– За нее я не могу отвечать, а я – точно. Попался в сети…
– Красотка? Высокая, кареглазая, с вьющимися черными волосами?
– Точно. Так вы с ней знакомы?
– Нет. Просто перечислила качества, противоположные моим. Чтобы определить ваш вкус.
– Если так, – попали в точку. Но в даму с таким набором качеств я влюбился не благодаря, а вопреки. Скорее, нутро меня покорило. Женщина с темными волосами – то же самое, что мужчина – с белыми. На первом месте для меня – рыжеволосые, затем идут блондинки. И уж на худой конец… Но на первом – ры-жи-е! – Он улыбнулся, но я быстро перевела взгляд на свечу и успела защититься от очередного укола шпаги.
– Слушайте, а вы – хват! Нигде своего не упустите?!
Он промолчал.
– Так. Надоели вы мне со своими эмилиями. Приступайте к работе. Зарабатывайте денежки!
– Приказывайте. С фокусами у меня – туго. Но спеть под гитару или… стихи прочесть… Это сколько угодно.
– Гитары нет. Отдала в мастерскую. А стихи… Что ж, пусть будут стихи. Только – хорошие. И не про собак. Не «Собаке Качалова» и не «У попа была собака…» Это, думаю, понятно?
Илья вздохнул и начал читать. Волосы у меня на голове зашевелились так, словно из-под них врассыпную кинулись сотни меленьких мышат…
– «Все наши несчастья – всего лишь предвестья благие.
Все приобретенья – кассандры грядущих утрат.
Изменится все…
– …я пророчу, мои дорогие,
Голодный наестся, в шелка обрядятся нагие,
Ждет праведных нимб из червей и полынь на могиле,
А грешников ждет наказанье…
– …веселенький ад». Вам знакомы эти стихи? – Он был потрясен, но вовсе не смущен.
– У меня хорошая память на все, что я когда-либо писала.
– Только не говорите, что это написали вы.
– Хорошо, не буду.
– Значит, правда… Эти стихи – ваши.
– Наши…
Илья недоверчиво и изучающе смотрел на меня с полуулыбкой человека, который знает, что сейчас признаются во лжи, обернут все в шутку, и всем своим видом показывал, что он заранее прощает розыгрыш и даже рад поучаствовать в нем в качестве разыгрываемого лоха, – но я не оправдала его ожиданий.
– Я написала их четыре года назад. К случаю. И не помню, чтобы разрешала кому-нибудь выдавать их за свои… Разве что Веньке. Он любил на мальшическом междусобойчике блеснуть строфой…
– Братец?
– Не поняла?..
– Венька – это ваш брат? Сына, который ходит на междусобойчики у вас не может быть, верно?
– Мне двадцать восемь. Если бы в шестнадцать лет родила… Или в пятнадцать…
– Муж? – Он как-то весь напрягся.
– А что? Уж не собрались ли вы сделать мне предложение? Если да – напрасно потеряете время: я дала клятву верности Бородавчику. – Произнесла я это вслух, а про себя ругнулась: «Ну зачем я цепляюсь к нему? Только порчу все…» – Допустим, муж. Бывший.
– И у Эмилии бывшего мужа Вениамином звали. – Он в упор смотрел на меня.
– Ага… Значит, она и это присвоила. Еще что? Телефон? Адрес? Я должна знать: мне же в суд на нее подавать придется…
– Вы серьезно? – Он переменился в лице. Это выглядело довольно забавно, потому что уголки его рта и так были опущены, а глаза, смешно и озорно подведенные, такими же и остались.
– Да нет, конечно. Я же – нормальный человек. За свое авторство в мелочах бороться не буду. Ведь стихи – это мелочь: пять минут сосредоточенной связи с небом – и готово! Что судиться из-за десятка-другого стихов тому, кто за день-другой может написать пучок подобных. За воду сражаются, когда источник иссякает.
