Я сажусь на лавку, сжимая кулаки. Почему она всегда уходит, не сказав ни слова? Почему я позволяю ей так себя вести? Но в глубине души я знаю ответ. Она – как шторм, который невозможно предсказать. И я, как дурак, готов снова и снова бросаться в этот ураган.
– Тим, ты чего такой хмурый? – раздаётся голос Славы. Он подходит ко мне, держа в руках бутылку воды. Его взгляд изучающий, будто он видит меня насквозь. Он всегда знает, когда что-то не так. Но я не хочу говорить. Не сейчас. Не о ней.
– Устал просто, – бурчу я, отводя взгляд. Голос звучит глухо, даже для меня самого. Я знаю, что это отмазка, и Слава это понимает. Но он не давит. Он просто стоит рядом, давая мне понять, что он здесь, если я решусь заговорить.
– Ну-ну, – произносит он, протягивая мне бутылку. Его тон лёгкий, но в нём есть что-то, что заставляет меня улыбнуться, несмотря на всё.
Стелла
Мы возвращаемся в номер после игры. Майк молча открывает дверь и жестом велит мне войти первой. Его лицо – непроницаемая маска, как и всегда. Внутри всё так, как всегда: холодная роскошь, от которой становится неуютно. Просторный номер, идеально выверенный до мелочей, но в нём нет ни капли тепла. Всё выглядит безупречно.
Президентский люкс. Конечно. Если Майк берёт меня с собой, всегда всё устроено одинаково. Мне даже не нужно ничего просить или уточнять – как будто он знает мои мысли наперёд. Но это не забота. Это контроль. Тотальный.
Единственное, за что я могу сказать «спасибо», – раздельные спальни. Ещё одна его игра: он позволяет мне немного пространства, как будто это великодушный жест. Но я знаю, как всё на самом деле. Я – всего лишь аксессуар, часть его тщательно выстроенного образа. И боюсь, что он не захочет меня отпустить.
Стою посреди этой ледяной роскоши и чувствую себя чужой. Здесь всё говорит, что я лишь временный гость, что место, где мне быть, совсем не здесь. И это место точно не рядом с ним.
На мне всё ещё его джерси. Я не спешу его снимать. Этот запах… Запах льда, пота, мускуса – всё перемешалось, и это почему-то заставляет моё сердце трепетать. Чёрт, Стелла, что с тобой не так?
– У тебя что-то есть с этим Котиным? – внезапно звучит за спиной. Голос Майка как удар хлыста. Я оборачиваюсь и не успеваю увернуться: он хватает меня за локоть и тянет к себе. Его пальцы впиваются в мою кожу, и боль отрезвляет.
– Нет, с чего ты взял? – отвечаю, стараясь держать голос ровным.
– Если я узнаю, что ты крутишь с ним, – говорит он тихо, но от этого угроза звучит только страшнее, – Я сломаю ему жизнь. А ты от меня даже шагу больше не сделаешь. Поняла?
– Поняла. – моя рука автоматически поднимается к его лицу. Я прикасаюсь к его щеке, как будто могу успокоить этим жестом. Просто очередной акт в этом театре. Он наклоняется и впивается в мои губы, так, как будто это его способ забрать контроль обратно.
– А теперь сними эту тряпку и выкинь в мусор. – Он отстраняется, его взгляд тяжёлый, как цемент.
Я послушно снимаю джерси и ухожу в свою комнату. Выбросить её? Чёрта с два. Это его вещь. Ему и верну.
Раздеваюсь, быстро натягиваю джерси снова на голое тело, а сверху – белый махровый халат. Выхожу, осматриваюсь: Майка нигде не видно. Отлично. Уже делаю шаг к двери, как:
– Куда ты собралась?
Я вздрагиваю. Он сидит в углу, в кресле, как хищник, притаившийся в тени. Виски в одной руке, планшет в другой. Его взгляд буравит меня.
