– Что за… – прошептал Артём.
– Что? Ты что-то сказал? – спросила Вика.
Он не отводил взгляда от окна. Всё: маршрутка, машины, даже прохожие – было до странности похоже на то, что он уже где-то видел. Он судорожно полез в телефон – проверить сообщение с номером машины, на которой ехал к Вике, – но нужной SMS не нашёл. Ни следа. Он чувствовал, как замешательство сменяется любопытством, а страх – каким-то странным трепетом.
– Я… я ехал тем же путём, – выдавил он.
– Главное, что с тобой всё хорошо, – с облегчением обняла его Вика.
– Да, Викуля…
Подъезжая к остановке, Артём подошёл к водителю, заплатил и попросил остановить на улице Филатова. Старенькая маршрутка фирмы «Богдан» затормозила с мерзким скрипом. Сначала вышел Артём, подал руку Вике. Они прошлись буквально десять метров и были уже почти возле дома.
В этот момент зазвонил телефон. На экране – Андрей. Старый друг. Раньше часто общались, но потом тот уехал на заработки в Польшу, и контакт сошёл на нет.
– Алло.
– Привет, Темыч! Я в Одессе!
– Серьёзно? Круто, я как ты понял – тоже.
– Давай увидимся? Что скажешь?
Артем посмотрел на Вику, словно спрашивая ее взглядом, нет ли у них важных дел.
– Давай, ближе к вечеру, – ответил он в трубку.
– Окей, я напишу.
– Хорошо. Буду ждать.
Вика и Артем подошли к парадной. Его девушка вдруг вспомнила, что необходимо совершить мелкие покупки:
– Слушай, ты иди домой, а я зайду в магазин – надо пару вещей докупить.
– Без проблем, я немного отдохну.
– Я скоро, – сказала она и поцеловала его.
Артём открыл дверь, нажав на кодовый замок. Он никогда не запоминал код – просто автоматически нажимал пальцами нужную комбинацию. Кажется, 126 или 127 – не суть.
Уже поднявшись, он решил закурить – этажом выше, где стояла старая банка из-под Nescafe, служившая пепельницей. Окно всегда было приоткрыто. Вике не нравился запах сигарет, а точнее – она его ненавидела. Поэтому он курил редко, в основном – на улице или здесь, на лестничной клетке.
Он закурил и уставился в пространство – в эту длинную, как футбольное поле, пустоту, в которой не было ни одного ответа, только вопросы. Дым клубился, медленно ускользая в окно. И вдруг Артём понял – сигарета совсем не горчит. Нет обычного привкуса табака, нет даже лёгкой стимуляции.
«Снова привык,» – промелькнуло в голове.
Он затушил её с какой-то злостью и пошёл вниз.
Вставив ключ в замок, он почувствовал снова то странное чувство. Мурашки по коже. Это становилось почти привычным, и он не придал этому значения.
Открыв дверь, Артём не сразу понял, что в квартире он не один. Сняв обувь, услышал шум включенного душа.
– Вика?..
В ответ была лишь тишина.
– Вика, это ты?! – он постучал в дверь ванной.
– Да! Сейчас…
Он застыл. Он ведь не слышал, как она вошла. Он был на этаже выше! Ни звука, ни поворота ключа.
Он вошёл на кухню, налил воды и залпом выпил. Жажда не проходила. И это точно не диабет – перед каждым рейсом он проходил медкомиссию.
Шум воды прекратился. Артём заглянул в комнату. На кровати лежала Вика. В полотенце, с укутанными волосами. Спиной к нему. Будто статуя. Девушка была завернута в полотенце, и ее волосы тоже были укутаны, как зачастую она это делает.
Сердце Артема начало биться чаще. Он явно видел, что дверь в ванной не открывалась, она не могла выйти так, чтобы он ее не заметил. Он чувствовал все больше, как сердце стучало сильнее и сильнее, уже отдавая не только в груди, но и сзади головы. Постукивало в затылок, легким молоточком подымая шкалу тревожности и давления.
