Читать онлайн Артем Вакуляк - Минуя реальность

© Артем Вакуляк, 2025

ISBN 978-5-0067-3776-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

^{>Никакая часть этой книги не может быть воспроизведена, распространена или передана в любой форме или любыми средствами, включая копирование, запись или иные электронные или механические методы, без предварительного письменного разрешения автора. Любое использование произведения, включая создание производных работ (фильмы, игры, сценарии и др.), без письменного разрешения автора запрещено.}

Это началось не как в кино. Был простой весенний день. Просто была жизнь, которая тянулась и текла, как река. Она несла поток настоящего и будущего, со всеми ее извилистыми путями, ведущими к чему-то главному и великому. Туда куда впадают все реки судьбы. Река, где каждая капля воды направлена в нужное русло.

С третьего или четвёртого класса меня преследовало чувство, что я родился не просто так. Что моё предназначение – не просто таскаться в школу, потом в колледж, потом на работу. Где-то глубоко, во тьме ещё незрелого разума, я чувствовал: есть что-то большее. Что-то большее, чем цепочка однотипных дней, словно копии копий.

Я рано начал задаваться вопросами:

«Кто мы?»

«Что такое Космос?»

«Кто его создал?»

«И кто создал того, кто его создал?»

Погружаясь в своей голове в монолог из вопросов, можно было уйти в другую реальность, создав легкое отторжение от настоящих событий.

Я тону в таких мыслях с детства. Иногда эти размышления отрывали меня от реальности. Отчасти пугали. Но и манили. Подпитывали любопытство. Я начал искать: книги, статьи, форумы. Поглощал всю информацию, что открывало «границы».

В какой-то момент увлёкся осознанными снами – сначала ради бегства, потом ради исследования. Иногда сны были настолько реальными, что я просыпался разбитым, как после боя. Головные боли, лёгкая дезориентация… но стоило того. Потому что ночь за ночью я жил в другом месте. Мозг не спал. Только тело.

Дни переходили в недели, недели – в месяцы, а месяцы – в годы. Я упорно следовал стандартному плану, который написан не мною: учёба – работа – жильё – еда – снова работа. День сурка на максималках. И как у большинства, всё было… нормально. И так все продолжалось и могло бы продолжаться множество лет.

Человек – странное существо. Он добровольно влезает в колесо, бегает в нём до изнеможения, думая, что движется. А на деле – просто остаётся в клетке.

Все и было бы как у хомячка. Пока не случилось то, что изменило всё. Оно изменило привычный уклад моей обычной жизни и жизни большинства людей, живущих на этой планете.

Утро было прекрасным. Свет пробивается сквозь шторы. Воздух свежий. Мне двадцать три года. Рост – метр девяносто пять. Сил – хоть отбавляй. Амбиций – чуть меньше, но они есть. Женат? Не совсем. Но и не холост. Мы с Викторией вместе. Кто-то зовёт это гражданским браком, кто-то – просто любовью. Мне всё равно. Я не верю в бумажки, как в доказательство чувств. Любовь не нуждается в регистрации. Хотя, да – понимаю, когда-нибудь придётся.

Я стою перед зеркалом в ванной. Щетина на шее мешает – надо бы подровнять. Бороду, конечно, не трогаю. Это почти священное. Всегда держу ее в одной длине, лишь изредка поправляю. Пытаюсь поддерживать ее не слишком длинной и что бы не торчала во все стороны как у бомжа.

Кухня. После ремонта она словно сошла с картинки из Pinterest: серые тона, лёгкие акценты бежевого. Нравится. Уютно. Тапочки не ношу – не по мне. Ненавижу обувь дома, особенно в квартире. Пусть ступни касаются пола. Это же моё пространство. Тапочки не для однокомнатной квартиры. Пусть ноги дышат. Главное, чтобы не было слишком холодно. Чувствую приятную прохладу на моих ступнях, что стремительно охлаждает меня от пола кухни.

