Глава 4: Добро пожаловать в Средневековье, блин!
Солнечный свет ударил по глазам как Котин кулак. Я прищурился и наконец смог разглядеть, куда нас занесло.
Мы стояли посреди небольшой деревни. Кругом какие-то лапотники-замухрышки в обносках: мужики в домотканых рубахах, бабы в сарафанах и повойниках. Избы — кривые, покосившиеся, с маленькими оконцами. По улице бродили куры, свиньи и какие-то чумазые дети. Запах стоял — сплошной навоз и гниль.
— Охуеть, — выдохнул Никитос рядом. — Это что, "Поле чудес" в деревне Гадюкино?
Бородатый мужик, который нас вывел, окинул нас подозрительным взглядом:
— Чудные вы какие-то. И одёжа у вас диковинная.
Я глянул на себя и пацанов. Мы всё ещё были в своих шмотках: спортивные костюмы, кроссовки, у меня кожаная куртка, у Монгола — джинсы и свитер. На фоне местных мы выглядели как инопланетяне.
— А ты кто такой? — спросил я бородача.
— Я Мирон, староста здешний, — гордо ответил он. — А вы кто будете? Откуда взялись-то? Давеча нашли вас в лесу, без памяти лежали. Принесли в баньку нашу, думали, очухаетесь быстрее.
Так вот где мы очнулись. В местной бане! Хотя на баню Людки она походила как курица на крокодила.
— Мы это... издалека, — неопределённо махнул рукой я. — Путешественники.
— Из заморских стран? — прищурился староста. — А говорите по-нашему чисто.
— Мы из... э-э-э... — я замялся.
— Из Московии! — выпалил Монгол. — Просто давно путешествуем.
Бородач просветлел лицом:
— А, Московия! Слыхал. Далёко это. А зачем к нам-то пожаловали?
Вокруг нас уже собралась толпа любопытных сельчан. Они разглядывали нас как зверей в зоопарке, шептались, показывали пальцами.
— Мы тут проездом, — я изобразил дружелюбную улыбку. — Заблудились немного.
— В лесах наших легко заплутать, — кивнул староста. — А куда путь держите?
— В ближайший город, — сказал я наугад.
Бородач задумчиво почесал бороду:
— До Каменца два дня пути. Но сейчас туда опасно — разбойники шалят на дорогах.
Я повернулся к пацанам. Никитос выглядел растерянным, Котя — напряжённым, Ваня Кортавый — откровенно испуганным. Только Монгол, похоже, собрался с мыслями.
— Господин староста, — вмешался Юра, выйдя вперёд. — Не могли бы вы подсказать, какой нынче год?
Староста удивлённо поднял бровь:
— Лето господне 1263-е от Рождества Христова. А что?
Мы с пацанами переглянулись. Блядь. БЛЯДЬ. Это что получается, нас реально забросило на 700 с лишним лет назад?!
— А правит кто? — продолжал расспрашивать Монгол.
— Князь Даниил Галицкий, кто ж ещё, — староста посмотрел на нас как на идиотов. — Вы что, и впрямь с луны свалились?
Я почувствовал, как земля уходит из-под ног. Это не сон, не глюк, не розыгрыш. Эта сука Миросвета каким-то образом зашвырнула нас в грёбаное средневековье. В 13-й век!
— Нам нужно... посовещаться, — выдавил я. — Можно?
Староста махнул рукой:
— Идите в баньку, там и потолкуйте. А я велю бабам похлёбки вам сварить. Небось, голодные?
При слове "похлёбка" меня чуть не стошнило. Но надо было соблюдать вежливость.
— Спасибо, — кивнул я и повернулся к пацанам. — Идём, братва. Надо перетереть.
