Читать онлайн Нина Павлова - Я останусь с тобой навсегда
От автора
Я писала стихи и дарила их на память людям. И в родной Воронежской области, и в прекрасном городе Батуми, где я прожила пятнадцать лет, и в приморском Новороссийске (здесь прошла большая часть моей жизни, здесь живу я и сейчас). Всюду у меня находились друзья, единомышленники, которые не жалели для меня ни света, ни тепла, ни душевного расположения. И я старалась не забывать золотое правило нравственности: «Относись к другим так, как хочешь, чтобы относились к тебе!»
В сборнике, который держите в руках вы, мои снисходительные читатели, есть стихи на самые разные темы, написанные в разные периоды жизни. Есть среди них грустные, есть смешные, есть тексты песен, есть произведения для детей. Мне хотелось бы, чтобы этот сборник читали и понимали все поколения.
Мои стихи для всех. Они написаны с любовью. Что получилось — судить читателям.
Спасибо вам за подаренную мне минуту.
Нина Павлова
Без рубрики
Я милая… я нежная
Я милая… я нежная…
Я слабая… я женщина…
* * *
Я слабая женщина… да я такая.
Не сделали грубой меня времена.
Я также нежна…
И меня не пугает,
что в тёмные пряди вплелась седина.
Живу ошибаясь.
И в храме бывая,
в познанье молитв не служу образцом.
Сама не умея, подругам внушаю
встречать неудачи с весёлым лицом.
Окро>′ме России… нет мест мне дороже.
И всё же… хотя о любви ей пою,
со мною в разведку, не дай тебе боже,
я, спутав пароли, все явки спалю.
В миру безгреховной себя не считаю.
К судам-пересудам и сплетням глуха.
В обыденной жизни жестокость встречая,
ищу по ночам утешенье в стихах.
Где я родилась… из родных только ветер.
Хотя вслед я нынче машу кораблям,
во сне часто снится заросшая речка
и мама… гораздо моложе меня.
Нефритовые чётки
Хотя…
июльский жар ещё неистов,
и август обещает быть палимым —
уже шарлах лёг на прожилки листьев,
изгиб удобный ищет паутина.
Блаженство рассыпает вечер летний…
Окутан дом прохладою желанной,
свет сумерек ложится на предметы,
вползает в окна нежный дух лаванды.
Мне нравится, покоем наслаждаясь,
с закрытыми глазами безотчётно
перебирать, огранку бус лаская,
нефритовые бабушкины чётки…
И думать о поре осенней близкой,
о том, что до сих пор вы не забыты,
о лилиях, виньеткою увитых,
на ваших поздравительных открытках.
Она исчезла на рассвете
За кромку неба в час закатный
скатилось солнце, жар отдав.
Над морем,
веющим прохладой,
повисла яркая звезда.
Казалось, мантией роскошной
она касается воды,
её лучи,
с заметной дрожью,
скользили по волнам седым.
Она исчезла на рассвете,
сокрыла синь бесцветный шлейф…
лишь только Господу известно,
чего в ту ночь желалось ей.
Быть может свет её жемчужный
хотел фурор произвести,
а может, на земле живущих
пытался в чём-то упредить.
Бабочка и фонарь
Холодным вечером безлунным,
в канун прощанья с сентябрём,
кружилась бабочка бесшумно
под одиноким фонарём.
Язык оранжевый косился,
манил её к себе теплом,
и та беспечно опустилась
на раскалённое стекло.
Накал не выдержали крылья.
Их цвет темнее пепла стал.
Вдохнув дрожащий воздух пыльный,
она упала на асфальт.
Жизнь в тельце хрупком угасала…
Стремительно, не чуя гарь,
к огню другая жертва мчалась,
мигал зазывно ей фонарь.
Опасный танец исполняя,
она рвалась в «закрытый дом».
Смеялось судорожно пламя
над неразумным мотыльком.
Я тебя не предам
Утро.
Сырость неприятная
пробирает до костей.
Волны шлейфами измятыми
обнимаются, взлетев.
Мрачен свет небес обугленных.
В волглом сквере ни души.
Под скамьёй, свернувшись бубликом,
псина мокрая лежит.
— Кто тебя обидел, девочка?
Пропиталась кровью шерсть.
Не смотри так зло, не вредничай,
на меня клыки не щерь.
Нет вокруг сейчас опасности.
