Красный Интернет - страница 5

Человек повернулся к Артёму. Его невидимый взгляд был тяжёлым, как свинец.

– Его больше нет. Теперь только ты. Где данные? – спросил он просто.

– Я… я не… – начал было Артём.

Человек сделал едва заметный кивок первому бойцу. Тот молча шагнул вперёд и ударил Артёма прикладом автомата в живот.

Воздух с силой вырвался из лёгких. Невыносимая боль скрутила его пополам. Он рухнул на колени, захлёбываясь кашлем, мир поплыл перед глазами.

– Где данные? – повторил вопрос человек. Он стоял над ним, неподвижный, как скала.

– На… на сервере… – выдохнул Артём, с трудом ловя воздух.

– Сервер мёртв. Мы не идиоты. Резервная копия. Где? – Голос по-прежнему был спокоен, но в нём появилась опасная, шипящая нотка.

Артём покачал головой. Резервной копии не было. Он не успел её сделать.

Удар прикладом пришёлся по спине, между лопаток. Артём с криком рухнул лицом в пыльный пол. Боль пронзила всё тело.

– Время дорого. Последний шанс. Кто нанял? Куда вы должны были передать информацию? – Человек присел на корточки рядом с ним. Его маска была совсем близко. Артём видел ткань, скрывающую черты лица, и два тёмных прорези для глаз. Бездонных и пустых.

– Я не знаю… Аноним… Биткоины… – простонал Артём.

Человек вздохнул, разочарованно, как учитель, слушающий невыученный урок.

– Очень жаль.

Он поднялся. Артём зажмурился, ожидая нового удара или пули в затылок.

– Обыскать всё. Всё железо – с собой. Его – тоже. Живым. На точку «Дельта», – скомандовал человек и повернулся к выходу.

Первый боец грубо схватил Артёма за шиворот, поднял на ноги. Второй начал методично сгребать в чёрные мешки жёсткие диски, ноутбуки, даже старые флешки. Они работали быстро, молча, с пугающей эффективностью.

Артёма скрутили пластиковыми наручниками за спиной. Он не сопротивлялся. Тело горело от боли, а в голове стучала одна мысль: «Живым. Они хотят меня живым». Это было почему-то страшнее быстрой смерти.

Его поволокли к выходу из подвала. Проходя мимо стола, он увидел свою пачку сигарет «Прима». Валялась на полу, смятая. Такой знакомый, такой жалкий кусочек его прошлой, глупой жизни.

На лестнице стоял ещё один человек, такой же чёрный и безликий. На улице, в переулке, ждал неприметный серый микроавтобус с затемнёнными стёклами. Двигатель работал на холостых. Воздух звенел от напряжения, хотя вокруг не было ни души. Ни любопытных соседей, ни милиции. Их либо заранее убрали, либо люди в чёрном были настолько уверены в своей безнаказанности, что даже не скрывались.

Артёма втолкнули в салон. Внутри пахло озоном, свежим пластиком и чем-то ещё – сладковатым, химическим запахом, который резал ноздри. Это был запах абсолютно новой, стерильной вещи, не принадлежащей миру людей.

Его бросили на металлический пол. Дверь захлопнулась с глухим щелчком. Мгновение спустя микроавтобус тронулся с места, плавно и почти бесшумно.

Он лежал на холодном полу, вслушиваясь в шум мотора и тихое, ровное дыхание людей в масках. Они сидели на скамьях вдоль бортов, неподвижные, как статуи. Никто не смотрел на него. Его миссия была выполнена. Он был просто грузом.

Он попытался пошевелиться, найти хоть какую-то точку опоры, но связанные руки и боль в спине не давали этого сделать. Отчаяние, холодное и липкое, подползало к горлу. Он был в ловушке. Его везли в неизвестном направлении, и исход этого путешествия был предрешён.

Мысли метались, как пойманные в клетку птицы. Инопланетяне. Ленин. Эксперимент. Это было безумием. Но лицо на экране, голос, протоколы… Всё это было настолько реально, настолько осязаемо в своей цифровой достоверности, что не верить было невозможно. Он прикоснулся к тайне, которая переворачивала с ног на голову всю историю человечества. И за это прикосновение придётся заплатить.