Читать онлайн Мария Соловей - Вкус измены

Для конца сентября погода была уж слишком холодной. Прогулка в парке, расположенном в пятнадцати минутах езды от нашего дома, далась мне невероятно тяжело. Я даже не отогрелась в машине, пока возвращалась домой.

— Валентина Михайловна, приготовьте, пожалуйста, чай. — дрожа и зябко ёжась, я впорхнула в двери собственного дома и улыбнулась пожилой женщине.

Домработница понятливо кивнула, помогла мне отделаться от плаща и доложила:

— Александр Викторович дома.

Я вздрогнула. Муж в очередной раз не ночевал дома, не было его и на завтраке, более того, понедельник как-никак — начало рабочей недели даже для мэра небольшого городка, такого, как наш.

— Спасибо, Валентина Михайловна. — глухо отозвалась я, пытаясь унять дрожь. — Где он?

— Десять минут назад просил подать кофе в кабинет.

Кивнув, я подхватила свою сумочку и двинулась к лестнице, ведущей на второй этаж. Коснувшись перил, оглянулась и с тревогой закусила нижнюю губу.

«Что же я наделала…» — тихонько заскулила совесть.

Перед глазами встало воспоминание о недавнем поцелуе. Быстром, глубоком, изучающем… инициатором которого была я. Дыхание сбило в то же мгновение.

…каково же было моё удивление, когда размытый образ моего воспоминания мне ткнул под нос муж, не описать никакими словами.

— Катя, что это?

Саша мог и не выходить из-за стола, держа свой телефон экраном ко мне, я прекрасно поняла, что это за снимок. Но он подошёл к перепуганной мне и поднёс свой мобильный к моему лицу, задев кончик носа.

— Это что и правда ты? — прогремел басом. — Кто это? Кто тебя целует, Катя?!

Отвернувшись, я упрямо поджала губы. Реальность была слишком чудовищной.

— Что ты, блядь, отворачиваешься?! Ты можешь мне объяснить, кто целует мою жену?!

Перед глазами кабинета моего мужа начал стремительно расплываться, то сужаясь, то увеличиваясь в размерах. Саша дёрнул меня за подбородок и вынудил взглянуть в его перекошенное злобой лицо.

Я ненавидела себя в тот момент, потому что позволила себе забыть обо всём хорошем, что было между нами и упрекнуть мужа в том, в чём отчасти была виновата сама:

— Ты мне что-то объяснял? Хоть одну из своих шлюх обосновал? Хоть в одной измене признался? — наверное, не зря говорят, что лучшая защита — это нападение.

— Даже не думай нас сравнивать!

Ну, конечно, он же мужчина. Так устроен этот долбаный мир, что любой, даже самый мерзкий поступок общество всегда может оправдать какой-то ересью, если его совершил мужчина. Что касается женщины… Это сразу становится чем-то другим, не таким, даже если ситуации будут идентичными.

Изменяет муж? Список оправданий мужской измены настолько велик, что, прости господи, библия будет меньшего объёма. Изменяет жена? Едва ли наберётся на несколько страниц крупным шрифтом.

— Если мы разные, это не значит, что мне не было больно. Что мне не больно до сих пор. — сделав шаг назад, я сжала перед собой сумочку.

— Не заставляй меня это говорить. — нависнув надо мной, прошипел Саша.

— Тогда и ты у меня ничего не спрашивай.

— Ты сама виновата! Я сделал всё, чтобы мы жили иначе. Я три года вокруг тебя бегал, оплачивал психологов, психотерапевтов и ещё армию всяких гуру! Я был рядом! Я ни разу тебе ни в чём не отказал! Этим ты мне отплатила? Если эти снимки попадут в газеты? Если их сольют в сеть? Если распространят? Ты подумала, как это скажется на моей репутации? Ты хоть о чём-то, сука, подумала?! Ты жена мэра!

