— Бак, завязывай. Все, перебор, — жестом руки делаю странный пасс в воздухе. Но друг понял.
— Я тебя услышал, брат, — бубнит он. Стряхивает с колен девушку (значит, она все-таки была!) и жестом подзывает смирно стоящего рядом официанта в белом галстучке. — Хабиб, дорогой… — Бак замолкает, жует губами, потом отмахивается. — Ну, ты и так все знаешь.
Вдруг все приходит в движение. Цветные тени то сливаются, то разъединяются.
— Хочешь, уединись с какой-нибудь куклой в вип номере? Я здесь специально такой сделал, — едва шевеля языком, предлагает Бак.
Хм, отличная идея. Только без куклы. Появляться в таком виде в отеле — дать пищу для репортеров. К сегодняшнему дню им достаточно поводов для смакования. Останусь здесь, пока не просплюсь.
— Я лучше там уединюсь с аспирином и той бутылочкой виски.
Бак отмахивается — это вообще его любимый жест — мол, валяй, делай, что хочешь.
Тот самый официант провожает меня в крошечную комнатушку. Падаю на кровать и мгновенно отрубаюсь.
О, боги! В голове как дрелью сверлят, а еще так душно, словно воздух выкачали. Шарю по прикроватной тумбочке в поисках пульта от кондиционера, но нащупываю только блистер с таблетками и пузатую бутылку. Это заставляет открыть глаза и застонать: кондиционера-то нет. Что за халупа вообще?
Больше никакого виски. Глотаю таблетки как есть и ползу в душ. Холодная вода немного уменьшает головную боль и отрезвляет. Вообще, я тем и прославился в университете: быстро отхожу от попойки. Стою, пока не становится более-менее сносно.
На шкафу висит новый белый костюм с брендовыми этикетками. Мой размер. Готов поклясться, его здесь не было. Значит, люди Бака принесли. Оглядываюсь. Часы показывают шесть утра. Хмыкаю. Хороший сервис у них тут и дрессировка. Не каждый костюм от Гуччи раздобыл бы за пару часов.
Выхожу из вип зоны, оказываюсь в зале нашей вечеринки. Он идеально вылизан. В клубе тихо, только внизу шелестят уборщики. Бармен протирает многочисленные стаканы. Интересно живут эти люди. Трудятся изо дня в день, чтобы выживать, готовы терпеть в хозяевах такого монстра, как мой друг. Да, есть начальники, а есть сумасшедшие собственники вроде Бакари. У него должно быть идеально, либо никак. Похоже, он не знает, что рабский труд отменили.
— Сабах иль хеир, мистер Руман! — ко мне подбегает тот самый официант.
— И тебе привет, как там тебя? — Пытаюсь прочесть бейджик на его груди, но буквы расплываются.
— Хабиб, мистер. Желаете ли кофе, завтрак или виски? — торопливо перечисляет официант. Суетной он какой-то. Останавливаю его поток речи жестом руки.
— Ничего, — отмахиваюсь. — Где мой водитель?
— Вы его отпустили в середине вечера, мистер. В два часа ночи.
— То есть водителя нет? — уточняю очевидное, пытаясь на ходу придумать решение.
— Да, мистер. Вызвать вам такси?
— Нет, я не люблю ездить с чужими людьми. Только если сам за рулем, — отвечаю задумчиво. Затем мой взгляд падает на официанта. — Слушай, Хабиб, а у тебя есть машина?
Мужчина бледнеет, затем быстро кивает.
— Отлично, давай ключи! Я все равно не в лучшем виде, так что подойдет и твоя тачка. Надеюсь, у тебя есть на них вкус, а? Девочки здесь красивые, хороших подобрал.
— Секунду, мистер! — лепечет Хабиб и быстрым шагом уходит. Возвращается меньше, чем за минуту, протягивает потрепанные ключи с брелком-шишкой. — Машина на парковке с заднего входа. Разрешите провожу.
