Божечки… Я попала в гарем…
Самый настоящий…
А это всё… Наложницы шейха…
6. Глава 5
Настя
*****
− Здравствуйте. – Произношу тихо. Еле слышно.
Но мой голос, кажется, звенит в напряжённой атмосфере гостиной. А ещё несколько девушек неспешно поднимаются с диванов.
Идут ко мне, о чём-то переговариваясь по-арабски. Подходят ближе. Вплотную.
Рассматривают с напряжением. Подозрительно.
И сердце вот-вот выпрыгнет из груди.
Их четверо. Все – безумно красивые. Интересные.
С длинными, тёмными как смоль волосами. Чуть раскосыми глазами. И одежда на них такая красивая.
Не чёрная, бесформенная, на вроде той, что носит прислуга. Нет, на наложницах цветастые в пол платья. Расшитые золотыми нитями.
Украшений – минимум, но может быть, они просто не хотят хвалиться перед друг другом?
Это ведь, наверное, неприлично.
И может быть, даже опасно.
− Здравствуйте… - Произношу, напряжённо вглядываясь в тёмные глаза. – Ду ю спик инглиш? Хеллоу?
Красавицы молчат. Не отвечают.
Разглядывают мою грязную сорочку. Порезы и ссадины на ногах. Бурые пятна засохшей крови на коже.
Переглядываются. Тихо переговариваются друг с другом.
Расступаются, когда с дивана встаёт другая девушка.
Статная, в длинном фиолетовом платье. С роскошной гривой каштановых волос, в которые вставлены какие-то украшения. Следят за ней глазами.
А я внутренне сжимаюсь.
Не жду ничего хорошего от этой красавицы. Иначе почему она смотрит на меня с таким напряжением?
Она ведь в первый раз меня видит.
− Ман энто? – Интересуется у остальных.
Ей не отвечают. Качают головами, тихо перешёптываясь.
А потом отходят подальше. Решают не связываться.
Оставляют нас с ней наедине. Глаза в глаза.
А меня словно дрожь пробивает.
− Ху а ю? – Интересуется на довольно сносном английском.
Смотрит прямо. Гордо расправив плечи.
А в глазах – огни ненависти. Злости. Они опаляют меня своим жаром. Проникают под кожу, начиная покалывать тысячей мелких иголок.
И кажется, их обладательница вовсе не собирается мне помогать.
− Айм Настя, - отвечаю, стараясь не показывать страх.
Только успеваю сказать, что живу в России. И вижу, как огонь закипает в кофейных глазах восточной красавицы с новой силой.
Она размыкает губы. Издаёт какое-то шипение.
Делает прыжок ко мне.
И в следующую секунду вцепляется в волосы. Дёргает их на себя с каким-то садистским удовольствием.
Заставляет согнуться пополам.
− Ааааа! Помогите! – Верещу, падая на колени.
Прямо к ногам арабки.
Стараюсь защититься. Взмахиваю руками, хватая её за платье. Пытаюсь оттолкнуть.
Дёргаю с силой.
Слышу треск ткани, но девушка продолжает бесноваться. Дёргает меня за волосы, выкрикивая что-то на своём языке.
Злое. Огненное. Горячее.
Так, что больше всего это похоже на проклятия.
− Малика! Халлас! – Женский скрипучий голос раздаётся совсем рядом.
До боли знакомый. Спокойный.
Арабку оттаскивают от меня. Заставляют разжать пальцы.
И я откидываю взмокшие пряди со лба. Взираю на свою спасительницу со смесью облегчения и радости.
− Абла!
− Тебе нельзя здесь быть! – Шипит, качая головой.
Хлопает в ладоши, и в гостиную входит парочка крепких темнокожих мужчин. Кивают служанке.
Совершенно не смотрят на возлюбленных шейха. Подходят ближе. Глаза в пол.
И до меня доходит – это евнухи!
− Малика! Рух! – Абла нервно ведёт рукой. Щёлкает пальцами, подзывая мужчин.
И я вижу, как норовистая красотка топает ногой. Поджимает губы, трясясь от гнева.
Буквально бежит к двери, расположенной на противоположной стене. А мужчины молчаливо следуют за ней.
