Короче, прошёлся я по рынку, поглядел. Взял у бабки с прилавка пачку «кэмэла» – старая перечница расцвела кислой улыбкой, что осот, – отошёл, закурил. И только я как следует затянулся второй затяжкой (первую никогда в лёгкие не пускаю – говорят, газ зажигалочный оченно вреден), как меня кто-то аккуратненько так под локоток берёт.
Резких движений не делаю – знаю, чревато, да и не с моей реакцией – и медленно поворачиваю голову. Вижу, стоит передо мной амбал, раза в два шире и на голову выше меня, и ухмыляется. Хорошо, я его сразу признал, а то и обделаться можно. Зовут как, правда, не знаю, но из громил Бонзы, чьих рук дело – крутые разборки. От сердца отлегло, а в штанах, чувствую, мокро. Ну и шуточки у него… Точно так же начиналось, когда Бонза нас под себя подминал.
– Ну? – спрашиваю я.
– Не ну, а здравствуй, – спокойно говорит он, а глаза у него такие равнодушные, будто разговаривает с пустым местом. – Отгул у тебя сегодня, – продолжает он. – Так что топай, а я подежурю.
– Это ещё в честь чего? – осторожненько на всякий случай возмущаюсь я. – Ты надо мной не семёрка, чтобы здесь командовать.
Что-то в зрачках у него мигнуло, словно он наконец заметил меня.
– Канай отсюда, рыба сорная, – тихо так, ласково говорит он сквозь зубы. – Ты нам сейчас только обузой будешь.
«Рыба сорная» – это он так над моей фамилией пошутил. Ещё по-божески. Бывало, мальком селёдочным, хамсой, а то и сельдявкой обзывали.
– Не, – говорю, – у тебя своё начальство, у меня своё. Мы так не договаривались.
И достаю сотовый телефон. Но он меня и не слышит и не видит. Разворачивается и неторопливо так это, по-хозяйски, идёт между рядами. Что линкор в неспокойном море, оставляя за собой широкую, пустую полосу.
Я набираю номер Хари.
– Да? – слышу его голос.
– Это Пескарь, – говорю в трубку.
– И что тебе?
– Да тут мне сменщик пришёл…
– Ну так и что?
– А мне что делать?
– А он тебе что сказал?
– Чтобы я линял отсюда. Но я ведь, сам понимаешь, без твоего разрешения не могу… – мямлю я, бросая ему наживку. Как банан.
– А-а! – голос Хари теплеет. Выше семёрки у Бонзы он не котируется, поэтому подобное обращение ему что бальзам. – Разрешаю, – милостиво снисходит он.
– А завтра?
– Что – завтра?
– Завтра сюда выходить?
Несколько секунд Харя молчит, видно, и сам не знает.
– Завтра я тебе позвоню, – тусклым голосом бурчит он и отключается.
Вот, значит, как, думаю, а сам побыстрее делаю ноги с рынка, на ходу пряча в карман мобильник. По всем раскладкам выходит, что Бонзу условия слияния не устроили. Придётся кое-кому сегодня полированные сюртуки примерять… Хотя на рынке с виду вроде всё спокойно. Знаю я это спокойствие. Вон – ни одного омоновца, что ветром сдуло. Народная примета: нет ОМОНа, значит, жди автоматных очередей и пяток трупов.
Ну, в общем, с рынка я смотался, а дальше пошёл не спеша. Даже если там именно сейчас начнётся разборка, возвращаться я туда не собирался. У каждого своя работа.
Направляюсь я, значит, к стоянке, где оставил свою «вольву», и спускаюсь в подземный переход. Вот уж где отбросов постперестроечных! Бомжи, калеки, беспризорники, и все – с протянутой рукой. Попробовал бы кто-нибудь из них на «диком» Западе так постоять – мигом бы в кутузку замели. А у нас нет. Их же там ещё кормить надо! Месяца три назад, слышал, повыписывали всех пациентов из сумасшедшего дома по той же причине. Наверняка кто-либо из них здесь сейчас промышляет. Хорошо если тихий, а не буйный…
