Черт! У него такое чувство сейчас, что не объяснить. Щемит между ребрами. Не продохнуть. Даже моргнуть не получается, потому что она тянет его к себе.
Взглядом тянет. Улыбкой. Запахом своим обалденным.
На автомате Белый запускает движок. Вот бы так же легко отыскать кнопку, которая в ответе за башку Феди. Чтобы нажать и вернуть мозги на место.
С трудом водит пальцем по экрану навигатора. Неплохой ресторан рядом. В двух кварталах.
Надия удобнее устраивается в кресле. Прикрывает глаза. Федя на каждом светофоре жадно ловит взглядом черты девичьего лица.
Локоны растрепались. Хочет заправить из ха ушко. Не решается.
Если коснется, он пропал. А так, хоть какая-то видимость контроля.
***
Парковка перед заведением забита. Час-пик, вряд ли есть свободные места в приличном кабаке. Но Федя не собирается сдаваться, если малышка хочет поужинать, она поужинает.
Белый бросает ключи от тачки пацану-парковщику. Ведет малышку вверх по ступеням, придерживает перед ней дверь. Сам охреневает от своей галантности. Белый в жизни не водил девушек по ресторанам. Да ему, собственно, до такой малышки — как до звезд пешком.
— Извините, у нас все столики забронированы, — дежурно улыбается официант.
Федя молча сует пару купюр в руку мужику.
— Вот этот, вижу, свободен, — хмуро цедит, кивает в угол.
— Да. Вы правы, — расплывается в улыбке работник заведения.
Белому один хрен, чем питаться. Но голод просыпается зверский.
Малышка, слегка смущаясь, изучает меню. Делает заказ. С иностранными языками у Феди туго, но он моментально уплывает, слыша, как легко и красиво произносит Надия названия блюд. Черт, французский теперь у Белого самый любимый, стопудово.
— А вы, наверное, мясо предпочитаете, да, Федор Львович? — улыбается ему.
Тебя предпочитаю, родная.
У него сводит челюсть, с такой силой он сжимает зубы, чтобы не брякнуть этого вслух. Пытается отвлечь себя от ненужных мыслей и фантазий.
Официант сваливает. Федя вынимает пачку сигарет из кармана. Автоматом хлопает по пиджаку, в поисках зажигалки.
— Здесь места для некурящих, — негромко поясняет малышка, кося взор на табличку, возвращает глаза на Белого, улыбается еще шире.
Сигарета остается зажатой между губами. Твою ж мать! Он сейчас сожрет эту сигарету, раз курить нельзя, настолько сильно ему нужен никотин, или хоть капля чего-то горького.
Надия отвлекается на телефон. Что-то печатает одной рукой. Федя уже не таясь, рассматривает девочку.
Красивая. И совсем не боится его. А ведь раньше боялась. Он это видел, чувствовал.
Что же изменилось? Должна ведь бояться? Он все сделал для этого.
Что с тобой не так, малая?
Он молчит, сверлит красивенькое личико взглядом. Буравит. Сканирует. А девочка — только еще шире улыбается.
Спустя вечность, им несут заказ. Все, как и полагается. Феде приличный кусок мяса. Девочке что-то нежное и невесомое с хитрым французским названием.
— Если вам нужно покурить, вы сходите, — кивает малышка головой в сторону.
Никуда он не уйдет. Легче ему руку оторвать, чем выпроводить за пределы зала, где сейчас сидит девочка и смотрит на него карими волшебными глазами.
Белый принимается за стейк. С кровью. Все, как он любит. Впрочем, он жрал бы даже бумагу, только бы девчонка сидела рядом с ним.
— Ой…, — шепчет Надия и смотрит за спину Белому.
Не нужно быть гением, чтобы угадать, кто там вырос в дверях ресторана.
Очень медленно Белый убирает приборы в сторону. Нож максимально подальше. Впрочем, этот маневр не спасет.
