И тут она заметила его. Их взгляды встретились, и Майкл почувствовал, как между ними возникает какая-то странная связь. Она медленно подошла к нему, и он заметил, что она красива, несмотря на печаль, застывшую в ее глазах.
“Привет, – сказала она тихо. – Я видела, как ты снимаешь. Ты – фотограф?” Её голос был приглушённым, словно она боялась, что ее услышат. Она говорила с лёгким акцентом, который Майкл не смог определить. Он чувствовал, как ее взгляд проникает в самую душу, как она изучает его, словно редкий экспонат.
Майкл кивнул, почувствовав, как по коже пробегают мурашки. Её присутствие действовало на него странным образом. Она словно излучала какую-то особую энергию, которая притягивала его, как магнит. Он поймал себя на мысли, что хочет узнать ее ближе.
Он протянул блокнот, и Лиза прочитала написанное: “Майкл”.
“Я Лиза, – повторила она, чуть заметно улыбаясь. – Очень приятно, Майкл. Давно ты в этом городе? Тут ведь как в песне поётся, ‘каждый выбирает по себе’ – женщину, религию, дорогу”.
Майкл, стараясь не смотреть ей в глаза, снова кивнул, подтверждая ее слова. Он чувствовал себя неловко и беспомощно, не имея возможности поддержать разговор. Его немота превращала его в пассивного наблюдателя, лишая его возможности проявить себя.
“Я тоже тут недавно, – сказала она, словно прочитав его мысли. – Приехала, чтобы начать все с чистого листа. Знаешь, как говорила моя бабушка, ‘новый дом – новая судьба’. Но пока получается как-то не очень”. Она грустно улыбнулась, и в ее глазах мелькнула тень.
Майкл сочувственно посмотрел на неё. Он понимал ее чувства. Он тоже искал свой путь в этом большом и чужом городе.
Лиза немного помолчала, потом спросила: “А что ты снимаешь? Что ты хочешь сказать своими фотографиями?”
Майкл задумался. Он никогда раньше не задавал себе этот вопрос. Он просто снимал то, что видел, то, что чувствовал.
Взяв блокнот, он написал: “Я хочу показать правду. Правду о жизни, о людях, о себе”.
Лиза внимательно прочитала его слова и кивнула. “Правда, – повторила она. – Это очень сложно. В этом городе правду найти сложнее всего. Тут все играют роли, носят маски, скрывают свои истинные лица. Но, может быть, ты прав. Может быть, именно в этом хаосе, в этой лжи и кроется настоящая правда”.
Она слегка запнулась, как будто подбирая слова, а затем вдруг сказала: “Покажешь мне свои фотографии?”
Майкл, не раздумывая, кивнул и достал из сумки альбом со своими работами. Он немного волновался, показывая ей свои снимки. Он боялся, что она не поймёт его, что она не увидит в его работах ничего особенного.
Но Лиза смотрела на его фотографии с большим интересом. Она внимательно вглядывалась в каждое изображение, словно пытаясь разгадать какой-то сложный шифр. Она задавала ему вопросы, просила рассказать о том, что он чувствовал, когда делал эти снимки.
“Эта фотография, где отражается старик в витрине магазина, – сказала она, указывая на один из снимков, – она очень сильная. В ней столько боли, столько одиночества. Словно перед тобой зеркало, где отражается старый человек с грустными глазами”.
“Вот это фото, где двое влюблённых целуются в парке под дождём. В них, ты хотел показать любовь или показать что ты не можешь это делать?”
“А вот этот снимок, где отражается уличный музыкант в луже, – она продолжала анализировать его снимки, – он просто потрясающий! В нем столько надежды, столько веры в лучшее”.