Слушай, что я предложу:
«Хочешь, в домике с террасою
постоянно пропишу.»
Поделюсь с тобой жилплощадью,
есть в комоде лишний плед;
по дороге купим овощи,
фарш говяжий для котлет.
Встречу радостную празднуя,
мы устроим тарарам…
«Дружбу нашу —
знай, ушастая,
никогда я не предам.»
Не спешите за мной, вороные
Время, душу не мучай уныньем,
чёрный бархат судьба не готовь…
Не спешите за мной, вороные,
под мелодию стёртых подков.
Я тебе посоветую, «ванька»:
«Не дежурь у калитки моей,
не потворствуй желаньям «хозяйки»,
отпусти на свободу коней.
До поры…
ржаньем их монотонным
в жизнь мою не вселяй непокой,
пусть пока что под синью бездонной
станет другом им ветер степной.
Мне прости, Боже, мысли смурные,
час наступит, я встречусь с тобой,
тёмным силам досрочно…
прошу я:
«Не позволь оборвать путь земной».
Второй вариант
Не спешите за мной, вороные,
ты, возница, забудь обо мне…
у меня нынче планы иные,
отпусти на свободу коней.
Ждут их спелые сочные травы,
отпусти…
не волнуйся за них,
хлыст в реке утопи утром ранним
и свободный в корчму загляни.
Там медовая брага в кувшинах,
выпьешь кружку и сердцу легко,
там не меряют время аршином
и хозяюшка кровь с молоком.
Там цыганка в мареновом платье
вечерами поёт «Ручеёк»
и тому, кто ей больше заплатит,
ожерелье своё отдаёт.
Что огонь…
её пляска шальная.
«Здесь остаться хочу насовсем»
— на дубовом столе засыпая,
скажешь ты, чтобы слышали все.
Вы гуляйте пока, вороные,
утонула свистящая плеть.
Не спешите за мной, вороные,
дел полно у меня на земле.
Тебе мои строчки
Крещённой войною и жизнью не райской,
тебе… скромный стих мой в обложке весны,
любимой, единственной, самой прекрасной,
пропахшей ветрами и полем ржаным.
Из дикой разрухи страну поднимая,
в час ранний, оставив нас дома троих,
ты, годы лихие в душе проклиная,
в колхозе работала за трудодни.
Ах, как ты умела шутить и смеяться!
Как ласковый взгляд твой умел укорять…
Как были нежны в мелких трещинках пальцы,
будившие утром морозным меня.
Не помню своих дней рождения шумных
их не было…
Радостью светлой во мне
для книг и тетрадей холщовая сумка
и школьная форма из юбки твоей.
Крещённой войною и жизнью не райской,
тебе… скромный стих мой в обложке весны…
Любимой, единственной, самой прекрасной,
пропахшей ветрами и полем ржаным.
Беглец
Пустой причал…
Даль под завесой серой.
Бессрамно в ссорах изводясь на крик,
надеясь корм найти в камнях замшелых,
вдоль берега блуждают семьи птиц.
В жемчужных комьях
синь дрожит заметно…
Небеспричинно зыблется вода:
её пролётом сжал в объятьях ветер
и упорхнул, опомниться не дав.
В бескрайности вуалево-туманной
исчез,
себя заставив ревновать.
Что было то…
любовь…? Иль жест обманный?
Суть, окромя его, другим не знать.
Возможно,
вьётся он сейчас над полем,
а может степь пытается будить…
Не укротить его характер вольный,
его не приковать, не приручить.
Да и зачем?
Вернувшись, он как прежде:
продрогший, неприкаянный в пути,
прильнёт к волнам со страстью сумасшедшей,
и снова море беглеца простит.
Одинокий дом
Во степи, средь трав белёсых,
невысокий, с виду прост,
он стоит, обшитый тёсом,
будто бы в пригорок врос.
Без замков и без заборов…
Всяк, в него вошедший — гость.
По жилплощади просторной
невозбранно бродит пёс.
Вплёл ковыль в себя ромашки
и разлёгся под окном.
Душно. Створки нараспашку.
День, а в горнице темно.
Сжатым в складки шторам тесно,
женский взгляд направлен вдаль;
он без радостного блеска,
в нём тревога и печаль.
Пахнет нежно белый донник,
клевер тянется к земле,
небо рвут раскаты грома,
первых капель виден след.
