Цена моего «Да» - страница 10
Как напоминание, к чьей фамилии я теперь привязана.
– Просто Бриэль, – сразу поправила я. – Я прошу всех так.
– Конечно, Бриэль… Простите, – она улыбнулась немного виновато и протянула мне букет. – Вам передали. Курьер только что зашёл. Оставил на посту, сказав, что срочно.
Я взяла букет.
И как только дверь закрылась, медленно опустилась в кресло, положив букет на стол.
Запах был сильный. Слишком сильный для помещения – он будто насильно врывался в ноздри, заставляя сердце сжаться.
Белые лилии.
Я не любила их. Но он, кажется, не замечал.
Или замечал – вот что пугало больше всего.
Проведя пальцами по гладкой ленте, заметила маленький конверт, прикреплённый к зелёной проволоке в букете. Почерк – чёткий, мужской. Тонкий.
«Сегодня ночью хочу услышать, как ты стонешь моё имя.
И не говори, что у тебя ‘болит голова’ или твои вечные женские штучки.
Ты моя.
Не забывай.»
– А.
Карточка упала на стол.
В горле запершило.
Воздух стал густым, липким. Букет вдруг начал казаться похоронным. Или… нет. Как будто он стоял на алтаре перед жертвой.
Я встала и отодвинула стул так резко, что он скрипнул.
Подошла к умывальнику в углу кабинета, включила холодную воду и плеснула себе на лицо.
Словно это могло смыть всё – ощущение, что кто-то снова вторгся в мою кожу, лишив даже собственного тела.
Ты моя.
Не забывай.
Он мог обнять меня вечером, поцеловать в висок, положить руку на бедро – всё снаружи выглядело бы нежно.
Но за этим всегда был контроль. Владение. Приказ. И счёт, который я, как ему казалось, до конца жизни должна оплачивать телом.
Желудок скрутило. Я схватилась за край раковины. Сделала несколько глубоких вдохов.
Ты – на работе. Здесь ты – Бриэль. Врач. Живая. Не вещь.
Стук в дверь.
– Доктор Хар… то есть, Бриэль, – это снова была та медсестра. Голос робкий. – Простите, вас пациент просил зайти. Энцо Торелли.
Я выпрямилась.
Подошла к зеркалу.
Вытерла лицо.
Поправила волосы.
– Скажи, что зайду через пять минут.
Я пыталась собрать мысли в кучу, стараясь не думать о букете и записке, оставленных за закрытой дверью моего кабинета. Это сейчас – не про меня. Сейчас – работа.
Когда подошла к палате Торелли, на выходе столкнулась с медсестрой Мариной – та держала в руках планшет с результатами анализов.
– Доктор, вы как раз вовремя. Последние показатели по крови Торелли. Я бы на вашем месте оставила его ещё хотя бы на пару дней. – Она понизила голос, заглянув в лист. – Повышены некоторые маркеры воспаления. Возможно, скрытый процесс. Лучше не рисковать.
Я кивнула, забирая планшет.
Энцо сидел, раскинувшись на кровати, на лице – спокойствие, почти умиротворение.
Он бросил на меня взгляд, будто мы вчера ужинали вместе, а не пересекались утром в полуприкрытом состоянии раздражения и злости.
– Вы как? – сказал он, слегка приподняв бровь. – Я уже начал думать, что вы решили избегать меня после сегодняшнего «утреннего шоу».
Я опустила глаза в планшет.
– Это не шоу. Это работа. И по ней – вы здесь ещё останетесь.
– Даже так? – Он подтянулся, сел ровнее. – Ну, значит, завтракать будем вместе ещё пару дней. Только прошу, без ваших колких утренних “доброе утро”, а то сердце не выдержит.
Ответить было нечего.
На секунду задержала взгляд на нём, прежде чем сухо заметить:
– Воспалительный процесс. Возможно, начальная стадия. Завтра пересдадим. А пока – никаких попыток сбежать. Ни через окно, ни с помощью обаяния.
– Понял, доктор. Обаяние отключаю. – Он слегка усмехнулся, но в этот раз без вызова. Больше – с осторожностью. Как будто не хотел снова провоцировать.