– Ты считаешь, что я всё ещё должен быть ассистентом? – спрашиваю я его. Мне еле удаётся сдерживать себя.
– Нет, – отвечает Стив.
– Так иди и скажи об этом Вейгу!
– Сейчас, на самом деле, не самое подходящее время, – говорит Стив, – давай подождём ещё пару дней.
Звучит, как отмазка, если честно.
– Чёрт! Да ты рехнулся? – говорю.
– За языком следи.
– Я тебе об этом уже не первый раз говорю, и у тебя всё время не подходящее. Раз ты считаешь, что я заслужил это грёбанное повышение, почему ничто не меняется? У тебя же есть все аргументы в мою пользу.
– Я ещё раз тебе говорю, давай подождём ещё пару дней. Я обязательно пойду к Вейгу и поговорю с ним.
– Что тебе дадут эти пару дней, Стиви? А у меня на эту пару дней уже нет ни цента.
– Ну, – пожимает плечами.
– Может, ты чем-то недоволен?
– Нет. Но сейчас Вейг не будет меня слушать. Тем более, если я завалюсь к нему сразу же после тебя.
Вейг хоть и тот ещё гондон, но порой он кажется человеком вполне рассудительный. Я знаю, что он всегда старается опираться только на факты. А уж факты в мою пользу у Стива есть, тут и к гадалке не ходи. Но я и раньше догадывался, что Стив побаивается Карлоса Вейга, хотя и входит в, так называемый, «круг доверенных лиц», они могут часами обсуждать дела, наглухо запершись в офисе Вейга, как два педика.
– Какая разница? – спрашиваю.
– А разница такая, дорогой мой, что сейчас в компании наступают тяжёлые дни. Во всём нашем городе, мать его, ситуация критичная. С каждым месяцем ситуация только накаляется. Сокращение за сокращением.
– А я-то тут при чём?
– При том, что Вейг при всех моих стараниях, скорее всего, не захочет пока давать тебе никакой другой должности.
Сейчас это звучит, как приговор.
– Всё ясно станет, к концу месяца, не раньше, – заключает Стив. – А я пока не хочу портить его настроение ещё сильнее разговорами о тебе. Я тебя понял, Рен, – он кивает, – теперь и ты пойми меня.
– В который раз ты меня понял, Стив? В десятый?
– Рен, – шипит Стив, – я всё тебе объяснил.
– Почему, тогда я так и не понял, что мне делать?
– Да ничего особенного. Работай. Не доставай меня больше, пожалуйста.
Всё мне понятно. Это будет тянуться ещё несколько недель. Я до сих пор остаюсь не в счёт. Я ухожу от Стива, внутри меня закипает ещё сильнее.
Я направляюсь к месту для курения. Кто-то меня окликает мол, моё время для перекура ещё не наступило.
– Да пошло оно! – бросаю я через плечо.
Теперь плевать на всё. Пошли вы, я больше не подчиняюсь вашим общим правилам, раз уж я до сих пор не стал одни из вас и непонятно, стану ли им вообще. Это что выходит, я единственный во всей этой гребенной конторе, кто ничего так и не заслужил за целый год? Ну охренеть не встать. Но раз так, теперь я буду делать всё, как сам того хочу.
Выходной день – время, когда я упорно ничего не хочу делать. В голове назойливо вертится мысль, что сейчас я только и должен, что искать способ улучшить своё положение. Вместо этого я позволяю себе проваляться в постели до обеда, потом думаю, чем бы таким необязательным себя занять.
Дэвид ждёт меня в закусочной «Блимпи» на углу Касс-авеню и Уэст-форест-авеню. Я присоединяюсь к нему и заказываю себе порцию куриных крылышек Буффало и чёрный кофе.
Волосы Дэйва аккуратно уложены на бок, на нём строгий серый костюм в мелкую клетку, голубая рубашка, но без галстука. Это единственное отличие его повседневного наряда от выходного. Когда приносят мой заказ, появляется Крис. Крис – чернокожий парень с наголо бритой головой и острой бородкой. На нём зелёная рубашка поло и широкие спортивные штаны, которые громко шуршат при ходьбе. Он заказывает себе двойную порцию пасты с чили и диетическую колу. По комплекции Крис немного шире нас с Дэвидом.
