Я ее не коснулся, но знаю:
Это не было сном, так во сне не бывает!
Снова кожа твоя, как когда-то, нежна и прохладна!
Снова сердце мое на сладчайшем ноже замирает!..
Будто не было страха, тоски,
Мыльной пены в тазу у постели, —
Органиста, фотографа, —
будто бы поршень могучий
Не опустил тебя в смрадную топку под пламя солярки, —
Будто дым этой страшной трубы,
улетающей в небо в обнимку с тобою,
Я вдохнул, и не выдохнув, выжил,
и спас навсегда твое тело, —
Городок из песка,
Сон беглеца, исколовшего ноги, —
Пиршественный ужин, накрытый в пустыне:
Две хрустальных солонки смеющихся глаз
рядом с хлебом горячим
Рта на блюде волос,
что подобны еще и знаменам,
Укрывающим в битве от зноя…
О, белогорлая, что есть голод и жажда души,
Как не тело твое, утоление мук и свобода!
Будь со мной, не уйди, – ты одна
Знаешь тайну и меру немыслимой этой болезни:
Смерть дана для того, чтоб в нее не поверить, —
мы смертны
Лишь настолько,
насколько нам смерти желают…
Снова
Лицо твое, светящееся в темноте,
Залитое лунным светом,
Само источает свет…