— А скольких ты за эти три года трахнул? Думаешь, я не знаю?! Думаешь, я слепая и глухая! Буданов твой, у которого эскорт агентства по всей стране, все те три года тебе шлюх поставлял! — я сорвалась на крик. Нервы сдавали. — Я молчала! Молчала, потому что знала, что виновата перед тобой! Потому что меня сжирало чувство вины, что я не могу тебе дать то, чего ты хочешь! Я себя ничтожеством считала! Я старалась! Все эти годы старалась! Но тебя последний год шлюхи уже не устраивают! Ты себе содержанок заводишь, любовниц, домой перестаёшь приходить ночевать, врёшь постоянно, не находишь в себе смелости, чтобы уже сказать, что не можешь со мной больше жить, что наш секс тебе противен! Ты перестал обращать на меня внимание! Интересоваться мной! Интересоваться сыном! Да сколько я ещё буду с тобой за всё расплачиваться?! Ты меня спас, но для чего? Для чего, Саш?! Чтобы каждый день меня медленно убивать, опять возвращать меня в тот кошмар? Я сполна за эти пять лет тебе отплатила! Сполна! Всё! Край! Я сыта уже по горло нашим браком! Хватит! Я хочу развод!

Сказала… Наконец-то я это сказала. От переизбытка чувств и адреналина закружилась голова.

Всё должно было быть наоборот. Совсем наоборот. Все эти упрёки, желание развестись, требования… это не я должна была говорить, а мой муж. На подсознательном уровне я ждала этого уже не первый год. Готовила себя к этому.

— Сколько я должен был терпеть, по-твоему? — взревел муж, швырнув телефон на стол. — На сколько лет я должен был забыть, что такое нормальный секс? Скольких психологов мы сменили? Сколько раз проходили парную психотерапию? Что изменилось? Да ни хрена! Ты упрекаешь меня в том, что я сдался, в том, что у меня есть потребности, но ты сдалась сама! Когда ты последний раз была у своего психолога? Расскажи мне, ну?

— Именно поэтому я считаю, что нам лучше развестись. Чтобы не мучить друг друга. — взволнованно прошептала я, во многом понимая Сашу и всё, о чём он говорил.

Всё так и должно было быть на самом деле. Я плохая, я бракованная, сломанная, сломленная… Вся разница лишь в том, что он первым должен был предложить мне развестись. Не я… Стоило до конца оставаться благодарной и послушной девочкой, чтобы не испортить всё, что нас связывало.

— Никакого развода не будет! Даже не думай об этом. Мы разберёмся с этим папарацци, сходим к твоему психологу…

— Я не пойду. — стоило только услышать слово «психолог», как моё сердце остановилось на миг. — Не пойду я с тобой ни к какому психологу! Мы не живём вместе, мучимся. Никакой психолог не исправит нас. Никакая психотерапия не заставит меня забыть всех твоих баб и… Я не хочу. Я не буду. Ты меня не заставишь!

— Ты же не хочешь мне сказать, что раздвинула перед кем-то ноги? — зловещим шёпотом засело в моей голове.

«Теперь мне точно конец…» — тихим шелестом пронеслось в моей голове.

Мне нужно было срочно сбежать, чтобы из меня не полезло наружу всё дерьмо, что копилось внутри вот уже несколько месяцев.

— Ничего такого не было. Обсудим это за ужином. Прости, у меня много дел.

Я вылетела из кабинета пулей. Пронеслась до конца коридора, к своей спальне, и только там смогла найти в себе силы, чтобы остановиться и прислушаться к окружающим меня звукам.

Кровь в ушах шумела. Нереальность происходящего просто зашкаливала.

Тихо. Даже двери нигде не хлопнули.

Муж не бросился за мной следом. Наверное, он был просто в ступоре от моего побега и моих слов.

Что я там ляпнула? Обсудим это за ужином?

— Боже, я или это? — прошептала онемевшими губами, на которых всё ещё ощущался вкус поцелуя красавчика-водителя, перевернувшего мой мир вверх дном.

Я не питала иллюзии, касаемо того, что Саша станет дожидаться ужина и прямо за столом устроит мне допрос. Полагаю, на моей стороне был эффект неожиданности, а значит… Значит, стоило как можно скорее убраться отсюда.

Подхватив со стола папку с заранее подготовленными документами, я выскользнула обратно в коридор и, как воришка, стала подбираться к лестнице. Оттуда к гардеробной, но уже смелее, а почувствовав тяжесть своего плаща, я и вовсе бросилась со всех ног к запасному выходу из дома.

