Читать онлайн Айнави - Деревенщина для голубки

Аша с трудом сохраняла лицо в ожидании момента, когда увидит своего суженого. Нареченного ей судьбой и предсказанного толстухами-гадалками ещё двадцать лет назад. Ей придётся выйти замуж за Анхеля, чтобы спасти королевство. Их жизни связаны с рождения. Их сын станет самым могучим правителем за последние двести лет.

Аша слышала это тысячи раз. Иногда по ночам смотрела на звёзды с немым вопросом «За что?»

Как она сможет возлечь на одно ложе с мужчиной, чьи руки по локоть в крови?

«Бежать!» Но двери закрыты, за ними стоит стража, а ставни на окнах заколочены с её двенадцати лет. С момента, как у неё появилась первая кровь. Тогда мать заперла её в замке. Тогда же поведала о предназначении.

Долгие восемь лет семья берегла её... для него. Для Зверя, который скоро сделает её своей.

Ещё несколько секунд назад она желала одного — бежать. И была готова на всё: ударить его тяжёлым подсвечником или спалить комнату до пепла вместе с собой. Но ей не хватило духу. Теперь же он медленно шёл к ней, не сводя взгляда светлых льдистых глаз. И под этим взглядом в её теле разливался странный жар.

Стереть. Стереть. Стереть.

О чём я вообще пишу?

Мне не сразу удаётся попасть по клавиатуре, чтобы удалить написанный текст.

И снова передо мной пустой белый лист, я же думаю, где я, чёрт возьми, свернула не туда? Когда я превратилась в автора, истории которого — сплошное клише?

Мигающая вертикальная чёрточка на белоснежном пространстве действует на нервы. Хочется хлопнуть по клавиатуре, чтобы заполнить лист хоть чем-нибудь. Ноутбук и текстовый редактор стали для меня тюрьмой, не иначе.

Популярный автор эротических романов... «Ха-ха» три раза!

Самую очевидную и удручающую мысль я не озвучиваю вслух, боясь, что это станет правдой. Только вот её озвучивают за меня читатели под последним законченным романом.

Кажется, автор исписался. Очень грустно:(

Отписываюсь, однообразно

Скучно. Неестественно. Порно ради порно.

Горячие сцены потеряли свой огонь. Что ж, следовало ожидать к двенадцатой книге.

Зачем я тратила на это время??? Верните мне деньги автор!!!

Марта Шим стала Мартой Шит!

Над последним удаётся улыбнуться, но уже в следующие секунды на глаза наворачиваются слёзы.

Отписки. Негатив. Снижение продаж.

Три могильных плиты, под которыми скоро будет похоронена моя жизнь.

Встав с неудобного стула, подхожу к полке, на которой рядком выстроены мои напечатанные книги. Беру первую, которую приятнее всего держать в руках. Внутри хранится записка от моего агента: «С наилучшими пожеланиями. Это только начало! Александра Миронова»

Сколько жы ты на мне заработала, Саша?! Но стоило мне оступиться, как твоя вера в меня умерла. Всего-то три месяца прошло со старта неудачной новинки. Обидно!

Как же так? Этот вопрос мучает меня уже не первый день. Что со мной стало? Где азарт, с которым я проводила бессонные ночи перед ноутбуком, пока слова рекой лились на клавиатуру? Где сотни комментариев от восторженных читателей, которые с нетерпением ждали продолжения о приключениях моих героинь?

Просто я стала пустышкой, у которой желание творить заменила жажда денег и славы. Секс как двигатель сюжета, штампы и клише...

На смартфон приходит сообщение. Открыв, вижу ссылку от Стаса с припиской: Ася, смотри!

Нажимаю на неё — на экране появляется статья «Бизнесмен на белом коне!»

Что за идиотское название? Но почти сразу вижу фотографию своего парня. Он, и правда, на белом коне. Выиграл крупный тендер и... бла-бла-бла... У него всё легко получается, и сейчас я ему завидую. Потому что у меня за целый месяц ноль идей, ноль написанного текста, ноль мотивации.

