Максим пожал плечами и направился к двери. Я автоматически включила камеру на телефоне – рефлекс блогера: если происходит что-то неожиданное, это нужно документировать.
Он посмотрел в глазок и замер.
– Кто там? – спросила я.
Вместо ответа он обернулся ко мне с выражением лица, которое можно было бы описать как "техническая авария в архитектурном проекте".
– Твой бывший, – сухо сообщил он.
Йогурт выпал у меня из рук и с мокрым звуком шлепнулся на мраморный пол, оставив белоснежную кляксу на идеально чистой поверхности.
Черт. Утро испорчено. Зачем он здесь?
– Антон? – переспросила я, хотя знала ответ. – Что он здесь делает?
– Наверное, хочет убедиться, что эксперимент проходит "по-настоящему", – в голосе Максима появились стальные нотки, которых я раньше не слышала.
Звонок повторился, настойчивее.
– Анька, открывай! Я знаю, что ты дома!
Голос Антона Ларина прозвучал громко и самоуверенно, как будто он имел полное право появляться в моей жизни без предупреждения. Как будто мы не расстались скандально три недели назад под аккомпанемент разбитых тарелок и взаимных обвинений.
– Не открывай, – неожиданно сказал Максим.
Я посмотрела на него с удивлением. В его позе появилось что-то защитное, почти собственническое. Плечи расправились, челюсти сжались – классическая мужская реакция на вторжение на территорию.
– Он не уйдёт, – вздохнула я, вытирая йогурт с пола кухонным полотенцем. – Знаю его. Будет стоять и звонить, пока соседи не вызовут охрану. А потом расскажет всему интернету, как я его "игнорила".
– Тогда пусть стоит.
– Максим, у меня репутация. Я не могу устраивать цирк в элитном доме.
Он посмотрел на меня долгим взглядом, в котором я прочитала что-то вроде "а репутация важнее твоего комфорта?", но вслух не сказал ничего.
Звонок прозвучал в третий раз, уже с ноткой раздражения.
– Анька! Мне нужно с тобой поговорить! Это важно!
– Господи, – пробормотала я, отправляя испачканное полотенце в корзину для белья. – Хорошо, открою. Но ты… – я посмотрела на Максима. – Ты будешь рядом?
Что-то изменилось в его выражении лица. Серые глаза потеплели, а линия губ смягчилась.
– Конечно, – сказал он, и это прозвучало как обещание защиты.
Я открыла дверь, и в лофт ворвался ураган под названием Антон Ларин. Метр восемьдесят пять роста, идеальная улыбка, дорогая дизайнерская куртка и уверенность человека, привыкшего получать то, что хочет. Полмиллиона подписчиков на всех платформах, и он об этом знал каждую секунду.
– Привет, детка, – сказал он, даже не поздоровавшись с Максимом. – Соскучился.
Я почувствовала, как Максим напрягается за моей спиной, словно готовясь к бою.
– Антон, что ты здесь делаешь? – спросила я как можно спокойнее.
– Что я делаю? – он оглядел лофт оценивающим взглядом профессионального блогера, отмечая каждую деталь для будущего контента. – Проверяю, как дела у моей бывшей девушки. Особенно после того, что пишут в сети.
– Что пишут? – нахмурилась я, чувствуя, как живот сжимается от предчувствия неприятностей.
Антон достал дорогой телефон в золотом корпусе и начал читать с экрана:
– "Анна Лебедева играет в любовь для контента". "Временный сосед – временная ложь". "Когда блогеры переходят все границы ради хайпа". Хочешь ещё? Тут целая подборка.
Мне стало дурно. Я не читала комментарии последние два дня, была слишком занята… чем? Выздоровлением? Или Максимом?
– И что? – я подняла подбородок, включая режим "уверенной блогерши". – Хейтеры всегда найдут повод для критики. Это цена популярности.
