Только вот такие, как Джей, — исключения. И отец никак не объясняет мне причин, почему он так со мной поступает. Почему, если и Гэри, и Джей, и Вильям из далекого прошлого действительно меня любили? Неужели всё дело в том, что никто из них не является моим избранным? Так ведь отец сам не позволяет мне С НИМ встретиться! Что ему от меня нужно? Что?! Если сам он прекрасно обходится без любви, это еще не значит, что я могу так же! Чего Ян хочет?! Зачем мучает меня?
Я устала. Я просто... просто устала бороться.
Делаю шаг к Джею и молча впихиваю ошалевшему мужчине пакет, разворачиваюсь на шикарных лабутенах и ухожу прочь из этого дома.
г. Ванкувер, Канада.
Домой возвращаюсь лишь под утро — всю ночь каталась по городу. В какой-то момент даже оказалась в Сиэтле. А потом с откидным верхом по ночной трассе до побережья. Тихий и спокойный Third Beach, босиком по песчаному пляжу. Соленый ветер в лицо, марафон слёз и пустота, заполнившая всю меня с восходом солнца.
В ленивой прострации поднимаясь на третий этаж, я случайно сталкиваюсь со своим соседом из квартиры напротив. Он будто вывернул из ниоткуда.
— Прошу прощения! — раздраженно, но не грубо бросает он, схватив меня за плечи, торопливо придав моему телу равновесие и побежав дальше.
— Где-то пожар? — кидаю я вслед без особого энтузиазма. Но темный затылок мужчины в моем фокусе и не думает останавливаться. Ну и черт с тобой.
Я поворачиваюсь к своей двери, достаю ключи из кожаной куртки и вхожу в квартиру. На кухне готовлю лимонный чай с листьями мяты. Механическими движениями открываю ящики, захлопываю дверцу холодильника, наливаю воду, вытряхиваю старую заварку из чайника в мусорное ведро... в котором мешок с органическими отходами уже переполнился.
Отстраненно вздыхаю, выдергиваю пузатый пакет с мусором из-под раковины и, не тратя времени на узел, прямо так перемещаю в мусорный бак, стоящий внизу под моими окнами. У меня нет никакого настроения заморачиваться по этому поводу и спускаться три этажа вниз, чтобы собственноручно открыть крышку бака и закинуть в него этот грёбаный пакет.
Не проходит и двух секунд — через плохо прикрытое окно в спальне на кухню залетает едва слышное ругательство.
— Какого демона?! — орут внизу, и я пулей влетаю в комнату. Поднимаю оконную раму и, перекинув ногу через подоконник, быстро перешагиваю на пожарную лестницу. Схватившись за железный поручень руками, наклоняюсь и подаюсь вперед. Повертев головой по сторонам, наконец смотрю в сторону баков, куда выходит окно второй спальни.
— К-хм, — прочищаю горло и хмурюсь. Неловко вышло. — Эй! Что вы там делаете?!
Растерянно озирающийся сосед поворачивается в мою сторону. На его темных волосах красуется часть моих органических отходов. Заварка, кожура от апельсина, лимона и, кажется, еще сморщенные лепестки засохшего букета кремовых роз. Надо было хотя бы завязать пакет.
— Какой-то болван сбросил мусор прямо из окна! — выплевывает он, перестав кидать подозрительно-недовольные взгляды в каждого прохожего и задрав голову вверх, вероятно, чтобы разглядеть в одном из окон злостного хулигана. Потом бросает это бесполезное занятие и с омерзением начинает убирать с головы пищевые отбросы.
— Это я уже поняла. Вопрос в том, что вы там делаете?
— Ищу кое-что, разве неясно? — И мужчина снова ныряет в зеленый бак.
— Просроченный майонез или сыр с плесенью? — не могу удержаться от иронии.
