Чтоб не хлебали единой ложкой
По клеткам сварены ими щи.
Чтоб больше трёх мы не собирались,
А соображали бы на троих.
Курили, пили бы и сношались,
Дабы рабов поставлять тупых.
Раз есть рабы, то есть господа,
А где они, покажите, братцы?
Они ведь в каждом из нас, да-да!
Не надо тыкать и удивляться.
Рубите головы, господа!
Но не забудьте, и вы на плахе
Сегодня в роли пусть палача,
а завтра – жертва в простой рубахе.
«Спасибо предкам, что мы не в клетке!…», —
Мы так уверенно говорим,
Но в каждом паспорте стоит метка
Которой клетки ты гражданин.
Там номер, серия, подразделение,
Там код и штамп, регистрация…
А ниже подпись собственноручно
Под бюрократной сей махинацией.
А нету паспорта – ты никто!
И тебя нету нигде по списку!
Хоть ты свободен, но ты – ничто!
Не дали клетку, не дали миску.
Свободным быть тебе не позволено!
И даже БОМЖ на учёте их.
И территория, что освоена
Лицом без клетки – от сих до сих.
Определённого места жительства
Нет? Надо значит определить.
Пронумеровано человечество
Ему во благо, чтоб легче жить.
Без задней мысли, движений лишних
Меняем волю свою на лень!
Свободу проще отдать всевышним
в удобной клетке, уйдя в их тень.
Меридианами, параллелями
Расчерчен глобус и поделён.
И за решёткою мозг облененный
Своё знать место определён.
«Спасибо предкам, что мы не в клетке!», —
Могли сказать мы до Сей поры.
Мы для потомков всего лишь мышки,
Что от норы пробегали до норы.
В углу висит икона. Там, чей образ
Мы свято все храним в душе у нас.
Ведёт по жизни нас, как верный компас,
Он даже лучше спутников ГЛОНАСС.
Но стрелки сбиты за века и компас сломан.
И направления сменились в никуда.
И как икону не крути ты, одним словом,
Не навигация, а чисто лобуда!
А человек, что на картине с ореолом,
Не веру нёс слепую, а науку.
А в вашей библии об этом нет ни слова.
И вы читаете столетья эту штуку?
На Маяковского стихи она похожа,
Хоть поросла она с избытком мохом,
В ней лишь изложено, как в книге тоже,
Что хорошо, а что такое плохо.
А вы познать другое не хотите,
Вам проще, упершись в икону рогом,
Молиться о прощенье на иврите,
Вполне надёжно спрятавшись за богом.
Как страус прячем голову в песок,
И нет понятия, что задница – снаружи.
А если нет песка, беги в лесок.
Песок и ноги – вот твоё оружие!
А у природы свой закон, поверьте!
И если нам его не соблюдать,
Нам не поможет ни одна икона,
Ни бог отец, ни сын, ни божья мать.
Но вы его и знать-то не хотите, зачем?
Когда у вас на все – один Творец.
И если что, вы в храм к нему бежите,
Ведь у него есть где-то с чудами ларец.
Зачем нам знать, трудиться? Мы его попросим.
И в ножки упадём, башкой об пол.
Мол, – «Батюшка родимый, очень просим!»
И снова головою бах об пол!
Вы лучше бы не библию читали,
а книги умные, но слышу я в ответ, —
«Умнее библии еще не написали»,
А ведь с «совка» прошло лишь тридцать лет!
Когда успели вас так оболванить
Иль запугать? Я точно не пойму.
Где тот народ-герой? Где русский Ваня,
Что голыми руками выиграл войну?
Вас даже Сталин так не запугал,
А поп с кадилом в этом преуспел.
В рабы у бога Русов записал,
Врагами объявил, кто не хотел.
И даже Главный наш сей подписал указ,
Мол, светит срок, кто чем попа обидел.
У них девиз: «Не с нами кто, тот против нас!»,
Добро пожаловать в Тюрьмообитель!
Кому же памятники тогда поставить надо?
Тирану Сталину? Ну, явно не ему!
А может крёстному отцу исчадья ада
С кадилами из золота? Ему?
А памятники ставить надо людям,
Что жизни отдавали без огляд
