–Извини, Сью, – ввалилась тень Джона в номер. – Ничего у меня не получается. Ничего!
–Ну, что ты такой убитый? – встревожился Сью. – Со всеми бывает. Ты сделал всё, что смог.
–Ничего я не сделал, – свалился Джон в кресло. – Наорал, накричал и ушёл. Завтра надо ещё у директора прощения просить. Сидит фон-барон, он прав, а я с-боку-припёка! Я бы всех этих «хозяев» расстрелял бы! Нет, не пойман – не вор! Но то, что ты не виновен – это точно, я сам видел запись…
–Не переживай.
–А что сам-то такой серый? Случилось что?
–Сменщик передаёт, большие проблемы с одиннадцатым уровнем. Хотел пойти посмотреть.
–Ну, так иди!
–А ты?
–Я-то в порядке, – откинулся назад Джон, – я просто щелчок по лбу получил. А, вот, если что со Вселенной произойдёт по моей вине… Я же эту базу строил цикл назад, я! Иди!
Ещё сомневаясь, Сью задом пролевитировал к выходу. Тогда Джон усмехнулся, сел за рабочий стол, включил нанокомбинат, достал из кармана флэшку, вставил в свободный паз, щёлкнул задвижку, из другого кармана достал анализы с убитого, вставил в приёмник и нажал «Пуск».
–Вот, – сказал Джон ещё не ушедшему иурелянину, перейдя снова на диван. – Как видишь, всё в порядке. Осталось дождаться результатов анализа.
–Ну, пока, – сказал Сью и исчез.
Внезапно фон завибрировал в кармане брюк. «Весёлый у меня отпуск», – недовольно подумал Джон, доставая фон из-под жилетки. Сюда действительно не просто дозвониться. Значит, случилось что-то серьёзное… Так и есть, шеф нарисовался.
—Да?
–А ты что лежишь?
–В себя прихожу.
–Загляни в комнату психологической разгрузки. Тебе ещё долго в себя приходить.
–Ты мне для этого звонишь? Что случилось?
–Ещё три убийства, – сказал шеф и пригубил чашку, видимо, кофе.
–Шеф, парни всегда ценили тебя за особое чувство юмора. Какие, к чёрту, убийства? – я от первого ещё не отошёл!
–Что-то ты не в духе. Опять сорвался?
–Два раза, – тихо и виновато ответил Джон. – Надо «завязать» с регенерациями. Всё, сколько проживу, столько проживу!
–Ну-ну-ну! Не надо суицида!
–Сдохнуть естественной смертью – это не суицид. Люди веками так делали.
–Джон, я сейчас не могу достать свой платочек и утереть твой носик. Я – голограмма.
–А напарника прислать можешь?
–Нет у меня напарника под стать тебе, – вздохнул Серж, поставив кружку на стол. – Никто не ожидал, что спустя миллионы лютиковых лет возникнет такая проблема.
–Мне не специалист нужен. Мне нужен психолог. Я срываюсь.
–Ты не срываешься. Вспомни, несколько циклов подряд мастера регенерации предлагали тебе скорректировать память, что ты им отвечал?
–Это из Центра Регенерации тебе донесли?
–Да, – нагло ответил Серж. Информация от регенераторов всегда была секретной. Но в одном из циклов Джон Грей сам был мастером регенерации и Серж это знал.
–И тогда, и теперь я отвечаю одно и то же: я – литератор! Я – писатель, Серж! Память – мой рабочий инструмент. Что бы я не делал, я всегда ищу сюжеты.
–Скоро твой «рабочий инструмент» придёт в негодность от переживаний!
–Вот тогда мы её и почистим!
–Вот, это лучше! Мальчик приходит в себя!
–«Мальчик» давно пришёл бы в себя, если б его не шарашил каждый встречный-поперечный!
–Но-но-но, аккуратней! Я – твой шеф!
–Ладно. Какие ещё убийства?
–Через день в производственной зоне, сектор И-127Б, на следующий день в научно-исследовательской зоне, сектор НШ-135У (кто их так назвал?) и, наконец, в открытом космосе.
–Подробности?
