Ни в Книгу мёртвых, в Библию, в Коран…
Быть может, от того слегка растерян,
Что в мои годы мне б давно пора
Найти опору для грядущей вечности,
Которая уже нас где-то ждёт…
Лишь разобравшись в личной человечности,
Каждый из нас себя и там найдёт…
…Для этого мы здесь и существуем,
Для этого здесь познаём любовь,
Чтоб после нас оставить жизнь живую,
А не её осколки, смерть и кровь…
Календари, в которых пишем годы,
Даны нам, чтобы проще дни считать…
Спина болит, но вряд ли от погоды,
Она от прошлых дней могла устать —
Уж слишком много их скопилось за спиною,
Чтоб под их тяжестью меня сломала жизнь…
Возможно, так возможно – не со мною —
Я сам себе давно сказал: держись!
И я держусь вне времени и правил,
Которые диктуют мне года,
Себя я в прошлом так и не оставил
И молодость моя со мной всегда…
Пусть телом стар – оно лишь оболочка,
Того, что у меня живёт внутри —
А там душа и молодая, точно!
Хоть кто бы, что бы мне не говорил…
И сколько бы мне время не сложило
На мои плечи тонн бед и проблем,
Оно во мне само ведь тоже жило,
И мне служило так же, как и всем:
Оно меня учило выживанию…
И стало мне оно – почти родня,
Но у меня есть тайное желание —
Пусть поживёт немного без меня…
Смешно бы было аж до самых слёз
В кино нам покажи такой курьёз,
Да и на видео хотя уже увидели,
Не посмеялись, но зато обиделись,
Что снова оскорбили ту страну —
Украли стрелку? Так всего одну!
А вдруг их не хватает там у них?
Не зря ж на дело был направлен,
Но не псих,
А самый настоящий дипломат —
Тот, если что, поймёт наш русский мат…
К тому же, чтобы красть нужен талант,
И чтобы не сказали – диверсант!
Такой скандал иначе разразится,
Что в сне плохом им даже не приснится…
Но всё прошло на удивленье тихо,
Отправили домой того диппсиха,
А вот со стрелкой или без, увы, не знаю,
Но, как и все у нас, предполагаю,
Что в нашем МИДе всё же не в обиде…
…Ведь кто есть кто – весь мир зато увидел!
Что ты, ворон, раскричался?
Что ты, ворон, раскричался,
Может, кто-нибудь скончался?
Знать, тому не повезло…
Уноси подальше зло,
Улетай от нас покуда,
А иначе будет худо,
Если нам, то и тебе —
Ты поверь своей судьбе…
…В жизни есть такие вещи,
Где не нужен ворон вещий
И твой вроде вещий крик —
Знаю, умер там старик,
Смерть его к себе прибрала,
Ведь прожил он лет не мало,
И ушёл в тот мир в свой срок —
Никакой ты не пророк!
Никакой не предсказатель
И кричать не обязательно…
И, чем попусту кричать,
Сейчас лучше помолчать,
Так, как принято у нас…
…Все умрём, но не сейчас!
За месяц до того, как я родился,
Такой же был июль, возможно, вторник,
Ещё от радости отец мой не напился…
Ещё всё так же мёл дорогу дворник…
Но не было меня. Я ждал свой август.
Тринадцатое – чёртово число,
Когда в квартире стану самым главным
Друзьям всем папиным, наверное, назло…
Ну, а пока вчера был папин праздник —
Ведь тридцать третий год ему пошёл!
За это мужики не выпью разве?
Конечно выпили! И утром был рассол…
И целый месяц жарких летних будней
И предвкушение явленья моего
А что оно тринадцатого будет
Похоже, не волнует никого!
Ведь все вокруг безбожниками были,
Пусть на словах, зато всегда прилюдно…
И тайно, но потом, меня крестили -
В июль такой же… И пили беспробудно…
Чем ближе к финишу, тем чётче виден старт,
Как-будто бы сегодня это было…
И этот сон не просто сон, а дар
От памяти, которая забыла
Его мне вовремя когда-то передать…
А, вдруг, попридержала для кого-то,
