– Значит, только в Озерске продавалось? – уточнил участковый.
Тамара Федоровна уперла руки в бока:
– Ну почему? Галя со станции ящик урвала. Буфет у них там. С наценкой. Летом народу хватает.
– На станции… Это на «Погорельцах»?
– А где ж еще? Так за выходные все «Ркацители» и продали.
– Я так понимаю, в буфете только в розлив? – подал голос Максим.
Продавщица взглянула на него с подозрением.
– Это сотрудник наш, – поспешно пояснил Дорожкин. – Из уголовного розыска.
– А вопросы задает как ОБХСС! – Тамара Федоровна рассмеялась и вновь глянула на часы. – Да где ж этот чертов дед?
Часики у нее были хорошие – «Заря», плоские, золотые.
– В розлив-то в розлив, – глянув в окно, продолжила продавщица. – Однако ж сами знаете, если хорошо попросить… Буфетчице-то какая разница? Наоборот, товар быстрее уйдет.
– Так-так, буфетчица, значит… – Пошевелив губами, участковый задумчиво посмотрел в потолок. – Что-то она нам не рассказала… А, Максим?
– Нет, не рассказывала. Впрочем, я ж ее конкретно не спрашивал.
– Придется спросить… Ну спасибо, Тамара Федоровна! Удачного дня.
Через двадцать минут коллеги вновь подъезжали к станции, встретив по пути телегу с дедом и ящиками – товаром.
Дорожкин не поленился, притормозил:
– Эй, дорогой товарищ! Тебя там Федоровна заждалась уже!
– Ниче, товарищ участковый! Уж теперь-то я мигом да-ак!
Возница был веселенький. Видать, успел уже выпить.
– Мигом он… Давай-давай, поезжай!
Станционная буфетчица Галя, худосочная блондинка лет тридцати, как раз закрывала буфет, торопясь на рейсовый автобус, а потому на милиционеров глянула хмуро.
– Чего вам, товарищ участковый уполномоченный? Только быстрее.
– Нам только спросить… «Ркацители», одесское, было? – Дорожкин сразу взял быка за рога.
– Было. На выходных разошлось.
– Бутылку кому продавала?
Округлив глаза, буфетчица раздраженно фыркнула:
– Да вы что! Нам так не положено. Только в розлив.
– Галя, мы ж не по линии ОБХСС, – вкрадчиво промолвил участковый. – Мы по убийству работаем. Понимаешь, любая мелочь сейчас важна.
– Да я вот товарищу рассказывала уже, – буфетчица кивнула на Макса.
– Гали-ина! Ты не думай, мы никому ничего не скажем.
– Ага, Игорь Яковлевич, никому! А то я не знаю. Как в прошлый раз и будет! Определение суда… и – «наказать продавца, допустившего…».
– Галя, девчонку убили. Ей жить бы да жить…
– Звезду на теле вырезали… – негромко напомнил Мезенцев. – И гад этот, убийца, тут где-то был. Ходил словно дикий зверь. Добычу высматривал.
– Тьфу! – Галина махнула рукой. – Чего уж, девочку жалко. Ну, три бутылочки еще в пятницу продала, очень уж просили. Один – веселый такой дядечка лет сорока. Одет прилично – светлые полотняные брюки, импортная рубашка такая голубенькая, с белой полосой, шляпа… Второй – стиляга, турист, с рюкзачком. Третий – упитанный такой товарищ, весь потный, да там целая компания…
– Галя, о втором, туристе, подробнее, – настороженно попросил участковый. – Как выглядел, во что одет, приметы?
– Ой, да я помню, что ль? Знаете сколько тут после дизеля народу? – Возмущенно пожав плечами, буфетчица все же попыталась вспомнить. – Ну, такой молодой, лет тридцати. Роста среднего, даже, может, чуть пониже. Плечистый такой, крепенький. Лица не помню – обычное такое лицо, круглое… Да, патлатый! Говорю ж – стиляга!
– Волосы какого цвета?
– Темные. Но не брюнет. Шатен или темно-русый.
– Бородка, усы, щетина?
