Эва смотрела на него, чувствуя, как его слова резонируют с её собственными переживаниями. В его истории было что-то, что глубоко затронуло её.
– Знаешь, – добавил он, – иногда, чтобы увидеть что-то по-настоящему, нужно потерять то, что, как тебе казалось, ты не можешь потерять.
Эти слова ещё долго звучали у неё в голове. Город, люди, её собственная жизнь – всё это теперь казалось частью чего-то большего.
Эва начала понимать: её приезд сюда был не случайностью. Возможно, этот маленький город у моря действительно был её «местом, где можно начать снова».
Макс говорил мало. Даже в своей мастерской он оставался как бы за невидимой стеной, пряча свою историю.
Однажды вечером Эва снова зашла к нему. Макс работал над крупной скульптурой: женская фигура с лицом, которое было не закончено, словно художник так и не решил, каким оно должно быть.
– Почему ты оставил её без черт лица? – спросила Эва, рассматривая работу.
Макс, сидя на полу с чашкой чая, посмотрел на неё.
– Потому что лица я уже не помню.
Эва замерла, не понимая, что именно он хотел этим сказать.
– Даже тех, кто тебе дорог?
Он долго молчал, прежде чем ответить.
– Особенно их.
Эва почувствовала, как этот ответ охватывает её тревогой. Она хотела задать ещё вопросы, но что-то в его тоне остановило её. Это было что-то более важное, чем просто неосвещённая часть его прошлого.
– Макс, – тихо начала она, садясь напротив, – ты никогда не думал, что тебе нужно оставить прошлое?
Он усмехнулся, как будто это было не таким уж важным вопросом.
– Каждый день. Но знаешь, что интересно? Чем больше я пытаюсь отпустить, тем крепче оно держится.
Эти слова не оставили Эву в покое. Разговор оставил её с чувством беспокойства. Она начала понимать, что её собственное прошлое всё ещё слишком сильно держит её, мешая двигаться дальше.
В тот вечер, вернувшись домой, она впервые за долгое время открыла старый ноутбук. Внутри лежали её незавершённые статьи, отчёты и документы, которые она собирала на свою последнюю работу – ту, что разрушила её карьеру.
Она смотрела на них, чувствуя смесь злости и страха.
– Может, мне нужно было просто забыть, – пробормотала она, закрывая ноутбук.
Но внутри она знала: забыть – это не её путь.
На следующее утро Эва пришла в кафе. Вера, как всегда, стояла за стойкой, приветствуя каждого посетителя своим неизменным теплом.
– У тебя вид, будто ты не спала всю ночь, – заметила она, ставя перед Эвой чашку кофе.
– Просто много думала, – уклончиво ответила Эва.
Вера села напротив, как это стало уже привычным.
– Ты ведь бежала сюда не просто так, правда?
Эва взглянула на неё, сначала удивлённая, а потом почти рассерженная.
– Вы всегда так хорошо читаете людей?
Вера улыбнулась.
– Это приходит с возрастом. Но я не читаю тебя. Я просто знаю, как это – пытаться спрятаться от себя.
Эва медленно кивнула, опуская взгляд в чашку.
– Вы правы. Я бежала. От работы, от города, от воспоминаний. Но теперь не знаю, что делать.
– Делай то, что умеешь, – просто сказала Вера. – Ты же писатель. Пиши.
Эти слова эхом отозвались в голове Эвы.
Днём позже, когда Эва снова решила заглянуть в ноутбук, ей пришло письмо на старую рабочую почту. Оно было от редактора, который когда-то уволил её.
«Эва,
Тема, над которой ты работала, снова всплыла. Они пытаются закрыть расследование. Думаю, тебе стоит знать.
М.»
Эва застыла. Сердце заколотилось в груди. Всё, от чего она убежала, вернулось.
