Возможен сон, но отгремевший день всё крутится угасшей фотоплёнкой.
Закрой глаза, высматривай «нигде» в тиши своей бессонной и незвонкой,
В такой глухой и вязкой темноте, навязанной сомкнутыми глазами…
Баюкай себя сказкой – на горе, за тридевять овец, в конечном гаме,
Стихают все надежды и стихи, ничто не бередит и не нарушит.
Приходит сон – разнузданно-лихим, с картинками, берущими за душу…
И видишь в красках, и летишь туда, куда не долететь, как ни старайся.
Мешает жизнь, как ранняя дуда: давай, вставай, не май, а ты помайся,
И бросит осень дождиком с небес, а ты почти забыл, что осень рулит
Прощальной тягой к перемене мест,
Но с облетевшей рощей в карауле.