Пробегая мимо кухни, боковым зрением увидела Давида, попивающего… Как пить дать, мой чай!

— Мы выезжаем срочно. Мне нужна машина прямо сейчас. — прокричала я, лишь ненадолго притормозив у распахнутых дверей.

Только в машине, рухнув на заднее сиденье, я дала себе передышку для того, чтобы засунуть папку в сумочку и надеть плащ. Иллюзия безопасности помогла усмирить панику. Я с силой вжала ногти в ладони, упиваясь болью и ей же успокаиваясь.

— Вы пьёте очень вкусный чай, Екатерина Львовна. — водитель не заставил себя долго ждать.

Он… Он — источник всех моих проблем. Он — моё наваждение, моё желание… Он… Моя таблетка, которой нет аналогов. Штучное лекарство, разработанное специальное для меня…

Он просто невыносим, будем честными!

— Нам нужно как можно быстрее выехать с посёлка. Поезжай в центр. Я тебе скину адрес бара, куда меня нужно отвезти. Поторопись! — голос подводил, в него пробирались истеричные нотки.

— Мы едем в бар? — ухмыльнулся жгучий брюнет, продемонстрировав мне свой восточный профиль. — Я всю жизнь считал, что целуются после свидания, а не наоборот.

Вопрос на миллион: откуда в обычном мужчине, в простом водителе такое невероятное самомнение?

— То, что я тебя поцеловала, ничего не значит. — зло прошипела я, с силой ударив по сидушке переднего сиденья. — Забудь об этом и делай свою работу! Молча! — прикрикнула, злясь на весь мир. — Я сотру твою высокомерную улыбку с твоего лица сейчас же! Мой муж знает, что мы целовались! Так что кончай сверкать зубами, заводи мотор и вези меня на встречу! У тебя будет около двух часов, чтобы избавиться от этого костюма и сделать себе новую стрижку. Хотя вряд ли тебе это понадобится. Тот, кто скинул моему мужу фотографию, где я целуюсь с тем, кто стоит спиной к объективу камеры, скорее всего, одним снимком не ограничится. И мне всё больше и больше начинает казаться, что этот кто-то ты.

— Я? — карие глаза прищурились. — Ты в своём уме?

— В своём. Пока ещё в своём. — пробормотала я. — Это ты остановил машину в парке. Как ты объяснишь, что за пять минут прогулки и пятнадцать минут езды до дома, моему мужу уже успел кто-то скинуть фотографию, где его жена целуется с каким-то мужиком?

— Мне не нужно ничего объяснять, Катенька Львовна. — ухмыльнулся непробиваемый тип и наконец-то завёл машину. — Я напомню, это ты меня поцеловала. Если бы я знал, что ты полезешь ко мне целоваться в том парке, я бы прихватил с собой куртку, чтобы набросить тебе на плечи, чтобы ты не мёрзла… Продлить момент.

В одно мгновение меня бросило в жар. Честное слово, я ещё таких наглых людей не встречала: ни женщин, ни мужчин, ни даже детей!

— Поезжай молча. — справившись с потрясением, бросила я.

Открыв сумочку и достав свой телефон, я быстро вбила в поисковике нужный мне бар и сбросила Давиду его координаты.

— Бар «Бар»? — весело уточнил он.

— Бар «Бар». — ответила я.

Непонятно, что его так удивило. Как по мне, довольно оригинальное название для бара.

***

В "уютном" переулке, где сливались запахи асфальта, мусора и сырости, поскрипывала старая деревянная вывеска с надписью «Бар». Вход в него представлял собой старую деревянную дверь, потёртую временем и покрытую слоями краски. Переступив порог, на свой страх и риск, я оказалась в скромном зале, где были хаотично расставлены несколько столов, окрашенных в грустный коричневый цвет. Сиденья на стульях и диванах были обтянуты чёрной кожей, которая с годами изменилась, но всё ещё осталась мягкой и комфортной на вид. Вдоль стен размещались высокие барные стулья. За барной стойкой, окружённой разнообразием бутылок с алкоголем, стояла она… Алёна.