– Пора собираться, – пробормотал он, находя номер службы такси.
– Добрый день, служба такси 878. Куда отправить машинку?
– Добрый. На улицу Филатова, 9.
– Куда направляемся?
– К памятнику Шевченко.
– Время?
– Сейчас.
– Ожидайте SMS. Удачного дня!
Приложением пользоваться не хотелось – иногда проще и теплее услышать голос живого человека.
Он подошел к шкафу, отодвинул массивное зеркало-дверь. Надел что-то подходящее на этот день. Вышел на балкон, взял пачку сигарет, лежавшую на табуретке рядом с круглой стальной пепельницей. Зубами вытащил сигарету и быстро ее подкурил. Пришло уведомление о входящем сообщении.
«Серый Шевроле Вольт, номер АВ2363, ожидает вас в 12:45. Стоимость 87 грн».
«Коротко, четко и ясно,» – подумал он.
Закрыв дверь, Артем спустился по ступенькам. Пятиэтажка, типичная хрущёвка. Перед выходом он ощутил… взгляд. Обернувшись, заметил белую кошку возле квартиры на первом этаже. Она смотрела прямо в глаза – секундой ранее её здесь не было.
Несмотря на свою милость и пушистость, кошки имели довольно-таки красивые глаза, хотя и напоминали в большей степени глаза рептилий. В подъезде мигнул свет, как при коротком замыкании – кошка исчезла. В теле пробежала волна, будто тысячи иголок прошили его с головы до пят. Он отогнал ощущение.
Артем открыл дверь подъезда, его немного ослепил дневной свет. Его уже ожидала машина. Немного небрежно заехавшая на противоположный от парадной бордюр, она богато отблескивала солнечные лучи от своего блестящего серого покрытия. Он ускорил шаг, открыл дверь с правой стороны водителя, занял удобное место.
В салоне тихо играло радио. В эфире звучал голос какого-то иностранного певца – из тех новомодных, что станут навязчивыми за считаные недели. Пока песня не начнет вызывать раздражение и не исчезнет из эфира так же внезапно, как и появилась.
– День добрый, – приветливо сказал водитель.
– Здравствуйте.
– На Маразлиевскую?
– Ага, – кивнул Артём.
Водитель сдал немного назад и, резко повернувши руль, выехал на дорогу. После того, как проехали площадь Толбухина и повернули на Краснова, водитель заерзал и начал клацать по кнопкам на панели.
– Всё в порядке? – с лёгкой настороженностью спросил Артём.
– Да-да, просто… что-то бортовой компьютер чудит, – пробормотал тот, продолжая тыкать по дисплею. – Хм, странно… раньше такого не было. Ну ничего, сейчас… мы зайдем в меню по-другому.
Он с умным лицом нажал что-то ещё, потом радостно воскликнул:
– А, вот и всё! Работает! Едем дальше!
Артём ничего не ответил, но внутренне отметил себе этот сбой. После тревожных снов всё ощущалось особенно остро. Мир становился будто слишком резким, как перенастроенное изображение. Он начинал видеть больше, обращать внимание на ерунду… или не на ерунду вовсе. Возможно, это был его личный фильтр реальности. А может – простая паранойя.
– Можно закурить? – спросил он, вставляя сигарету в уголок губ.
– Лучше не надо, – отозвался водитель. – Без меня, ага?
– Ладно, – буркнул Артём, убирая сигарету.
– Вы давно курите?
– С девятого класса.
– Я больше двадцати лет курил. Потом – бросил. Советую и вам. Такая гадость…
– Эта гадость мне помогает, – резко ответил Артём.
– Да? И чем же?
– Не важно, – отрезал он, глядя в окно.
Водитель замолк. Молчание стало густым, как после ссоры. Лишь гул проезжавших машин и монотонное радио разбавляли тишину. За окнами мелькали дома, остановки, магазинчики – все, чем Одесса пыталась напомнить Европу. Как и в Лондоне, второй этаж здесь давно стал первым, а история – фоном к рекламе.
