— С тем, кто не уронит меня в первый день, — бубню я.
— Ну и зануда ты сегодня, — хихикает Мира. — Все, завтра же мы пойдем с тобой за спортивной формой. Блестящей. Чтобы была как королева льда. Или огня. Посмотрим, какая ты в душе.
— В душе я мертвая селедка на льду, — отвечаю я.
Они смеются, а я улыбаюсь. Чуть-чуть. Но внутри все еще сжимается от страха. Перед неизвестностью. Перед тем, как стать на лед. Буквально и фигурально.
Но я знаю одно: с такими подругами выстою. Даже если грохнусь на пятую точку. Главное – красиво.
— О, девочки! — вдруг вскидывается Ася, пролистывая в телефоне список участников прошлых сезонов. — Помните Кирилла… как его… сейчас… Кирилл Царев!
— А-а-а! — Мира тут же подается вперед. — Да! Тот самый! С ледяным взглядом и голосом как у властного мужика. Господи, я на него молилась. Он же с той, как ее… Аленой Морозовой катался, да?
— Угу, — Ася листает список дальше. — Катались в паре, были почти как бренд. А потом – бах, и пропал.
— Ну, травма у него была, — вспоминает Мира, делает короткий глоток вина. — Что-то с коленом. Или спиной. Не помню. Только помню, как он с лёта ее поднимал на одной руке. Как пушинку. Аж мурашки были.
Я откидываюсь на подушку, прислушиваясь. Имя... кажется знакомым. Странно. Но я молчу.
— А что, совсем ничего о нем не известно? — спрашиваю я, нехотя подливая вина себе и девчонкам.
— Вообще тишина, — отвечает Ася, не успев прожевать ролл. — Ни в соцсетях, ни в новостях. Как будто исчез. Говорят, ушел из спорта насовсем. Типа, восстановиться не смог и не хотел быть вторым.
— Это еще больше добавляет ему шарма, — мечтательно говорит Мира. — Таинственный, красивый, с трагичной историей. А ты представляешь, если бы он вернулся в шоу?
— Вряд ли, — Ася качает головой. — Он слишком гордый. Да и такие, как он, не возвращаются – если падают, то навсегда. Но я бы заплатила, чтобы снова увидеть, как он катается.
Подруги общаются, как истинные знатоки этого телешоу. Вспоминают прошлых победителей, обсуждают яркие падения и сплетни вокруг участников.
Я сижу молча. Почему-то от этого имени – Кирилл Царев – по спине пробегает легкий холодок. Наверное, просто имя звучное. Или то, как Мира описала его глаза.
Ледяной взгляд.
Гордость.
Молчание.
Исчезновение.
Что-то в этом цепляет.
— Ладно, девчонки, — говорю я, отгоняя наваждение. — Перестаньте строить из него супергероя. Наверное, он сейчас где-нибудь греется на Мальдивах с кокосом в руке.
— Или в Сочи, тренирует юниоров, — пожимает плечами Ася. — Но кто знает… кто знает.
Мы снова заливаемся смехом, обсуждая, кого бы с кем поженили на льду и какие костюмы хотели бы примерить. Но имя Кирилл Царев еще долго крутится у меня в голове.
Интересно, куда исчезают люди, когда больше не хотят быть на виду?
Арина
Холод пробирает до костей, как только я вхожу на каток. Звук моих шагов глухо отражается от стен арены. Здесь пахнет льдом, немного металлом и терпким запахом спортзала.
Я кутаюсь в куртку, хотя понимаю, это ненадолго. Скоро мне придется выйти туда. На лед.
— Добро пожаловать в наш уголок боли и славы, — раздается бодрый голос слева.
Я сразу же оборачиваюсь. Ко мне идет женщина в спортивном костюме с идеально собранными в хвост волосами и острым, почти хищным взглядом. Высокая, худощавая, лет сорока пяти. Рядом с ней – мужчина с приятной, теплой улыбкой и сутулой осанкой, будто от постоянной работы с учениками.
