Борисовна - страница 4



Она взяла черный камень. Он был прохладным, гладким, идеально отполированным. В отличие от компьютерных пикселей, у него был вес. Вес выбора.

Она сделала ход. Не туда, где хотелось атаковать, а туда, где нужно было защищаться. Пальцы щелкнули глухо, без звона, но рука не дрогнула.

Борис Нейман наклонился над доской. Долго смотрел. Затем кивнул.

— Это ход. Не блестящий. Не красивый. Но правильный. Ты выбрала не убить, а выжить. Запомни этот момент. В жизни не будет красоты без выживания. Красота — это роскошь для сытых. А сытость, — он обвел рукой комнату, где на полках вместо игрушек стояли тома по кибернетике, теориям игр и стопки «Науки и жизни», — сытость всегда заканчивается. Остается только доска. И твой ход.

Злата сидела, чувствуя, как от граненого стакана с чаем жжет пальцы, а деревянная доска под локтями хранит чужую память. Ей было холодно, хотя батареи парового отопления шипели во всю мощь. Ей казалось, что эта комната, пропахшая махоркой и деревом, и есть весь мир. И этот мир сейчас учил ее ненавидеть свою легкость и любить свою тяжесть.

Она посмотрела на отца. Его лицо, крупное, с нависшими бровями и сединой на висках, освещенное снизу лампой, казалось высеченным из того же красного дерева, что и доска.

— А если я не хочу быть сталью? — спросила она вдруг тихо, почти шепотом, боясь нарушить хрупкое перемирие, установленное на доске. — Если я хочу быть… просто Златой?

Борис взял ее кружку и долил в нее кипятка из шипящего чайника. Пар взметнулся вверх, затуманивая стекло на секунду.

— Просто Златой ты будешь, когда умрешь, — сказал он без тени пафоса, констатируя факт. — Пока ты жива, ты Нейман. А Нейман — это система, которая не имеет права на ошибку. У нас нет права на ошибку, дочь. Мы не Майи. Нас не простят. Нас даже не заметят, если мы будем легкими. Нас видно только тогда, когда мы стоим.

Он указал палочкой на доску:

— А теперь убери за собой камни. По одной чаше. Без звона. Я хочу слышать только шелест. Это развивает терпение.

Злата начала собирать камни. Черные и белые, они смешивались в ее ладонях, холодные и тяжелые. Каждый камень был как слово, которое она никогда не сможет взять назад. Она собирала их в чашу, стараясь не стучать. Тишина в комнате стала вязкой, как мед.

За окном, в промозглом ноябре 1998 года, умирала старая эпоха и рождалось время пластмассовых имен. Но здесь, под зеленым абажуром, на доске из красного дерева, девочка с тяжелым отчеством училась нести свою броню.

Когда последний камень глухо бухнул в чашу, отец сказал:

— Завтра разберем «Книгу крови». Третья партия. Там Нихон-Киин описывает прорыв окружения. Это полезно. Когда тебя попытаются окружить, — он посмотрел ей прямо в глаза, и его взгляд был тяжелее всех камней этого дома, — ты должна знать, как резать по живому, не дрогнув.

Злата кивнула. Язык все еще помнил привкус крови от прикушенной щеки. В голове, под тяжестью отчества, что-то встало на место. Она еще не знала, что этот вечер станет для нее точкой бифуркации — тем самым ходом, который разделит ее жизнь на «до» и «после». Она еще не знала, что пройдет двадцать лет, и имя Злата Борисовна Нейман станет не насмешкой, а приговором для целых корпораций, а теория энтропии, которую она выучит на этой деревянной доске, превратится в оружие страшнее ядерного.

Сейчас она просто встала из-за стола, чувствуя, как затекли колени, и спросила то, что просит любой ребенок после тяжелого дня: