Порода не видна и крупная не шибко,
но розовый маджента немыслимо хорош,
с восточной стороны у старенькой калитки
хоть простенькая астра, но мимо не пройдёшь.
Одна всегда видней, чем вороха из сотен,
пленительная ножка и сказочный венок,
но век её смешон, услужлив и угоден
первейшему зазимку, чуть дунуло – поблёк.
Оставь же ей, оставь, владыка межсезонья,
ещё немного силы, ещё немного дня,
пошли ей сентября нагретые ладони,
укрой её, а может, немного и меня.
Я слышу холод тьмы на дальних перегонах,
когда ещё рассветы беспечны и ясны,
когда ещё не пал в безрадостном поклоне
цветок, пока не верит в пришествие зимы.
И путается свет в её густых ресницах,
и нежатся под ними зелёные листы,
смотрю, не насмотрюсь, и пусть в метель приснится
калитка, лето, солнце и розовая ты.
