Моргаю и прихожу в себя. Придурок прикалывается.
Какого лешего я паникую как испуганная девственница?
Прочищаю горло и обращаю все в шутку:
— Угу. Да ты у нас поэт. Можно сказать, классик... Твоя фамилия, часом, не Маяковский?
— Ты знаешь, чье это! — обворожительно скалится он. — Еще один плюс к твоему светлому образу.
Какому образу? Грязные волосы, растянутая толстовка, двухнедельный маникюр...
Ищу в каждом слове подвох, но, как только поднимаю голову и снова решаюсь на него посмотреть, преисполняюсь уверенностью — нет никакого подвоха, он серьезен.
И от ужаса скручивает живот.
— Окей, я и не рассчитывал на взаимность так скоро. Но я не сдамся. Как тебя зовут?
— Кажется, ты бредишь... Может, хватит? — Из-за леса показывается тупая желтая морда автобуса, и я поспешно отбегаю к беленому бордюру: — Если так и будешь там стоять, транспорт уедет без тебя.
— А у нас нет сегодня занятий. Хочешь правду? Я специально пришел на семичасовой. Давно собирался подвалить, решился наконец, но в итоге из-за бабки пришлось импровизировать. Если что-то не так — извини, со мной такое впервые...
Не хочу слушать его нескончаемый треп — запрыгиваю в гостеприимно распахнутые двери, покачнувшись, ловлю липкий поручень и ищу не в том кармане проездной. Сердце расплавилось к хренам, разум вытек через уши, внутренности сжигает огонь. Напоследок оглядываюсь, а зря: мальчишка подмигивает, рисует в воздухе сердечко и нахально улыбается.
***
_____________________
[2] В. Маяковский, «Лиличка!» (1916)
9. Глава 9
Прижимаюсь лбом к прохладному дребезжащему стеклу средней площадки, медленно стряхиваю с себя шок, привожу в порядок мысли.
Если бы мне было восемнадцать, случившееся могло сойти за ванильную романтику, окрылить и свести с ума, но в моих обстоятельствах смахивает на дурной сон.
Среди неустроенности и повседневных проблем для полного счастья мне не хватало только малолетнего психа — и вот он нарисовался...
Не дожидаясь лифта, через три ступени бегу на нужный этаж, однако на удивление примета все еще работает, мне везет — влетаю в офис на пару минут раньше Натали, успеваю включить комп, дежурно улыбнуться незаметно подмигнувшему Олегу, разложить на столе стопку бумаг и даже плеснуть кипяток в чашку с Дартом Вейдером.
Работа спорится, но от пережитого волнения, усугубленного до густоты крепким кофе, пальцы дрожат и промахиваются мимо клавиш. Ощущение обиды, несправедливости и грязи автобусного инцидента засело в горле и жалит, жалит, жалит... Но его перебивает что-то невесомое, светлое, чистое и теплое, как запах солнца, сохранившийся на запястье.
Матерюсь и ловлю настороженный взгляд первого зама — своего недоухажера, недорыцаря, да и вообще... недомужика.
Не многие в наши дни способны, рискнув спокойствием, вступиться за ближнего, это давно уже норма жизни. Безразличие — норма жизни...
Мальчишка прав: все мы — просто мрази, нас не за что уважать.
Я даже не удосужилась его поблагодарить, и теперь он видится мне потерянным и одиноким, нуждающимся в участии и тепле.
Мама всегда говорила, что я неразборчива в связях и излишне добросердечна, пусть так. Но дискомфорт от неправильности моего поступка все равно не отпускает, тревожит и изрядно отравляет кровь.
— Дамы и господа! В преддверии Дня Победы поступило предложение всем дружным коллективом сходить в «Метелицу». Желающим необходимо сдать по пять тысяч рублей! — объявляет Натали, по случаю предстоящего корпоратива облаченная в такую узкую юбку, что я невольно переживаю за прочность швов. — Однако... Если у вас есть незавершенная работа, просьба остаться сверхурочно и доделать ее до выходных!
