Этот город устал от движения хаоса,
От ветров мародёров осенних и злых.
И с какого ни глянь монохромного ракурса,
Очертания вечных домов постовых.
Караулят унылость и муторность серую,
Твердолобо и каменно тянутся ввысь,
И несётся с небес перелётное «верую»,
Исчезая в безмолвном «живи и молись»,
Слепнет свет по зрачкам фонарей обывательских,
Принимающих старость, как должность стоять и скрипеть,
Прорастают хандра да печали на нивах писательских,
Виртуозно вплетаясь в осеннюю стылую медь,
Сквозняки подпевают в открытых до воздуха форточках,
Нет мечтающих слов вдохновения к звёздной ночи.
Правят городом провинциальные очерки,
Воробьиной подробно-чирикающей саранчи.
Клином циклится боль в журавлях, покидающих
Этот город, уставший от осени в бремени лет.
И собака-тоска беспричинно, на жалостно-лающем,
Вяло сходит на дальнее и беспросветное нет.
