогда раньше не целовалась. В школе были попытки со стороны одноклассников, но они меня не привлекали. Потому я пресекала. Но сейчас у меня нет ни желания отстраниться, ни волнения перед таким личным моментом. Я не отодвигаюсь. Это же Лёша… Ему можно доверять.
— Мне тоже с тобой хорошо, — тихо проговариваю я, потому что он так и замирает совсем близко, не делая никаких движений и, видимо, ожидая знака или слов.
И сказанного Лёше хватает, чтобы одним решительным движением окончательно сократить между нами расстояние. Закрываю глаза, чувствуя его губы на моих. Внимаю каждому действию, чувствую, стремясь раствориться.
Он запускает пальцы мне в волосы, напористо сминая губы. Действует скорее жадно, чем осторожно, что слегка сбивает с толку. Но ведь Лёша не знает, что у меня это первый полноценный поцелуй, и даже в какой-то степени приятны его нетерпеливые действия. Будто парень только того и ждал, причём, судя по всему, уже давно.
Горячий язык проходится по моей верхней губе, затем по нижней, пытается проникнуть в рот... Осторожно разжимаю губы, впуская. Довольно влажно, непривычно, немного даже щекотно.
Но при этом хочется, чтобы Лёше нравилось. Робко шевелю губами, ответно касаюсь его языка. Обнимаю его за шею, не в силах поверить, что всё это вправду происходит со мной. Мы всё ближе… Я почти сижу у него на коленях.
Его свободная рука блуждает по моему телу, гладя, сжимая, поддерживая. Лёша увлечённо углубляет проникновение языка, да и вообще явно распаляется. Я даже слегка волнуюсь — мы тут всё-таки одни… Вдруг он думает, что у меня опыт уже есть. Вряд ли замечает его отсутствие даже в поцелуях.
Где-то словно в другой реальности вдруг слышится громкий звук. Почти оглушающий хлопок дверью… Вроде бы входной. Но всё это я подмечаю скорее глубоко в подсознании, вяло, почти не реагируя.
Лёша тоже не особо отвлекается на этот звук. Разве что, слегка расслабляет пальцы у меня в волосах, сжимает их более мягко. И поцелуй переходит из ненасытного в более медленный, плавный, нежный. Правда, я уже отвечаю скорее по инерции — в сознание всё настойчивее пробивается тот хлопок, и пусть его уже не слышно.
Наконец Лёша прерывает поцелуй и чуть отстраняется, но не выпускает меня из объятий. Сглатываю, глядя в его затуманенные глаза. Не знаю, что теперь говорить или делать. Да и мысли совсем другие в голову лезут, с поцелуем не связанные.
Макс что, был здесь? Пришёл и сразу ушёл? Почему так резко?
— Видимо, нас застукали, — как-то странно усмехается Лёша, видимо, тоже держа в уме тот звук.
Зачем-то опускаю взгляд.
— Да уж… — только и выдавливаю, вспомнив хмурого братца, который в последнее время всё более давяще на меня смотрит.
Ничего такого же не случилось? Ну подумаешь, увидел. К этому всё изначально шло, и Макс должен был догадаться. Раз не препятствовал нашим встречам после смерти папы, то, наверное, забыл уже те свои слова в клубе.
— У тебя будут проблемы? — заботливо спрашивает Лёша.
У меня что, на лице это написано? Мотаю головой и даже ухмыляюсь.