Дождь… И вдруг в глазах зелёных
засиял счастливый свет —
по тропинке узкой к дому
приближался человек.
Скромное желание
Дождём декабрьский день умыт,
фрамуги запотели…
а мне так хочется зимы
с морозом и метелью.
Чтоб не ручей, поющий вслух,
сбегал по водостоку,
а сказочно-волшебный пух
шуршал, касаясь окон.
Чтоб вечером к стеклу прильнув,
хотя бы ненадо>′лго,
увидеть кипенную мглу
и замереть в восторге.
А утром,
вместе с солнцем встав,
заметить, тюль раздвинув,
что на деревьях и кустах,
алмазов ярче иней.
Хочу,
чтоб пахло Рождество,
как в детстве леденцами,
чтоб чудом колокольный звон,
чтоб лошади и сани.
Дачное
«Мя>′у», «Мя>′у»
здесь с раннего часу поётся,
в незакрытой калитке замок дребезжит,
нет зеркал \окромя небольшого колодца\
и в старинной обрамке без стрелок часы.
На полу в беспорядке журнальные пачки,
сверхизысканной мебели в комнатах нет,
ни паласов, ни штор, занавеской прозрачной
можжевеловый воздух в открытом окне.
Над горами,
волнистый туман разрывая,
ночь по склонам неспешно спускается вниз…
Несмотря на дневную жару
вечерами —
здесь прохладно и царствует нежная тишь.
Слух романсом и блюзом ласкает гитара.
Стол бесскатертный …
месяц над ним вместо люстр.
А «Медведицы» тянут ковши к самовару,
видно запах лимонной мелиссы им люб.
Перевитый ажурно цветастостью разной,
тонет сад мой в волшебной живой красоте.
Для меня
здесь…
под сенью божественных красок —
воскресеньем святым
каждый прожитый день.
Звени… гитарная струна
Грустно тишь вдыхая долгую,
с бантом
волн морских синей,
прислонясь к обоям шёлковым,
ты молчала много дней.
Вспомни дружбу неразлучную,
бережно ко мне прильни,
звон разлей
и в дни не лучшие
стань спасением моим.
Из души, любовью раненой,
лёд дыханьем растопив,
без рыданий и стенания
боль на волю отпусти.
Переливами искусными
к нервам нежно прикоснись,
по озябшей коже чувственно
переборами пройдись.
Охмеляй до слёз звучанием,
незаметно трепеща…
сердцу,
звоном струн натянутых,
горы счастья обещай.
Мне некуда спешить
Конечно грацией уже я не богиня
и красота… увы… уже не та…
но несмотря на полновесные причины
претензий не имею я к годам.
Меняет время всё. Я тоже изменяюсь:
седая прядь меня не тяготит…
от стрессов безрассудных сердце отдыхает
и в мыслях…
я безгрешная почти.
Кортеж из поцелуев первых и не первых
не доставляет треволнений мне,
в архиве стопкой пожелтевшие конверты,
отпущен чёлн несбывшихся надежд.
Мне некуда спешить… дым осени мне сладок;
лебяжьим стадом облака плывут…
окидываю высь я безмятежным взглядом
и радуюсь тому… что я живу.
ОТЕЦ
Давно живу, но до сих пор я перед хамами робею,
роняет внучка мне в укор: «Ты защищаться не умеешь.
Пожёстче надо быть в словах. Послать не бойся — это модно».
Возможно, что она права… кто нынче ценит благородность…
* * *
Я помню крёстный мне привёз из отпуска
в подарок мячик,
а через час… в резину гвоздь воткнул, смеясь, соседский
мальчик.
Комок обиды проглотив, прокол я пальцем придавила,
пыталась жизнь мячу спасти, но ничего не получилось.
В минуты горькие казалось, что с ним мы вместе умираем.
Обняв его, я допоздна скрывалась ото всех в сарае.
Сидела пальчики сцепив, бегущих слёз не вытирала,
клялась \под всхлипы\ отомстить; мне так подарок было
жалко.
В беседе мысленной с собой я ненавидела мальчишку…
Месть затаив, пришла домой с лицом чумазым
и поникшим.
Отец, чинивший сапоги, увидя взгляд зазлобы полный,
на лавку рядом посадил, пригладив спутанную чёлку,
сказал: «Обидчика прости. Сложнее в жизни
ждут сюжеты,
но даже зла сполна вкусив, останься, дочка, ЧЕЛОВЕКОМ».
