Но этот комфортный, предсказуемый порядок неожиданно стал напоминать картину, написанную в серых красках. На смену удовлетворению, пришла пустота. Странное, тупое ощущение, что у меня в руках есть всё, кроме главного.
У меня больше нет Алисы, а без неё, как оказалось, нет и самой жизни. Только жалкое подобие, завязанное на иллюзорном образе деятельного бизнесмена.
Въезжаю в закрытый двор жилого комплекса. Повсюду камеры, охранники по периметру. Здесь нет места случайным людям – здесь только те, кто платит за привилегии и комфорт.
Ворота, просканировав мои номера, открываются, и я проезжаю дальше, к автоматической пропускной системе. Выруливаю на подземную парковку, ставлю машину рядом с наполированным спорткаром.
Выхожу.
Взглядом пробегаюсь по рядам дорогих машин: Порше, Бентли, Ролс-Ройс… Новенькая Мазератти Сташевского, – очередная его нерациональная покупка ради понтов, – тоже здесь. А значит, и сам Стас дома.
С сожалением вздыхаю.
Чёрт…
И я воровато оглядываюсь по сторонам, будто Сташевский может сейчас выпрыгнуть из-за угла.
А Сташевский, вообще-то, реально может!
Закрываю машину, поднимаюсь к себе.
Палец на сканер, короткий сигнал, и замок, считывая отпечаток, открывается.
В квартире слышны приглушенные звуки перестрелки. Стоит мне шагнуть в гостиную, как передо мной открывается – вся картина: Сташевский, развалившись на диване, крошит зомби изо всех своих виртуальных сил.
Молча прохожу к приставке и выдергиваю шнур из розетки.
Экран телевизора тут же гаснет.
– Эй! – Стас возмущённо взмахивает геймпадом. – Такую миссию мне запорол! Придется заново проходить.
– Что ты здесь делаешь?
– Спасаю землю от зомби-апокалипсиса, не видно разве?
– Нет, что ты делаешь конкретно здесь? Как ты вообще вошел? – Устало спрашиваю, скрещивая руки.
– Взломал технический код твоего замка. Минутное дело.
Да, Сташевский – компьютерный гений. Очень полезный человек, когда дело касается ай-ти сферы. Поднял на своей гениальности лярды бабла, но в остальном он – заноза в заднице.
Стас живёт надо мной, однако очень часто устраивает поползновения на мою территорию. Скучно ему…
– У тебя что, своей квартиры нет?
– Я прячусь от Ирины Васильевны, – нехотя поясняет друг и тянется за бутылкой воды.
– Кто это?
Не припомню, чтобы он своих многочисленных любовниц величал по имени-отчеству.
– Мой бухгалтер. Приехала с какими-то бумажками и хочет, чтобы я работал.
– Возмутительно! – С сарказмом выгибаю бровь.
– Я у тебя пересижу, окей? Она потопчется час и уедет. Хотя вот думаю, может, подняться и предложить переключиться с работы на что-то более приятное? Ирина Васильевна очень даже ничего…
– Так, стоп. Слишком много информации, – отрезаю я.
Стас только ухмыляется. Его вечно что-то веселит. Он понятия не имеет, как быть серьезным.
– Ну, а что у тебя? Нашел свою потеряшку?
– Нашел.
– Что-то я не вижу победной улыбки на твоем лице.
– Потому что до победы ещё далеко. Мы провели лишь один раунд.
Стас присвистывает с детским восторгом на лице.
– Оу, воу! Куравин, погоди! Я думал, ты там собираешься в любви признаваться, предложение делать. А ты, похоже, развернул против неё целую военную кампанию?
– С Алисой по-другому нельзя.
Иду на кухню.
Слышу, как Сташевский встает и следует за мной, не оставляя шансов закончить этот разговор.
– Ты это серьезно? Слушай может тебе пересмотреть стратегию?
– Моя стратегия верная.
– Так, Макс, я сейчас Тароеву напишу, и мы вместе тебе мозги вправим.
