В гости к Богу - страница 9

Он увидел их издалёка. Толик с Сашей шли по набережной, что твои павлины – цепи золотые, пиджаки малиновые, туфли лаковые. С ними две девушки – длинноногие, тонкие, как жерди. И пёс здоровенный, чёрный, на поводке.

Толик Сергея заприметил. Что-то Саше сказал. Подошли к окошку раздачи.

– Здорово, Серый, – сказал Толик. Голос другой стал. Жёстче. – Всё цыплят жаришь?

– Здорово, Толян, – Сергей руки о фартук вытер. – Жарю, как видишь. Куда ж деваться?

Они руки пожали через окно. Толик изменился. Глаза холодные стали, как у рыбы. Движения резкие, дёрганые.

– Как жизнь? – спросил Толик. – Всё на том же месте топчешься?

– Нормально, – Сергей плечами пожал. – Поваром работал, барменом. Женился вот. Дочка родилась.

– Ну да, – кивнул Толик. – А чего к нам не приехал? Я ж звал. Или бармен – это для тебя потолок?

– Каждому своё, – просто ответил Сергей.

– Это точно, – Толик усмехнулся. – Местные бригады тебя не зазывали?

– Зазывали. Отказался.

– Почему?

– Не моё это, – Сергей глянул Толику прямо в глаза. – У каждого своя стёжка-дорожка. Ты свою выбрал. Я – свою.

Толик смотрел на него долго. Потом кивнул.

– Ладно, бывай, – он руку протянул. – Удачи тебе.

– И тебе, – Сергей руку пожал.

Они ушли. Сергей смотрел им вслед. Больше они не виделись.

***

Санкт-Петербург, 2015 год. Сергей из такси вылез у гостиницы «Астория». Приехал на какую-то конференцию ресторанную.

Двадцать лет минуло. Сергей теперь – хозяин сети ресторанов на юге России. Четверо детей. Седина в висках.

Вечером он по Невскому гулял. Город изменился, а всё одно – что-то в нём прежнее осталось. Остановился он у знакомого здания. Вывеска новая, нутро другое.

– Извините, – обратился он к швейцару. – А давно тут сменились хозяева?

– Лет пятнадцать назад, – ответил тот. – А вы прежних знали?

– Мельком, – сказал Сергей. – Давно это было. В другой жизни.

В баре он виски заказал. Бармен – молодой парнишка с причёской чудной.

– Вы не здешний? – спросил бармен.

– Из Краснодара, – ответил Сергей. – Но бывал тут раньше. В девяностые.

– Тяжкие времена были, – кивнул бармен. – Батя мой рассказывал.

Сергей виски отпил.

– А что сталось с прежними хозяевами? Тут раньше какая-то бригада держала место.

Бармен по сторонам оглянулся.

– Перестрелка была. В 96-м. Всех положили. Про бригаду Лома слыхали?

– Нет, – головой покачал Сергей.

– Они с тамбовскими схлестнулись. Кровищи было… – бармен головой покачал. – Говорят, даже собаку застрелили, не пожалели. Здоровенного дога.

Сергей виски допил одним глотком.

– Всех убили?

– Всех, – кивнул бармен. – Главного, его зама, их жён. Никого не оставили.

Сергей расплатился и вышел на улицу. Дождик моросил. Он воротник пальто поднял и пошёл по Невскому.

Где-то в кармане телефон зазвонил. Дочка. Спрашивала, когда папка домой вернётся.

– Скоро, солнышко моё, – сказал Сергей. – Очень скоро.

Шёл он по Невскому и думал: «Вот ведь как оно в жизни выходит… Каждому – своя дорога. И не угадаешь, какая правильная. Только сердце, оно, видать, не обманывает. Если слушать его умеешь».

Он шёл под дождём и думал о выборе. О пути, который каждый выбирает сам.

Иногда самые важные решения в жизни принимаются незаметно. Просто говоришь "нет" – и идёшь своей дорогой.

Дождь усиливался. Сергей не спешил в гостиницу. Он шёл и вспоминал лето, жару, море. И парня, который приходил каждый вечер за двумя цыплятами.

Житейское дело

Антон недовольно оглядел невысокого коренастого парнишку.