Вид из з окна – унылая панорама частной больницы. Этажей девять. Into-Sana. Вид, мягко говоря, так себе. Верхушки нескольких деревьев разбавляют серость. Всю ситуацию спасает черешня. Огромная, пушистая. Цветёт – и в комнату летит аромат, будто нектар из другого мира. Правда, вместе с ним налетают осы. Балкон не застеклён – приходится принимать правила игры.

Но зато в каком городе я живу – Одесса. Город-персонаж. Веселый и таинственный город. Местами опасный, но родной.

На столе – тарелка с яблоками. Беру одно. Откусываю. И иду к ноутбуку – моя «печка». Он и правда может обогреть зимой, если включить пару тяжёлых игр. Сажусь. Включаю фоновую музыку с YouTube. Мессенджеры, новости, тупые мемы. Поток. Чёрная дыра информации, в которой исчезает время. Пятнадцать минут пролетают, как пару минут.

– Артём, ты уже проснулся?! – доносится голос из кухни. Голос, который люблю.

Да, меня зовут Артём. И я живу с Викторией – девушкой, которая делает мои утра и дни лучше. Она приготовила завтрак. Я влетаю на кухню, сажусь, режу яичницу, жую. Она начинает диалог:

– Слушай, я сегодня хочу пойти в центр города с Катей. Вернусь, наверное, ближе к вечеру. Если хочешь, можем встретиться, прогуляться и вместе поедем домой.

– Звучит неплохо.

– Ты ведь после рейса так и не выбрался в центр. Может, прогуляемся, где-то посидим?

Забыл упомянуть, что тогда я работал в морях. В тяжелом и жарком машинном отделении – в подвале судна. Каждый день вдыхая разжиженный газ серы, приходилось трудиться. Мне всегда это напоминало строки из Библии, – «в поте лица своего…».

Это были хорошие деньги – на первый взгляд. Но всё чаще я ловил себя на мысли: я просто меняю здоровье и время на портреты мёртвых президентов. Единственное, что спасало, – если рядом была хорошая команда, настоящие опытные ребята. Так как мои руки и растут с плеч, но не всегда дружу с шестеренками.

Я благодарен родителям – за шанс, за профессию, за путь. Но… мой диплом механика третьего класса так и остался ламинированным прямоугольником – блестящей бумагой без срока. Не продлил, не использовал. На секунду, это был не учебный, а рабочий диплом. Возможно, годовые курсы моториста были бы проще, чем четыре года технического колледжа.

Увы я не оправдал ожиданий родителей. Родители всегда хотят, чтобы их дети стали лучше, чем они. Но реальность, увы, не всегда совпадает с родительскими ожиданиями. Однако на практике не всегда выбор родителей оказывается правильным для их «цветков жизни».

– Да, любимая, конечно. Я тебя наберу…

И вдруг – резкая, колющая боль с правой стороны головы. Я схватился за висок.

– Артем, все в порядке?

– Да-да… Что-то стрельнуло, – пробормотал я.

– Может, ляжешь еще поспишь?

– Да, сейчас доем – и в кровать. Только разбуди меня, когда будешь в городе. Набери.

– Хорошо. И выпей таблетку, если хочешь.

– Да, спасибо.

Я встал, налил стакан воды, и выпил его залпом.

– Ладно, я пошла.

Она поцеловала меня в щеку.

– Да, любимая.

В тот момент я еще не осознавал, как быстро изменится мое будущее. Снова зайдя в комнату, лег на кровать, посмотрел на часы: время было 9:32 утра.

И уснул…

Артем проснулся без будильника. В комнате царила тишина, нарушаемая лишь отдалённым тиканием старых настенных часов. Было около 12:10. Окончательно придя в себя, он широко распахнул глаза – и заметил странность. Взглянув на часы, не сразу понял, что происходит: из нижних и боковых углов обзора, словно струились полупрозрачные волны – светло-серые, почти белые. Они не пугали, но завораживали. Он пытался сфокусировать взгляд, чтобы различить их границы, но стоило ему сосредоточиться на одном фрагменте, как тот исчезал. Волны казались эфемерными – стоило отвести взгляд, и они постепенно растворялись.

