Красный Интернет - страница 6

Микроавтобус ехал недолго. Минут через пятнадцать он замедлил ход, сделал несколько поворотов и остановился. Двигатель заглох.

Один из людей в масках наклонился к Артёму.

– Встать, – приказал он.

Наручники сменили на наручники спереди. Дверь открылась. Они были в глухом, тёмном гараже. Бетонные стены, никаких опознавательных знаков. Воздух был холодным и пах бетонной пылью.

Его вывели из микроавтобуса и повели к лифту. Стальные двери лифта были матовыми, без кнопок. Спутник Артёма приложил к стене какой-то брелок. Раздался тихий щелчок, двери бесшумно разъехались.

Внутри лифта тоже не было панели управления. Двери закрылись, и кабина плавно поехала вниз. Давление в ушах подсказало Артёму, что они опускаются очень глубоко.

Лифт остановился. Двери открылись, и Артёма вытолкнули наружу.

Он оказался в длинном, бело освещённом коридоре. Стены, пол и потолок были выложены гладкими белыми кафельными плитками, словно в операционной. Воздух был стерильным, с лёгким привкусом озона. Где-то далеко гудела мощная система вентиляции. Это было похоже на бункер. Или на лабораторию.

Его повели по коридору. Ни души. Только их шаги, отдающиеся эхом в бездушной чистоте. Они прошли мимо нескольких стальных дверей с кодовыми замками. Наконец, остановились у одной, ничем не примечательной.

Человек в маске снова приложил свой брелок. Дверь открылась.

– Войди, – сказал он, отталкивая Артёма вперёд.

Тот переступил порог. Дверь тут же захлопнулась за его спиной.

Он был в небольшой, абсолютно белой комнате. Без окон. Без мебели. Только белые стены, белый потолок, белый пол. В центре комнаты стоял один-единственный стул. На стуле сидел человек.

Это был не тот, кто вёл допрос в подвале. Этот человек был одет в строгий, но безупречный тёмно-серый костюм. Он был немолод, лет шестидесяти, с седыми, коротко подстриженными волосами и умным, усталым лицом с внимательными глазами. Он сидел совершенно спокойно, сложив руки на коленях.

– Артём Воронов, – произнёс он. Его голос был тихим, бархатистым, образованным. В нём не было ни угрозы, ни напряжения. – Присаживайся. Вернее, тебе некуда сесть, кроме как на пол. Прости за спартанскую обстановку. Правила безопасности.

Артём стоял, прислонившись к двери, и смотрел на незнакомца. Этот человек был частью системы, которая только что вломилась в его жизнь, уничтожила его логово, избила его. Но он вёл себя так, будто они старые знакомые, встретившиеся в клубе.

– Кто вы? – хрипло спросил Артём.

– Меня зовут Сергей Леонидович, – представился человек. – Я здесь для того, чтобы задать тебе несколько вопросов. И, возможно, предложить сделку.

– Я уже всё сказал вашим обезьянам.

Сергей Леонидович мягко улыбнулся.

– Те «обезьяны», как ты их назвал, – высококлассные специалисты. Они сделали свою работу: нашли тебя и доставили сюда. Теперь моя очередь. Их методы… грубоваты для тонкой материи.

– Тонкой материи? – Артём фыркнул, но боль в рёбрах заставила его сморщиться. – Вы про инопланетян?

Лицо Сергея Леонидовича осталось невозмутимым.

– Мы называем их «Внеконтекстными операторами». Но суть не в названии. Суть в том, что ты, молодой человек, сунул нос туда, куда не следовало. И теперь у нас проблема.

– Какая ещё проблема? Сотрите мне память, убейте меня, бросьте в канаву. В чём проблема?

– Проблема, Артём, в том, что ты был не один, – тихо сказал Сергей Леонидович. – Твой вход в систему «Мавзолей» был слишком… изящным. Слишком профессиональным для одиночки. У нас есть подозрение, что тебе помогали. И мы должны выяснить – кто.