Ах… как же вы раньше мне нравились
Ну… экий вы, право, стеснительный. Входите. Не стойте в двери.
Закончен сезон отопительный, позвольте, её затворить.
Ещё… сырость в комнату просится. Прощается плачем весна.
Вы трость опустите в зонтовницу, зачем вам в квартире она.
Тирольку повесьте… где хочется — запретов на гвоздики нет.
Спасибо большое за розочку, за милый смешной комплимент.
Не в кухню… уже мы не школьники… В гостиную… солнечней
там.
Идите… к журнальному столику, туда самовар я подам
Не бойтесь за скатерть… вы можете тарелку придвинуть к себе.
Берите… берите… творожники, конфеты, печенье, щербет.
Чего же вы паритесь в курточке? Хоть стиль вам спортивный
идёт,
не спрятать за змейкою тучности, расслабьтесь… снимите её.
И… что вы смущаетесь, полноте, уже не семнадцать нам лет.
Я тоже… как видите, полная… устала от частых диет.
Похожие книги
В самом сердце произведения читатель найдёт увлекательную историю, богатую событиями и персонажами, чьи судьбы переплетаются в сложных и неожиданных узорах. Автор искусно создает мир, в котором герои сталкиваются с вызовами, претерпевают внутренние трансформации и находят силы, чтобы преодолеть трудности. Написанная в ярком и живом стиле, эта книга погружает в атмосферу, полную эмоций и размышлений, пробуждая в читателе глубокие чувства и заставл
«Ахматова – жасминный куст, обугленный туманом серым», – так говорили о поэтессе современники. Её считали совершенством. Её стихами зачитывались. Её сравнивали с античными богинями.Она родилась на рубеже двух веков – «железного» XIX и жестокого XX, – соединив их незримой нитью своей трагической судьбы.Лирика Анны Ахматовой зародилась в лоне «Серебряного века», когда на поэтическом небосклоне уже сияли звёзды Есенина, Цветаевой, Маяковского и мног
Завершается год. Время готовиться к праздникам, строить планы на будущее и подводить итоги прошедшего. В этом году Интернациональный Союз писателей провел новый конкурс, который был посвящен новелле – короткому рассказу с необычным сюжетом и зачастую неожиданной концовкой. В финальный номер «Российского колокола» вошли произведения победителей конкурса. Но не остались в тени и другие жанры. Вниманию читателей также предлагаются рассказы разного с
Литвин Василий Васильевич – член Союза приморских писателей. Родился в 1943 году в селе Погребище Винницкой области.С трехлетнего возраста живёт в Приморье.Лейтмотив творчества – судьба человека обездоленного, поднимающегося с колен, судьба России, мысль о её возрождении, о преодолении трагических ситуаций. В поисках поэтической формы обращается к фольклору, к русскому эпосу. Поэт хочет достучаться до сердца людей, вспомнить о том, что мы не Иван
Эта книга участника Великой Отечественной войны о лучших человеческих чувствах – любви к родине, к людям, о крепкой дружбе и любви в семье и обществе, о мире между народами и странами – послужит хорошим подспорьем в воспитании патриотизма в школах нашего края.Ефим Моисеевич Гольдберг (1914 г.) – участник Великой Отечественной войны, ветеран Дальневосточного морского пароходства. Танкист Ефим Гольдберг брал Берлин, а после войны, став моряком, бор
Они встретились в самолете, по пути на горнолыжный курорт. Она приняла его за студента, хотя на самом деле он – директор компании, в которой она мечтает работать.Все начиналось как безобидный розыгрыш, но может закончиться катастрофой, ведь он по-настоящему в нее влюбился. А она… оценит ли она эту затянувшуюся шутку? Или, приняв ее за жестокую насмешку, навсегда исчезнет из его жизни?
Книга сказок и историй 1001 ночи некогда поразила европейцев не меньше, чем разноцветье восточных тканей, мерцание стали беспощадных мусульманских клинков, таинственный блеск разноцветных арабских чаш.«1001 ночь» – сборник сказок на арабском языке, объединенных тем, что их рассказывала жестокому царю Шахрияру прекрасная Шахразада. Эти сказки не имеют известных авторов, они собирались в сборники различными компиляторами на протяжении веков, причем