— Ночей не сплю, — сплёвываю кровью я.
Следующий удар роняет меня на землю.
— Ночей ты не спишь с новой молодой женой. Чем она тебя взяла, беспородная? Тем что трахается по шлюшьи?
Я пытаюсь встать, меня роняют обратно на землю ударом ноги.
— Всяко лучше вашей сестры, — отвечаю я.
Я знаю, что меня не убьют, но я был бы не против выключить в себе эту беспросветную глупую наглость, только не знаю, где расположена кнопка выкл.
— Гафуровы обид не спускают, — на прощание говорят мне.
Я сажусь на асфальт. Нашариваю в кармане пачку сигарет. Почти все сломаны, но находится одна единственная, что спасёт меня сейчас. Закуриваю, так и курю сидя.
— Вам помочь? — раздаётся голос охранника.
— Раньше надо было, — с трудом встаю я.— Помогать.
Отбрасываю сигарету иду к машине. Сажусь. Сижу несколько минут, затем завожу и трогаюсь в сторону дома. Хорошо, что поздно, Роза уже час назад написала, что ложится спать. Машину я бросаю за воротами. Меня немного мутит и кружится голова, я опасаюсь просто не попасть в проем ворот.
Именно поэтому Лилия не успевает спрятаться в своей комнате, черт. Надо было входить громче. Я стою в дверях дома, она напротив и смотрит на меня. В распахнутых голубых глазах привычный страх. Интересно, как я выгляжу сейчас? Отвечаю сам — монстром. Хороших людей в подворотнях толпой не бьют.
— Идите к себе, Лилия, — хриплю я, проваливаясь к стене.
Она не двигается с места, наверное, шок думаю я с очередной усмешкой.
25. Глава 25. Лилия
Краше в гроб кладут — это про моего мужа. Лицо покрыто ссадинами, один глаз судя по всему скоро заплывёт, воротник когда-то белоснежной рубашки испачкан каплями крови. Судя по тому, что машина во дворе не заезжала, наверное снова приехал на такси. Значит, пьян. Этот вопрос сейчас меня больше всего волнует, я боюсь его после случившегося той ночью.
— Вы пьяны? — прямо спросила я.
Муратов устало прислонился к стене. Я испугалась даже, что сползёт сейчас вниз, и что я буду делать с валяющимся на полу мужем?
— Нет.
— Кто вас так?
— Шпана какая-то. Идите спать, Лилия. Я в душ и тоже…
— Вам нужно к врачу. — Муратов фыркнул разбитыми губами, отлепился от стены и прошел мимо меня. Муратов ушел к себе, судя по всему принимал душ. Мне бы тоже спать, но я нервно ёрзала на месте, не у силах успокоиться. Услышала, как прошёл на кухню, как заработала кофемашина. Пошла за ним. Уточнила в его спину:
— Вы точно не обратитесь к врачу?
Судя по молчанию, нет. Я уже неплохо ориентировалась и в этом большом доме и на кухне. Поэтому прошла, уверенно открыла один из нижних ящиков и достала большую коробку, водрузила на стол.
— Чего это вы делать собрались? — скептически спросил мой муж.
— Лечить вас буду. Теперь моя очередь.
Муратов снова фыркнул, пусть потешается, раз пришла ему такая охота и весело. Я может быть и дикарка по его мнению, ростом едва перевалившая за полтора метра нелепая забавность, но одинокое детство меня многому научило. Ни отцу, ни моей "няньке" дела не было до моих бед. Все свои ссадины и порезы я обрабатывала сама, а один раз даже вылечила огромный нарыв, воспалившийся на месте занозы. И сейчас справлюсь.
— Садитесь, — сурово скомандовала я. — Я помогла бы любому человеку на вашем месте.
Муратов удивлённо вздернул брови — наверное, делать ему это было больно, но прекратил мучить кофемашину и сел. Я коснулась его подбородка, вынуждая поднять лицо, чтобы рассмотреть причинённый его красивому лицу ущерб.
