И впервые за долгое время ощущаю не одиночество, а тишину.
*****
Я только выхожу из душа, волосы мокрые, накручиваю полотенце на голову, пока телефон разрывается от уведомлений.
Обычно это нормально. Утро. Подписчики – мои лучшие будильники. Но сегодня все иначе: от них ссыплются не лайки, не репосты. А вопросы, один за другим. И еще:
- 74 уведомления.
- 98 упоминаний в сторис.
Че-го????
«Арина, а это что такое?».
«Ты участвуешь в каком-то шоу?».
«Это точно ты?».
«Царев???
(смайлик шока)
».
Мои брови сами ползут вверх. Я открываю соцсеть. Первая сторис в ленте – это репост аккаунта фан-группы Кирилла Царева.
Фото: Каток. Под прожекторами – две фигуры. Женская – в синем спортивном костюме, волосы собраны в тугой пучок, поза грациозная, рука в руке у высокого мужчины в черном. Он держит ее. Поддержка. Руки крепко охватывают талию и бедро. Лица неразборчивы, но…
Я знаю это фото! Я знаю этот синий костюм! Я знаю эту поддержку! Я знаю – это я!
— Что за…, — шепчу я, дрожащими пальцами пролистывая вниз.
Фанаты обсуждают, уже почти уверены, выстроили много теорий. Кто-то отметил мой профиль. Кто-то сравнил маникюр, серьги, даже форму ушей.
«Арина участвует в шоу на льду? Вот это поворот!».
«Как она могла не сказать? Скрывала специально?».
«Вот почему она исчезала!».
«Похоже, это не просто проект. Там химия какая-то
(смайлик огонька)
».
У меня пересыхает горло, и я плюхаюсь на диван.
— Кто это слил? — спрашиваю у пустоты.
Но, кажется, я знаю ответ. Только двое могли сделать фото в тот момент: оператор, который нас снимал для нарезки в шоу или … Царев.
В следующую секунду мой телефон дрожит в руке.
Звонок. На экране – Паша. Я сразу же отвечаю, гася в себе злость.
— Паша, какого хрена? Кто слил фото? — не даю ему даже пискнуть в трубку.
Молчание.
Прислушиваюсь, на том конце раздается какая-то возня, как будто кто-то передает трубку.
— Арин, это Кирилл, — раздается уверенный голос Царева. — Не психуй. Контракт о неразглашении не нарушен, лиц не видно. Но тебе стоит быть готовой. Это только начало.
Глубокий вдох. Я смотрю на свое отражение в темном экране телевизора.
Вот теперь игра началась по-настоящему. И правила теперь пишем не мы.
Арина
Я захожу… Нет! Я влетаю в огромный зал, где залит каток. Сжимаю в руках свои коньки и перчатки так крепко, что костяшки пальцев белеют. Сердце колотится в горле.
Он уже там. Спокойный, как танк. На льду, в черном, сосредоточенный, идеальный. Его спокойствие окончательно выбивает меня из равновесия.
— Царе-е-е-ев! — ору на весь каток, и звук разносится под своды.
Он поворачивается, не спеша. Улыбается. Да как он вообще смеет улыбаться?!
Я не сдерживаюсь, подлетаю к бортику и бросаю в него перчатками. Они летят прямо в грудь, но Царев ловит их одной рукой и, конечно же, еще и показательно кланяется.
— Клоун!
— Бешеная, — фыркает он весело.
— Стоять! — рявкаю я, натягивая коньки на ходу.
Он посылает мне воздушный поцелуй и... убегает по льду!
— Кирилл!!! — я бросаюсь за ним, едва успев затянуть шнурки.
Каток пустой. Только мы двое и наши злые и острые эмоции. Точнее мои, Царев спокоен, как удав. Его даже раззадоривает моя ярость. И я готова его придушить. Его крепкую шею, конечно же, мне обхватить не удастся, но я с удовольствием вцеплюсь в него своими ноготками.
Я мчусь за ним, скольжу, подрезаю траекторию, но он смеется, играет и дразнит, уходит в сторону на легком повороте.