Я отправляю Стасу поздравляющий стикер, но быстро понимаю, что как никогда нуждаюсь в его поддержке. Потому звоню.

— Стас, приезжай ко мне...

— Что случилось? — прерывает меня на полуслове. — Если нужно что-то оплатить, не стесняйся, карта привязана.

Он так откровенно пытается от меня отделаться, что слова о том, как я соскучилась и как он мне нужен, остаются на кончике языка.

— Да, хорошо. Но ты всё-таки мог бы приехать?

— Я в Москве! Мы тендер выиграли! Отмечаем. Ты бы знала, сколько бабла они готовы отвалить!

— В Москве? Но ты ведь говорил, что для этого не надо никуда лететь. Даже не предупредил!

— Милая, так получилось. Спонтанно вышло, но так бывает. Это бизнес, детка. Позже спишемся, ладно?

— Хорошо...

Я не успеваю нажать на кнопку отбоя, как до меня доносится:

— Твоя авторша?

— Ага.

И глумливый смех Стаса, который режет меня по-живому.

— Я автор! Ясно?! — выкрикиваю со злостью.

Отбой. Номер Стаса летит в чёрный список.

Именно так я могла бы начать роман. «Брошенная негодяем»? Рабочее название.

Вот только я не героиня романа!

Надоело! Пора что-то менять в жизни.

Но для начала — отдохнуть. И не где-нибудь на море в забитом людьми отеле. Мне нужно что-то необычное — с душой. Место, в котором я смогу зарядиться энергией. В котором смогу обдумать свою жизнь, открыть для себя новые горизонты.

Загородный дом на природе? Побыть в одиночестве?

Мне нравится оформившаяся идея.

Нахожу нужный сайт. Выбор загородных домов под аренду огромен, но мой бюджет довольно скромен. Пока я не вернусь в струю, стоит экономить. Поэтому выбираю дом попроще. Да и не хочется мне жить в роскошном особняке. Там я точно никакой души не найду.

В какой-то момент мне попадается совершенно обычный деревенский дом. Небольшой, крепкий, с садом и ухоженной банькой. Я рассматриваю немногочисленные фотографии, и с каждой минутой этот дом нравится мне всё больше.

И цена такая лакомая!

Объявление выставлено не агентством. Оно не продающее, не в том смысле, как я привыкла. Это сравнимо с тем, когда ты пишешь не для целевой аудитории, а для себя.

После «Написать продавцу» всё происходит очень быстро. Короткая переписка, одобренный срок аренды на месяц, и вот я перевожу деньги.

Предстоящая поездка воодушевляет! Хандра, в которой я пребывала последние месяцы, растворяется. Я с энтузиазмом собираю чемодан. А после забегаю к соседу, с которым у нас выгодный договор — присматривать за квартирами друг друга, когда уезжаем в отпуск.

Схватив чемодан, решительно выхожу к подъехавшему такси. Уверена, в деревне я найду новое вдохновение!

В такси закрадывается мысль, что поступаю я опрометчиво. Но разве у меня много вариантов, как справиться с выгоранием? Психолог, смена обстановки, новое хобби или новые отношения... Последнее — точно нет! Я со старыми-то ещё не разобралась. Рано или поздно со Стасом придётся поговорить. Лучше — поздно, когда я приду в себя. Иначе снова услышу, что мне давно пора бросить писательство — «маяться дурью» — и найти нормальную работу.

Я будто наяву слышу его голос, и моя пятая точка мгновенно становится горячее. Все сомнения сразу пропадают. Поживу на природе, в тишине и покое, перезагружусь и утру нос всем, кто посмел во мне сомневаться!

Раньше меня его слова не задевали так сильно, хотя, получается, он никогда особо в меня не верил. Но я была на пике успеха, и верила в себя за двоих.

Дорога до деревни начинается с бесконечного недовольства попавшегося мне водителя. Встретив меня с хмурым видом, он становится мрачнее с каждым километром. Мы притормаживаем на красный — недовольный цок. В левом ряду нас успевают подрезать — цок. Встали в пробку — очередной цок. Выехали за город и свернули с основного шоссе — показательное закатывание глаз.