Он потянулся, будто собираясь коснуться этих странных колебаний, но те исчезали при малейшем движении. Закрыв глаза, затем снова их открыл, он посмотрел на электронные часы у кровати: 12:15. Цифры плавали и искажались, но в них всё же можно было различить нужное время. Постепенно ощущения рассеялись, оставив лёгкое послевкусие необъяснимости. Эта сцена напомнила ему случай с первого курса колледжа – тогда он тоже наблюдал подобное и списал это на усталость от дневной учёбы и ночных посиделок в интернете. Жизнь тогда напоминала фастфуд: всё быстро, всё ярко. Но, похоже, это вернулось.

Он снова посмотрел на часы, было 12:11.

– Хм. Показалось, – пробормотал он, – чувствую себя как-то не очень…

Последние дни Артем много спал, но не чувствовал восстановления. Усталость словно копилась в теле, будто невидимые дементоры из книги о юном волшебнике выкачивали из него силы. Он вышел на кухню, заглянул в холодильник, но не почувствовал голода. Открыл пакет молока, откусив угол, и сделал пару глотков прохладной жидкости.

Квартира казалась пугающе тихой. Ни звука с улицы – ни птичьего щебета, ни шума машин. За окном деревья будто застыли – не шелохнулись, словно нарисованные. Артем подошёл к окну и прикоснулся к стеклу, но палец… прошёл сквозь него. Ткань реальности словно подменили на холст.

«Да что за… Это сон?!»

С ужасом он осознал, что перед ним бумажная декорация. В отчаянии начал рвать «окно» на куски. За ним открылась кирпичная стена – тускло-серая, чужая.

«Я сплю!»

Едва он произнёс это, как в ушах раздался пронзительный писк. Голова вспыхнула болью, словно внутри разрядился импульс тока. Артем опустился на корточки, сжал голову руками… и тишина.

Звонок на мобильном разбудил его. На дисплее ярко светилось «ЛЮБИМАЯ».

– Алло…

– Дорогой, ты еще спишь?

– Не знаю…

– Что значит «не знаю»? Как ты?

– Вроде нормально. Все в порядке, Вика. А у тебя как?

– Мы уже все купили, что хотели. Может, через часика два встретимся?

– Где?

– Давай возле памятника Шевченко на Маразлиевской.

– Скоро буду.

Когда-то, ещё во времена колледжа, он часто бывал там.

Каждое утро – маршрутка номер девять, белая рубашка, брюки со стрелками, утренние построения. Казалось, всё это было ради будущей работы в оранжевом комбинезоне и с чёрными от масла руками. «Грязные руки – чистые деньги» – гласила старая пословица. Только вот успешные айтишники и спортсмены жили как-то по-другому. Про бизнесменов – можно промолчать.

Иногда ему казалось, что он снимается в фильме «День Сурка». Но чаще всего он мечтал бросить все – учебу, домашние задания – и просто отдохнуть, выключиться, как это умеет делать только компьютер. Где же эта кнопка перезагрузки или выключения, которая находится прямо на теле человека? Еще никто не узнал.

Он взглянул на часы – 12:15. Его лицо выразило удивление. Снова встал и направился на кухню. Налил стакан воды, осознав, что приснился очередной кошмар. Струйка воды из прозрачного пластмассового фильтра-графина с приятным звуком упала в толстенный стеклянный стакан цвета слоновой кости. Он пил, словно из древнего источника, с каждым глотком ощущая, как прохладная влага ударяет в желудок.

Два года он не сталкивался с этим – осознанными снами, голосами перед засыпанием. Два года тишины. Теперь всё возвращалось. Порой сны казались настолько реальными, что сложно было определить, где заканчивается сон и начинается реальность.

Боковым зрением он уловил движение у окна. Листва на деревьях снова колыхалась. Мир за окном больше не был рисунком. Он протянул палец к стеклу – на этот раз его остановила твёрдая поверхность стеклопакета. Он посмеялся над собой.