– ¡Cállate! – Заткнись! – гаркнул охранник и забарабанил снова, словно этим мог заставить меня замолчать.
Шаги постепенно стихают вдоль коридора.
Я поднимаю глаза к крошечному оконцу в двери и, сквозь стиснутые зубы, шепчу:
– Idiota – Идиот.
– Тсс! Тсс! – доносится откуда-то снизу, едва различимый шёпот.
Я резко отстраняюсь от стены. Сердце грохочет в ушах.
– Кто здесь? – шепчу в ответ, не уверенная, не играет ли со мной воображение.
– Привет… Как тебя зовут? – голос тихий, чужой… живой.
Я молчу, колеблясь.
Сказать настоящее имя? Или солгать?
– Я внизу, – говорит он.
Я опускаю взгляд на отверстие внизу стены, закрытое металлической решёткой. Просовываю пальцы под край, поддеваю её – ноготь с треском цепляется, больно, как будто вот-вот оторвётся. Но наконец решётка поддаётся. Я осторожно кладу её рядом, приседаю и заглядываю внутрь.
Темнота. Пустота.
Может, мне и правда всё почудилось?
Любопытство берёт верх. Я тянусь рукой вглубь – и вдруг вскрикиваю, когда чья-то рука мёртвой хваткой сжимает мою.
– Тсс! – быстро, резким шёпотом. – Господи! Закрой отверстие! Они сейчас придут проверять тебя!
По коридору раздаётся грохот шагов. Звякают ключи. Паника захлёстывает. Я поспешно возвращаю решётку на место, пальцы дрожат, будто не мои. Сажусь перед ней, делая вид, что ничего не произошло – как раз в ту секунду, когда дверь с грохотом распахивается.
– ¿Qué pasa? ¿Ok? – Что происходит? – охранник в форме смотрит на меня с прищуром.
– Эм… эм, паук. – Я коряво показываю руками нечто вроде паука, стараясь изобразить, как он «пробегает» по полу.
У охранника хмурятся густые брови.
– ¿Araña – Паук?
– Sí. – Да. – Я киваю с самым искренним лицом, на какое способна.
Он закатывает глаза, что-то раздражённо бормочет себе под нос и выходит, хлопнув дверью. Снова щёлкает замок.
– Надо было догадаться, что у тебя голос – будь здоров, – раздаётся тот самый голос снова, – с учётом того, как ты тут распеваешь. Но знаешь, это даже лучше, чем слушать, как ты без остановки болтаешь сама с собой. Я думала, ты заткнёшься, когда заснёшь. А ты и во сне не замолкаешь.
– Мне уже говорили, – фыркаю я в ответ, прислоняясь лбом к холодной стене.
– Я – Сандра. А ты кто?
– Беа.
– Ты певица? Тебя подцепили в клубе?
Голос у девочки юный, слишком. Мне страшно спрашивать, сколько ей лет. Потому что если спрошу – придётся признать, что всё это реально. И что она тоже здесь.
– Нет. Меня забрали возле зала, где проходил банкет на моей свадьбе…после того как я подстрелила своего фальшивого мужа. После фальшивой свадьбы. Всё было фальшивым.
– Габриэль?
– Ты его знаешь? – я резко оборачиваюсь, хотя вижу лишь чёрноту. – Клянусь, его репутации нет границ.
– Нет. Но ты называешь его по имени, когда плачешь по ночам.
Я прочищаю горло. Горечь подкатывает к горлу, но я глотаю её, как ядовитую пилюлю.
– Понятно… Ты знаешь, где мы?
– Если бы пришлось угадывать – где-то в Бруклине. По ночам слышно, как идёт поезд. Меня схватили на станции метро. Кажется, недели две назад? Тут со временем вообще беда.
– Две недели назад? – повторяю я в шоке. – Я думала, прошло дня четыре… но ощущение, будто тут провела целую жизнь.
Но теперь, когда знаю, как ты вообще не замолкаешь… – она делает паузу. – Ты точно была в отключке пару дней.– На самом деле ты тут уже шесть. – спокойно отвечает она. – Должно быть, они чем-то тебя накачали, чтобы вырубить. Я слышала, как ты бормотала что-то первое время. Подумала, ты наркоманка.
