- Обещаешь? - прищуриваюсь я, уже заранее зная, что для меня там все будет плохо, даже если из автоматов пульками стреляют розовые единороги, которые сидят на радуге.
- Угу, - настороженно отвечает сын. Похоже, он тоже понимает, что мать не намерена сдаваться.
- Ладно. Завтра поедем. Там надо договариваться об экскурсии?
- Не надо. Просто приехать.
- Хорошо. Приедем, посмотрим, я тебе откажу еще раз, и вернемся домой.
- Да ну мам! - в отчаянии восклицает он.
- Короче, посмотрим, но завтра. А сейчас дай пройти, у меня работа. Иначе за твою днюху, даже если она пройдет в кафе-мороженом, заплатить будет некому.
- Ты лучшая, - сын расплывается в своей очаровательной улыбке и целует меня в щеку.
- Ага, - отзываюсь и, обойдя его, иду в комнату.
Маленький манипулятор. Хотя не такой уже и маленький. Вымахал здоровяк и теперь считает, что может зажать мать в углу и заставить ее делать все, что ему заблагорассудится. Ну ладно. Завтра привезу его туда, скривлюсь как можно выразительнее и запрещу даже думать о таком. До восемнадцати доживет - и попутного ветра. Пускай сам принимает решения. Надо признаться, что я тайно надеюсь, что его к восемнадцати отпустит, и он и думать забудет о таком небезопасном развлечении.
9. Глава 8
Тина
- Паша! - зову сына, и его взлохмаченная макушка появляется в дверном проеме кухни. - Зачем ты дедушке сказал, что я не хотела тебя на страйкбол везти? Мы же уже договорились, что поедем все узнать!
- А… - он останавливается на входе и чешет затылок. - Я это… ну тогда еще сказал, когда мы с тобой разговаривали. Я же потом к деду поехал, ну и рассказал. А что?
- Он мне сейчас минут пять доказывал, что я не права, и что не так тебя воспитываю. Паш, - вздыхаю, - давай договоримся: наши с тобой проблемы - это наши с тобой проблемы. Не надо ими делиться с дедушкой. Он включает отца, а мне очень не хочется напоминать ему о моем возрасте. Так что все проблемы решаем в пределах этой квартиры.
- Ладно. Сорян, - тянет сын виновато.
- Ты долго еще? У нас в одиннадцать встреча в клубе.
- Ой, блин, точняк.
Сын срывается с места и несется в свою комнату.
- И зубы почисть! - бросаю вдогонку и кусаю бутерброд.
Спустя полчаса мы уже в машине едем в страйкбольный клуб. Я нетерпеливо барабаню пальцами по рулю в такт мелодии радио. Но больше в такт своим нервам. Они просто сходят с ума. Как представлю оружие в руках сына, так и бросает в холодный пот. Понимаю, что я дую на холодную воду. Так сказал папа. Мол, я за столько лет так привыкла переживать о сыне, что теперь, когда он полностью здоров, продолжаю делать это по инерции.
Но как я могу не волноваться? Если бы в моем теле была какая-то кнопочка, которая отключает эту опцию, я бы только порадовалась. Но ее нет, и мне приходится усилием воли сворачивать с загородной трассы, надеясь на то, что на месте Пашку как-нибудь напугают, и он откажется от своей затеи. Ну, или у меня появится железобетонный повод отказать сыну, не обидев его.
Паркую машину на асфальтированной площадке рядом с одноэтажным серым зданием. За ним простилается лес, густо поросший соснами. Чуть поодаль достаточно высокий пригорок.
Выйдя из машины, делаю глубокий вдох. Здесь так легко дышится, что, кажется, легкие раскрываются на полную мощь.
Пока идем к зданию, вижу, как Пашкина походка меняется. Из вальяжной и спокойной она становится немного дерганной.