Я стараюсь не реагировать, но воодушевленное настроение, с которым я выходила из дома, тает. Не желая любоваться хмурой рожей, закрываю глаза, погружаясь в полудрёму.

— Вам точно сюда? — долетает до меня вопрос.

Я смотрю в окно — мы стоим перед деревянным мостом, выглядящим откровенно паршиво. На этот раз я разделяю эмоции таксиста, потому что перебираться на противоположный берег по обветшалой конструкции откровенно страшно.

Мы с минуту переглядывается с водителем, в глазах которого читается вопрос «Куда ты собралась, дура?» Я же подумываю о том, что могла бы попробовать перезагрузиться в отеле у моря.

Цок.

Меня аж подбрасывает. Да что ж такое? Почему на моём пути постоянно встречаются мужики, которые мной недовольны?

— Мне точно сюда, — чеканю я.

И меряю водителя таким взглядом, что трогается с места он без очередного «цока».

Такси медленно крадётся через мост, пока я мысленно молюсь, чтобы мы не провалились в реку. А если провалимся, чтобы она оказалась не очень глубокой. Помирать молодой в мои планы точно не входит. Ещё и в такой неприятной компании!

Оказавшись на твёрдой земле, мы, кажется, выдыхаем в унисон.

По навигатору до Ермолово остаётся совсем немного. Деревня в общем-то не так и далеко от города — вместе с пробками меньше трёх часов езды, но находится в стороне от основных дорог. И мост этот ужасный. В общем, добираться до неё не очень удобно.

Мы едем ещё минут десять. После поворота таксист останавливается.

— Вы на месте.

Я опомниться не успеваю, как он высаживает меня у огромной лужи. Рядом ставит мой чемодан.

Я смотрю на крайний дом, с которого начинается деревня, и ничего не понимаю. Он выглядит совсем не так, как на фотографиях. Достав телефон, открываю сохранённые с сайта объявлений фотографии и описание проезда с куском карты.

— Мы проехали мост, — веду пальцем по дороге, — повернули направо и остановились.

По карте всё сходится. И на доме тот же номер, что указан в объявлении. Но...

— Это явно какая-то шутка, — успокаиваю себя, разглядывая дом.

Оставив чемодан, обхожу лужу и добираюсь до рассохшейся калитки и покосившегося забора, который похоже рухнет сразу, стоит до него дотронуться. Встав на цыпочки, смотрю через него — двор зарос сорняками. Дом выглядит откровенно обветшалым. И даже пахнет здесь неприятно.

Первый шок проходит, и я, вернвшись к чемодану, набираю номер хозяина, которому перевела деньги за это... убожество.

Звонок не проходит. Сети нет. Я снова оглядываюсь по сторонам, надеясь, что просто неправильно что-то поняла или в объявлении ошибка. Но ближайшие дома тоже кажутся заброшенными и совсем не похожи на тот, который красуется на фото.

Опустив голову, массирую виски, пытаясь унять разгорающийся внутри страх. Я без связи не пойми где. Просто отлично!

— Вот, вроде, взрослая баба! А снова здорово! Совсем вы, городские, малахольные, деньги по ветру пускаете.

От резкого женского голоса я подпрыгиваю и, оступившись, лечу вниз. Не думала, что может быть хуже, но когда светлые джинсы и свитер начинают пропитываться грязной водой из лужи, понимаю — может. Вселенная решила хорошенько меня вые... отыметь.

Передо мной, на безопасном от лужи расстоянии, останавливается женщина, которая годится мне в бабушки. И если бы меня спросили, как должна выглядеть деревенская баба, я бы обязательно начала описывать нечто похожее. В теле, с крепкими руками и ногами — сразу видно, что и дрова поколет, и воды с колодца принесет. И платье — с рукавами, закатанными по локоть и почти до самой земли. О том, что вообще-то мы в двадцать первом веке, говорят только резиновые утеплённые кроксы.

— Чего сидишь-то? Вставай давай! В луже горю не поможешь.