С богатой духовной пищею,
Просроченные, прокисшие,
Среди пепелищ стоим.
И ветер нам треплет волосы,
Сощурив глаза раскосые.
Мы стали бы чьей-то помесью,
Мы можем. Но не хотим.
Нам мчаться бы через пустоши,
В земле и скитаньях по уши,
С призванием, но без поприща,
С любовью, но без цепи.
Вот только за этим – в очередь,
Где сладкою ложью потчуют:
«Когда-нибудь это кончится.
А ты пока просто спи».
Весна
Вот опять полегли мертвым грузом
Эти груды непрошенных слов,
И моя полудохлая муза
Истекает армадой стихов.
На войне, говорит, пригодятся –
И штампует один за другим.
Но не спеться уж мне, не сыграться
С вдохновением ржавым моим.
Мою музу топтали и били,
Поноси́ли и заживо жгли,
А я спал, пока где-то другие
Отскребали ее от земли.
Вроде силится, хочет подняться,
Раз – присыпали свежей землей.
Нам ведь, муза, уже не шестнадцать!
Нам ведь, муза, пора на покой.
А я спал, и она приходила,
И с улыбкой валялась у ног.
Что за глупая, дерзкая сила!
Я проснуться хотел и не мог.
И зачем так колотится сердце,
Синь апрельская лезет в окно?
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
