— Нет, — отвечаю, не задумываясь. Моё сердце навсегда принадлежит Шахову, но знать об этом Саше ни к чему. Уверена, они знакомы, а лишний повод для шуток в мою сторону давать не собираюсь. — Идём?
— Идём!
Филатов уверенно шагает по мощёным дорожкам к широкому крыльцу, украшенному коваными перилами и мраморными статуями львов. Затаив дыхание, семеню следом, едва сдерживая панику. Интуиция, так не вовремя проснувшаяся, вопит, что я забрела на запретную территорию, да только Саша слишком крепко удерживает меня за руку, лишая права выбора.
Дом внутри видится ещё более вычурным, чем снаружи. Огромный зал вместо прихожей, белоснежные стены и начищенный до блеска лаковый пол, громадные окна с тяжёлыми занавесками и мраморная лестница по центру, а ещё массивная люстра из переливающегося хрусталя под высоченным потолком — всё это совершенно не вяжется в моём сознании с домашним уютом.
— Сашенька, ты приехал! — ласковый женский голос приводит в чувство и абсолютно не вписывается в окружающую меня пафосную обстановку. Устремляю взгляд в направлении миловидной блондинки в брючном костюме, что уверенно несётся к нам навстречу, цокая тонкими шпильками по полу, и сразу понимаю, что это Ирина Анатольевна — мама Фила. У них одно лицо и совершенно одинаковый взгляд — лазурный, светлый, немного наивный и бесхитростный.
— О! А это у нас кто? — Ирина Анатольевна смотрит на меня с улыбкой. — Неужели, мой мальчик всё-таки влюбился?
— Да, мамуль, — Саша чмокает женщину в щеку и тут же притягивает меня за плечи к себе. — Это Яна. Моя девушка.
— Добрый вечер, Ирина Анатольевна!— бормочу пересохшими губами, сгорая от неловкости и осознания своего обмана.
— Здравствуй, Даяна, — склонив голову набок, мать Филатова снова награждает меня улыбкой, на сей раз более сдержанной и натянутой. Уверена, рядом с сыном она мечтала увидеть не меня. — Буду рада познакомиться! Пойдёмте в гостиную! Демид и Агнесса уже приехали!
— Ничего не бойся! — шепчет Филатов на ухо, пока из одного зала переходим в другой, ещё более роскошный и просторный.
— Ага, — киваю, робко переступая потрёпанными балетками по блестящему мрамору. Дура! Дура! Ну зачем я сюда приехала?
— Александр! — кивком головы нас приветствует грузный мужчина лет пятидесяти. Печальный пустой взгляд он прячет под солидной оправой очков, а вываливающийся из штанов живот ‐ за полами пиджака.
— Демид Демидыч, моё почтение, — тянет Фил, сильнее прижимая меня к себе. — Агнесса Тимуровна, прекрасно выглядите!
— Спасибо, дорогой! — пищит пергидролевая блондинка с перекаченными губами и явно перекроенном не раз пластическими хирургами лицом. Жуткая парочка!
— Познакомьтесь, это Яна. Моя любимая девушка! — не без гордости в голосе заявляет Фил, но, кроме брезгливой оценивающей улыбки, ничего не получает в ответ: я совершенно точно пришлась не ко двору.
— А где же мой красавчик-брат? — не обращая внимания на гостей, горланит Фил и свободной рукой без зазрения совести стягивает со стола профитролину.
— Скоро будет. Пробки! — доносится со спины ещё один голос. На сей раз мужской. Тяжёлый. Бескомпромиссный. И смутно знакомый.
На ватных ногах поворачиваюсь в сторону говорящего и едва не падаю, признав в нём отца Яна.
— Я рад, что ты всё же соизволил прийти, Александр, и разделить со своей семьёй столь важное событие, — не глядя в мою сторону, продолжает Олег Станиславович, или просто дядя Олег, коим он был для меня всю жизнь. В голове всё смешалось, на лице глупая улыбка: я так рада видеть его, что не передать словами, хотя всё ещё ничего не понимаю.
