Да что ж это такое?!
Командующий, паршивец, всего от одного удара отлетел куда-то назад и не спешит возвращаться на подмогу, а вдвоём нам с Сатаной Семипечатника никак не удержать.
Силён, гад.
И знали ведь, что так будет, а всё равно оказались не готовы.
Знали ведь, что если кто и сорвётся, так это Семипечатник. В нём-то больше всего осталось от того, кто, шагнув со страниц Легенды на Небеса, залил их кровью людей начала-и-конца, кто, сжигая Архив, сжёг не только своё прошлое, но и прошлое своего мира.
– Помоги… – сипит Сатана, пытаясь разжать пальцы Семипечатника, которыми тот сжимает его горло.
Да как тебе помочь?
Семипечатник будто из стали сделан… хотя нет, сталь помягче будет…
– Не мешайте ему! – прилетает мне в затылок кулак Командующего.
Хороший удар.
От него я, видимо, на секунду-другую вырубился, так как обнаружил себя уже лежащим среди трупов. Сатана храпит рядом, растирая горло.
– Семипечатник не справился. – вставляет свежие обоймы в свои пистолеты возвышающийся надо мной Командующий. – Думаю, теперь моя очередь попытать счастья.
Семипечатник не справился?..
Осознание ударяет большее, чем кулак Командующего.
Сатана.
Я не верю в том, что я вижу.
Я не хочу верить.
Я не могу в это верить.
Но это есть.
Безумный Семипечатник, не способный даже коснуться Бога Сотворённого, продолжает свои бессмысленные атаки.
Молчаливый Командующий злобно скалится в след уходящему Богу, и первые две обоймы, приготовленные им для этого случая, уже пусты.
Проповедник всё ещё пытается построить какое-то невиданное заклинание, но отчего-то кажется мне, что это скорее жест отчаяния, чем обдуманное действие.
Остался лишь я один.
И я не имею права проиграть.
Человек.
Поднимаюсь.
Рёбра болят.
Всё этот Семипечатник.
И я знал, и все знали, что у него крыша съедет, так какого ж чёрта?
«Так какого ж чёрта?!» – я вас спрашиваю.
Какого чёрта никто не озаботился о том, чтобы иметь оружие, которое может остановить Семипечатника?
Все так заняты были поиском способа уничтожить Бога Сотворённого, что упустили из виду реальную угрозу. Семипечатника.
Все, кроме меня. Кроме меня и самого Семипечатника, написавшего свою смерть от моих рук.
– Вот же… – срывается у меня с губ, когда я замечанию четверых своих товарищей.
Они сражаются.
Теперь уже все четверо, а не один Семипечатник. А значит это может лишь одно – Бог Сотворённый всё ж был призван в это Мир.
– Вот же…
Семипечатник.
Молодец, Проповедник. Молодец! Протянулись невидимые нити, сшивая, сращивая в единое целое плоть реальности и снов, из которых мы все родом, страниц сгоревших, недавно написанных и тех, что никогда уже не будут написаны, за границы которых нам удалось вырваться.
И кипит Пустота, рождая Межреальность. И поднимает, направляя в бой, Бог Сотворённый павших воинов своих, ибо открылось перед ним новые горизонты, полные грешников, коих следует привести в Царствие его. Но Сатана хорош как не был никогда до того: в творимых им созданиях смешиваются и ангельское начало, и тугие потоки Пустоты, и крупицы лжи, дабы против ангелов встали падшие ангелы, у каждого из которых за спиной было за что сражаться, что защищать.
Армия неведомых мне кибернетических организмов, пришедшая на зов Командующего, ужасает своей нечеловеческой слаженностью и презрением к смерти.
Я улыбаюсь.
Мои братья, мои товарищи, я, которыми мне стать не суждено… они хороши, они дают мне возможность сосредоточится на Боге Сотворённом. Атаковать только его. Его одного. И я атакую.
